اقتباسات من كتاب نوبة حراسة الأحلام

أحيانًا، عليك أن تدع خارج مربع الاستعداد والتحكم في أي شيء مساحةً صغيرة من العفوية والحدس، مساحة تفصح عبرها الحياة عن هداياها، عن مكنون لا تستعد له الخطة المسبقة، ولا تلاحظه برهافة إلا في موضع الاختبار.

❞ لا شيء يملك سطوته علينا قدر القيود التي نختارها بإرادتنا، ونزينها بما نتمنى، ونطرد عنها كل ما نخافه. ❝

أنقذتني الخطط مرارًا، لكن حبي وأصدقائي وأوقاتي السعيدة كلها خرجت من رحم تجارب لم تتضمنها الخطط أبدًا

ما إن ألتفت لأخبرها ما رأيته في منامي حتى تضع يدها برفق على فمي، تخبرني أن الكوابيس أقدار مخيفة معلقة على حافة اللسان؛ ما إن نلفظها حتى تحدث!

«برتراند راسل»: «إن العيب الأساسي للآباء، في مجتمعنا التنافسي، هو أنهم يريدون أن يكون أطفالهم مصدر فخر لهم.»

طقسًا روتينيًّا مثل الشروق يكفي لإنقاذ فكرة الجمال في صدور الخلق كافة إلى الأبد، دون شعر ولا قصة ولا رسم.

يمتلك كل أب نسخة خيالية لطفله، أكثر مثالية مما هو عليه. كثيرًا ما يحيلني أبي إلى نسخة خيالية مني لم تتحقق أبدًا. يصعب أن تُحاكَم دومًا وفق ند خيالي لا تعرفه، يصعب أن تطارد شبحًا تُوِّج بكل صفات الكمال قبل بدء المطاردة.

ربما حضر «حسن» كثيرًا في عام تجنيدي وأفراده؛ لأننا كنا، على اختلاف مشاربنا، ننتمي إلى جيل خرج لتوه من فيلم مشابه بنصفه الأول الذي أخضع الواقع للأحلام، ونصفه الثاني الذي نزفت فيه الأحلام حتى الموت، جيل كامل مسه الحلم والنشوة والهزيمة قبل عامين في ميادين الثورة، جيل اختبر لحظة «حسن» الشهيرة: الغرق في الحلم لجزء من الثانية ثم اليقظة المروعة على صوت الواقع. ورغم استعادة الواقع أدواته وسطوته، لم ينسَ الحالمون نشوة الحلم، وظل دومًا التوق إلى استعادتها كامنًا بداخلهم.

❞ من أصعب حيل النفس، أن تسبغ مسحة رومانسية على ما لا تستطيع مجاوزته، قليل من الشِّعر يجعل كل شيء ملحميًّا، حتى لو كانت الهزيمة ذاتها؛ الانتماء إلى ملحمة يعفي المرء من مسؤولية تجاوزها. ❝

علمتني أمي يومها أنه ليس للأمومة وصفة سحرية أبدًا؛ يومًا ستكون عنيفة أكثر مما يجب، يومًا ستكون حنونًا أكثر مما يجب، وكل مرة، ستترك ندوبها، ستصير مهما فعلت المشجب الذي يعلق عليه الأبناء آلامهم، لكن جوهر الأمومة ليس في تجنب ذلك، إنما أن تحضر في اليوم التالي وتحاول من جديد.

تخبرني صديقة عن الصلابة التي أعدتها بها أمها لمواجهة عالم لا يرحم، صلابة جعلتها حارسة جيدة لأنوثتها في مجتمع قاسٍ، لكنها صلابة جعلتها حتى الآن لا تجيد التعبير عن الحب؛ تخاف الحميمية، ولا تعترف بضعفها، ولا تعتذر.

أيقنت أن العالم ما هو إلا دوائر من التكرار، من العود الأبدي حول لحظة بعينها؛ مرة نكون أبطالها، ومرة نكون مادة اكتمال المشهد لبطل جديد؛ مرة نتلقى الجمال، ومرة نمنحه.

تُطوِّر الكتابة في صاحبها جانبًا سيكوباتيًّا خفيًّا، لا يستشعره الكاتب إلا في لحظة بعينها، عندما يتعرض لمأساة تظهر آثارها على ملامح من حوله، لكنه ينفصل للحظة عن الحدث، جزء من الثانية يخبر فيه نفسه بانتشاء مخيف أن تلك المأساة تخفي مفارقة، تخفي قصة جيدة.

‫ لا أحد يستشعر هذا الانفصال في غمرة طوفان شعوري مأساوي إلا السيكوباتي والكاتب، الأول ينفصل لأن الحدث لا يؤثر عليه، والآخر ينفصل ليسجل جمالية الأمر: أنه وجد مفارقة يجب أن تُروى.

«الفارق بين ذكرياتنا الكاذبة والحقيقية يشبه في إدراكه تعاملنا مع الجواهر؛ دومًا، الجواهر المزيفة تبدو أكثر حقيقية وبريقًا لمن ينظر إليها.

الألم جزء من شرطنا الإنساني، لا يمكن تجنبه، أما المعاناة فاختيار، والفارق بينهما أن الألم دومًا جزء من عملية نمو، أو تجاوز، أو وصول، عرض جانبي لسعي نحو معنى أكبر من الألم، بينما المعاناة هي أن تعايش الألم دون أن يكون جزءًا من عملية نمو، دون أن يكون قاربًا يوصلك إلى شيء أكبر منه.

: «ثمة نوعان من الألم: الألم الذي يجعلك أقوى، والألم العديم الفائدة الذي يجسد معاناة لا تثمر شيء. لا أملك صبرًا على النوع الأخير.»

بدت الأمومة عباءة ساحرة، لا تحرس فراشي، ولا عنبر المجندين، بل عباءة من نجوم تحرس العالم ذاته، بكل بقاعه، ولغاته، ولا تفلت بقعة أبدًا دون أن تُضمِّنها في حنانها.

لا يدور الأدب والسينما حول حمامة «زوسكند» ولا حشرة «كافكا» ولا نكتة «الجوكر» القاتلة، إنما حول الحكاية التي صنعت كينونتنا في الماضي، والحكاية المستقبلية التي ستعري حقيقة تلك الكينونة، وبين الحكايتين، مساحة أمان كاذبة نروي فيها ادعاءاتنا عن أنفسنا كما نشاء.

‫ مهما بحثنا عن ماهية أنفسنا خارجنا، سيظل اللهاث بلا طائل؛ المعنى في داخلنا، ليس كنزًا نصل إليه، بل تحفة نصطنعها على مهل بجهد يومي قوامه اختيارات صغيرة نجترحها كل لحظة.

الطمأنينة تأتي في صور شتى لمن يبحث عنها، وأنا لم أكف عن القلق يومًا.