اقتباسات بثينة العيسى

هذا العالمُ بحرٌ وأنا مصابةٌ بالدّوار.

لقد فاتني أن أكون صبياً.

ما هي المشكلة؟ لم أكن متأكدة، ربما كانت المشكلة هي أنني أنا، وأن العالم هو العالم، وأننا - العالم وأنا - لا ننسجمُ كما ينبغي، ونحتاج أن نتفاهم على بعضِ الأمور.

إنني أتحوّل إلى امرأة، والأمر ليس مفرحاً كما ظننت. إنه ليس بالأمر الجيد أن يكون الإنسان امرأة، في هذا المكان على الأقل.

كنتُ متعبة من كوني أنا، غير مسموحٍ لي أن أكون أنا، ولا أستطيع إلا أن أكون أنا.

أفترشُ السجاد الأحمر الممتدّ وأقول يا قادر، اجعلني لا مرئية. اجعلني أختفي.

‫ عدتُ إلى البيت، لم يكن أحد قد عرف بأمر هروبي، ولا عودتي، ولا موتي أيضاً بالنسبة لهم لم يحدث شيء، أما أنا. فقد عرفتُ بأن بعضي الذي مات، والذي دفن بين صبارتين، دون دموع ولا بلبلة، هو شيءٌ لن يتسنى لي استرجاعه أبدًا..

أريد الفوضى، أن أنام عندما أريد، وآكل وقتما أريد، وأصمت بقدر ما أريد.

أريد أن أريد. جوعي إلى إرادتي الخاصة. جوعي إليّ. جوعي لأن أشعر، لمرة واحدة في حياتي، بأنني محصنة ضد الانتهاك، وبأن أحدا لن يمزق بمخلبه حجب هشاشتي.

لا رائحة لي ولا يتبعني ظل،

‫ إنني لا أحد.

ألتفّ على بعضي، مثل حلزونٍ يعرف ما يفعله، يلا تنام، يلا تنام.. أغني لي وكأنني أمي، وكأنني طفلتي، وكأنني الشخص الوحيد المتبقي لي، لأنني الشخص الوحيد المتبقي لي.

أنا كرةٌ على شكل امرأة، قريبة إلى الكُرة، وبعيدة عن المرأة. مثل تاء مربوطة في معصميها.

من أنا؟

‫ لقد لفظني الحلم، ورغم أنه لم يكن حلماً جميلاً، إلا أنني كنتُ أفضل المضيّ فيه على مجابهةِ المكان.

‫ المشكلة هي أنني كبرتُ ولم أنسَ،

‫ كبرتُ ونسيتُ أن أنسى..

آتني اللغة يا رب اللغة، لك السبحان والمجد والكبرياء في السماء كما في الأرض.. أنا صغيرة وضئيلة وتافهة، وهذا الكون المترامي أبداً هو كونك في النهاية..

لم أستيقظ. لقد تم قذفي في اليقظة.

‫ المرآة من أمامي والرّعب في مسامي.

‫ من أنا؟

لا يجوز لك أبدًا أن تظل هنا أكثر مما ينبغي؛ كن من البعد بحيث لا يكون بمستطاعهم أن يجدوك، أن يمسكوا بك ليشكِّلوك، ليُقَوْلبوك كن بعيدًا جدًّا، كالجبال، كالهواء غير الملوث؛

وكل هؤلاء، الذين أتوك من كلّ فجٍ وحدبٍ وصوْب.. لقد عرفت! نحن، أنت. أنا. أنت. ما ظننته ضخمًا، في حقيقتهِ صغير، والألم الذي يشقّ أضلعي، هو لا شيء. ذرة تافهة في صحراء كونية، ودفينٌ على بقايا دفين، وحيٌّ يرزح تحت

‫ يدخلُ القارئ مع الكاتب في اتفاقٍ ضمني مسبق، كما لو أنه يقولُ للكاتب: اِكذِب عليَّ، ولكن اكذب بشكلٍ مُحكَم حتى أستطيع تصديقك، لأنني أريد اكتشاف حقيقة جديدة في نسيج الأكاذيب التي تختلقها فالرواية هي كذبة، والرواية الجيدة هي الحقيقة داخل الكذبة، كما يقول ستيفن كينغ. إنها لعبةٌ ذهنية يلعبها الكاتب مع القارئ في حلبةِ النَّص، محاولة لاستدراج المتلقي لرؤية الأمور كما نراها، أو لتشويش رؤيته السابقة للأمور وحسب. نعم، أحيانًا نكتفي بهذا القدر، ونلعبُ بلؤم.

ولكن لماذا يلتذُّ بغرابةِ الشخصيات وتعدد الأفكار في الكتب، وتزعجه في الواقع؟ إن الحكومة تبدو أكثر اتساقًا مع أفكارها منه؛ فهي ترفض الغرابة في الكتبِ والبشر على حدّ سواء.