اقتباسات من كتاب نوبة حراسة الأحلام

ننتمي إلى جيل خرج لتوه من فيلم مشابه بنصفه الأول الذي أخضع الواقع للأحلام، ونصفه الثاني الذي نزفت فيه الأحلام حتى الموت، جيل كامل مسه الحلم والنشوة والهزيمة قبل عامين في ميادين الثورة، جيل اختبر لحظة «حسن» الشهيرة: الغرق في الحلم لجزء من الثانية ثم اليقظة المروعة على صوت الواقع. ورغم استعادة الواقع أدواته وسطوته، لم ينسَ الحالمون نشوة الحلم، وظل دومًا التوق إلى استعادتها كامنًا بداخلهم.

كل تجربة لها فرادتها، والتجربة تخلق أدواتها.

مثلما كان يلطخ ثيابه بالوحل خلال لعبه بالطفولة ويختبئ من أمه حتى تنام، خبأ مرضه كما خبأ ثيابه المتسخة.

يخبرنا «مالك بن نبي»: «الأفكار، التي يخونها أصحابها، لا تموت، إنما تعود وتنتقم بطريقتها.»

لا شيء يملك سطوته علينا قدر القيود التي نختارها بإرادتنا، ونزينها بما نتمنى، ونطرد عنها كل ما نخافه.

يحب أصدقائي دومًا نهاية فيلم «الحريف»، عندما يخبر «فارس» طفله أنه سيلعب مع الخسران؛ ذلك الانجذاب الشعري والجمالي إلى الـ«أندردوج»، إلى الأضعف؛ الانتصار الأخير لفارس على زمنه وعصره قبل أن يستسلم كليًّا لقوانين الانفتاح. بينما كان مشهدي المفضل دومًا هو زيارة فارس لأبيه.

لكن الحب هو الرحمة الوحيدة التي تعدك أنك باختبارها تكون اختبرت طيفًا من كل ما يبحث عنه البشر في كل بقعة وزمن؛ فمن أحب إنسانًا فكأنه أحب الناس جميعًا.

يمكن للمرء أن يكتب أجمل قصة في العالم، أكثر النصوص عذوبة وخيرية، وتلك مغامرة العقل في تعقيده وقدرته، أما أن يحيا وفق ذلك كل يوم فهو سؤال القلب وحده.

لا يشيب المرء إلا بموت أمه، لو بلغت السبعين وأمك معك فأنت لا تزال طفلًا، ما دامت ثمة عينان أنت مودع فيهما كطفل يلعب.

. لا يتعلق الحب أبدًا بأن نحب الأشياء ذاتها، إنما نحب إشراقة وجه من نحب.

يسخر أبي دومًا من رهافتي وحبي للسينما، لا يأخذ هذا الحب على محمل الجد مطلقًا إلا لو علم بموت فنان أحبه. يخبرني كل مرة جملة مقتضبة: «الفنان فنان زمنه، وبموته، يموت زمنه.»

كثيرًا ما تكون النجاة، في تلك اللحظة، رهينة أن تخلق ندًّا خياليًّا عكسيًّا، نسخة خيالية منك أقل كمالًا، أكثر اقترابًا من الجحيم، نسخة تجعلك ممتنًّا لما أنت عليه الآن، لكونك لم تتحول إليها أبدًا.

مهما بحثنا عن ماهية أنفسنا خارجنا، سيظل اللهاث بلا طائل؛ المعنى في داخلنا، ليس كنزًا نصل إليه، بل تحفة نصطنعها على مهل بجهد يومي قوامه اختيارات صغيرة نجترحها كل لحظة.

الحرب، الاكتئاب، الموت، الوحدة. خلقت تلك الأحوالُ أشعارًا وكتبًا وجمالًا من عدم، لم يخلقها أصحابها إلا لرغبتهم في النجاة منها، رغبتهم في حبس الجحيم في استعارة أو سطور. لا تدور الشعرية كثيرًا حول سكنى الشيء، إنما الرغبة في الاقتراب منه وترويضه في استعارة. كل من أهلكتهم تلك الأحوال لم يبغوا من الشعر والأدب إلا النجاة منها.

يتبنى «فيكتور فرانكل»، عالم النفس الإنسانوي، المقاربة نفسها. يقول إن الألم جزء من شرطنا الإنساني، لا يمكن تجنبه، أما المعاناة فاختيار، والفارق بينهما أن الألم دومًا جزء من عملية نمو، أو تجاوز، أو وصول، عرض جانبي لسعي نحو معنى أكبر من الألم، بينما المعاناة هي أن تعايش الألم دون أن يكون جزءًا من عملية نمو، دون أن يكون قاربًا يوصلك إلى شيء أكبر منه.

أنا أنتمي إلى جيل كامل حطمته ثورته عندما خرج أبطاله مثل «دون كيشوت» يحاربون طواحين الهواء بخريطة قلوبهم لا خريطة العالم الذي يفغر فاه لابتلاعهم.

لا شيء يملك سطوته علينا قدر القيود التي نختارها بإرادتنا، ونزينها بما نتمنى، ونطرد عنها كل ما نخافه.

أخبرت صديقي مرة أنه في كل مصارحة نخبر فيها أحدًا أننا لا نكن له الشعور ذاته نخاطر بأن نحطم أحدهم دون قصد، نحطم قصور الوهم لديه ونصطنع جرحًا قد ينزف طويلًا، لكننا نطلق سراحه في اللحظة ذاتها من قيد يحمل صورتنا.

لا يدرك أبي كثيرًا عما أكتب، يدرك وحسب أنني وجدت طريقة لتسريب هشاشتي دون إعلانها ولا مواجهته بها، وهذا يكفيه.

يريد الأب أن يشارك زوجته الموت كتعويض لعجزه عن مشاركتها الحياة.