اقتباسات بثينة العيسى

شعرت لحظتها بأنه يدوس على قلبي وقلبها وقلبينا وقلبنا!

في لحظةٍ ما تنظر إلى وجهك ثم ترى فيه وجه الرّجل الغريب، وتصير الأجنبيّ الذي تلمحه في ناصية الشارع، ولا تملك حتى المبررات اللازمة لتحيّته

والآن فكّر كيف تقفُ هذه الكلمات متوازية، الأبيض هو الجنون، والجنون هو الطهر. الأبيض هو المعرفة، والمعرفة هي العدم.. إنك تتعرف على علاقاتٍ جديدة وتفاعلات كيميائية لم تخطر ببالك أبداً وأنت تصبّ لنفسك كأس حليب في الصباح الباكر.

هل يحقُّ له أن يطالبه بعيش لحظة أخرى مع فكرة المصير المجهول؟ من الأفضل لفيصل أن يستسلم. اليأسُ لأمثالهِ رحمة.

رفعت السماعة إلى أذنك وصار وجودك كلّه أذن

وعرفت بأن المرء إذا تفتّت، سيتفتّت معهُ ألمه، وإذا تكتّل، سيتكتّل معه ألمه.

هذه الرواية هي من وحيِ الخيال، وأيُّ تشابهٍ، أو تطابقٍ، بينها وبين الواقع.. فهُوَ من قبيلِ سوءِ الحظِّ، ليس لكاتبتِها وحسب، بل للعالمِ كلّه.

وجلس على يميني، ثم أدار جذعه ناحيتي وأخذ ينظر. هكذا فقط، نظر إليّ وكأنني موضوع للنظر. وكأنني خلقت لينظر إليّ.

‫ - ما بك؟

‫ - أنظر إليكِ.

‫ - ولِمَ؟

‫ - «نظري إلى الوجه الجميل نعيمُ».

على الطاولةِ التي أجلس إليها الآن، شاشة كمبيوتر، موزة منقطة، كتب منزوعة الأغلفة، مناديل ديتول، فتات بسكويت، وجثمان نملة إذا كانت الأشياء هكذا، ترتاحُ إلى غرابتها ولا تمانع أن تتجاور رغم كل الاختلاف، فأنا أريد أن يشبه نصي هذه الطاولة

‫ رد: ‫ أنا أعيش داخل القصيدة، ومن هنا يبدو العالم كوهم ‫ أنت جزء من هذا الوهم، والأوهام تخيفني أكثر من الحقائق ‫ إنني أعيش منقطعة عن كل شيء، في سردابٍ خرافيّ تحت الأرض ‫

‫ أنا خارج السرداب. السردابُ في داخلي.

لقد قرأتُ طوال حياتي وأنا أشعر بأنني أجترحُ إثماً، وكنتُ متأكدة بأنني لو مت، فسيكون علي أن أقضي فترةً في الجحيم، عقوبةً على عقوقي، ومشاويري غير المعلنة وقراءاتي السرية، فقد كنتُ أقترفُ المحرّم، وكان التفكير في جهنم يرعبني

‫ الشعر الذي أكتبه يشبهُ الفسيلة التي تغرسها قبل أن تقوم القيامة.

‫ الشعر الذي أكتبه يشبهُ الفسيلة التي تغرسها قبل أن تقوم القيامة.

الكتابة صمغ

‫ إنها تشدّ بعضي إلى بعض،

‫ تجعلني أنجو،

‫ وأهلك أيضاً.

الكتابة صمغ

‫ إنها تشدّ بعضي إلى بعض،

‫ تجعلني أنجو،

‫ وأهلك أيضاً.

الكتابة صمغ

‫ إنها تشدّ بعضي إلى بعض،

‫ تجعلني أنجو،

‫ وأهلك أيضاً.

هي ليست فتاة حلوة الوجه وحسب، بل هي تكتبُ شعراً كالسكاكين.

هي ليست فتاة حلوة الوجه وحسب، بل هي تكتبُ شعراً كالسكاكين.

والآن يأتيني هذا الغريب ويسألني عن تفصيلٍ لا أعرفهُ فيّ،