اقتباسات أيمن العتوم

فوق ذلك الباب، ووجهٌ لطالَما رآه في أحلامِه ورُؤاه كان يبتسمُ؛ عرفَ يحيى أنّ الوقتَ قد حان. واصلَ المطرُ الخفيف سُقوطَه، عزفَ لحنًا ملائِكيًّا مع الهواء، سَمِعَ مُنادِيًا يهتف به، عرف أنّه مِنَ السّماء، قال له: «اصعَدْ سفينتي». سأله يحيى: «أنا لا أراها». «لا تنظرْ بعينَيك، إنّهما حِجابٌ. انظر بقلبِك». «صِفْها لي إذًا». «إنّها مثلُ النَّفْس لا تراها إلاّ إذا قدّمْتها قُربانًا لي.. تتخفّى في الجسد، فإذا صَعِدَت إليّ رأيَتها». «قُلْ لي كيفَ سأراها حينَ تصعد حتّى أطمئنّ؟!». «إنّها طيّبة، أرأيتَ ندَى الفجر؟! تُشبهه. أرأيتَ نسيمَ السّحر؟! تُشبِهه. أرأيتَ شفقَ

ردّ عليه إستِفانوس: «لُقمةُ الخُبز على المودّة أشهَى من اللّحم على السَّفُّود».

❞ بُدّ ❝

‫ أنا وحيد بِقَدْر ما أنا حزين، لقد كان الحُزنُ في عَينَيّ واضِحًا لكنّ أحدًا لم يره. وكان ينطقُ بألفِ لغةٍ لكنّ أحدًا لم يسمعْه. لقد أيقنتُ في النّهاية أنّ الحُزن الّذي لا يدفعكَ إلى أنْ تثور ليس حُزنًا حقيقيًّا؛ إنّه استِسلام مُهين. الحُزن النّبيل يدفعكَ إلى أنْ تُغيّر وتتغيّر، أنْ تقلبَ الطّاولة، أنْ تفعل شيئًا يُحرّك هذه المياه السّاكنة الآسِنة، الحُزن الخامد وجهٌ من وجوه العَجز، وصورةُ انعِكاس اللاإحساس في مرآة النّفس.

إنّنا نبرأ من جِراحنا برفع الصّوت؛ جراح الجسد وجِراح الرّوح

«أنا أعرفك. أعرفك جيّدًا. أنا أعرفُ الرّجال، الرّجل من دون امرأةٍ جسدٌ ميّت، كأسٌ فارغة، ورقةٌ في الطّريق تدوسُها الأقدام، إنّهم ينتظرون يدًا حانية تُعيد الحياة لذلك الجسد الميّت، وتملأ تلك الكأس، وتلتقطُ تلك الورقة».

لكنّ السّنوات لا تكترث بالألم إنْ كان يُحتمل أول لا، إنّها تمرّ على أيّة حال!

وسأل: «قُلْ لنا ماذا قال في أمّه». قلتُ: «لقد قال:

‫ وأنا ابنُ سوداءِ الجبينِ كأنّها

‫ ضَبُعٌ ترعرَعُ في رُسُومِ المنزلِ

‫ السّاقُ منها مثلُ ساقِ نَعامةٍ

‫ والشَّعْرُ مِنّها مثلُ حَبِّ الفُلفلِ

‫ والثَّغْرُ مـن تحتِ اللّثامِ كأنّهُ

‫ بَرْقٌ تلألأَ فــي الظّلامِ المُسدَلِ

ولكنّنا إذا لم نفرح فإنّ الحزنَ مثل النّار، تُغذّيها الذّكرى حتّى تكبر وتحرق كلّ شيءٍ في طريقِها

«لا تحلمْ كثيرًا. نحنُ خُلِقنا عبيدًا». أثورُ في داخلي، أشعر بحرارةٍ عاليةٍ تخترق رأسي، ولكنّني أضبطُ نفسي، أحاول أنْ أشرحَ لها مقولة جدّي عمر بن الخَطّاب: «متى استعبدْتُم النّاس وقد ولدَتْهم أمّهاتُهم أحرارًا»، تُدير عنّي صفحة وجهها، وتقول: «لم يعدْ عمر موجودًا بيننا!».

بعضُ الألم يُنسي الألم،

❞ نعم كان الزّمن بيد خالقه، وكان يستطيع أن يقبضه فيقصُر، أو يَبسطه فيطول؛ ومَنْ غيره قادرٌ على ذلك!! ❝

سألتُه: «مِمّ كانتْ تشكو؟». أجابني: «مِنْ غيابِك..». تغابيتُ: «غِيابي؟». «الغياب مَرض، لا يُشفَى إلاّ باللّقاء. بعضُ الأدواء يكون دواؤها نظرةَ حنونةً واحدة»

لا ذنب أثقل من حَمْل الماضي على كاهل القلب، ولا ألم أشدّ وطئًا من وخز الضّمير. لديّ طريقةٌ واحدةٌ للتخّلّص من كلّ هذا؛ أنْ أخرج من قلبي!

حاضري كومةٌ مِن العِظام رمى بها إليّ ماضِيّ بكلّ ما فيه من ألمٍ وأمل، ومستقبلي قِطعةٌ من الظّلام كلّما غُصتُ في الذّكرى اتّسعتْ في القلب.

وقال بعدَ لحظةِ صمت: «الطّريق إلى بيتكم طويلة». وردّتْ: «إنّها لقصيرةٌ على مَنْ أراد».

لكنّ الماضي لا يَنساكَ وإنْ حاولتَ نِسْيانَه،

أجملُ الدّروبِ هِيَ الخاليةُ إلاّ من الله، اللهُ يرافقكَ في الأَثَر؛ في تفتُّحِ الورود، وفي غِناءِ الطُّيور، وفي صفير الرّياح، وفي خرير المياه، وفي حفيفِ الأشجار… كانتِ

"لأَنْ تُفني نفسكَ طمعًا في ما عند الله خيرٌ لكَ من أن تُحييها في حلاوة الدُّنيا ولو عشتَ مُخلَّدًا…"

‏بدا العالَم ضائعًا، تائهًا، يتأرجحُ مثلَ عَصفٍ يابس…