اقتباسات واسيني الأعرج

أكبر هزيمة للذات، هي أن نخسر من نحب ونعشق بالتفاتة غير محسوبة

نحن هكذا يا بني، عندما نحبّ، نحبُّ بكلّنا و لا نجزئ. الذي يجزئ الحب عاشق غير حقيقي.

الشر مثل الخير، زريعة تنبت بسرعة، يمكن أن تربى فتكبر أو تجف. الشر أيضا يجف عندما تنغلق في وجهه السبل.

#سيرة_المنتهى

#عشتها_كما_اشتهتني

“عندما تحب احتفظ بهشاشتك .. فهي أجمل شيء فيك، ولا تتظاهر بالقوة الوهمية ، فهي لا تساوي الشيء الكثير في لغة العاشق”

― واسيني الأعرج, سوناتا لأشباح القدس

لذّة الدنيا أنَها خُلقت ببعض غموضها، وإلاّ لكَانت لا تساوي جناحي بعوضة

أهكذا تخون التربة عطرها ، ويُسرق الحنين على مرأى من صُنّاعه؟

سأموت متفائلا ، غارسا بصري في كل شيء به بصيص من نور الحياة

لذّة الدنيا أنها خُلقت ببعض غموضها

عشقه لأتربة الكتب أدخله إلى جوهر الحياة التي عاشها فيما بعد حتى الموت.

مسرحيته لنا كل الموت لننام لم تكن إلا عتبتي الأولى نحو رياح عاصفة كانت ترميني أحيانا في بحيرات النور، وتغرقني في شلالاتها الناعمة، وفي أحيان أخرى تتحول إلى كتلة تشبه الغصة، تسد حلقي المجروح لدرجة منعي من التنفس. أتذكر إحساس لينين بالذعر والاختناق عندما انتهى من قراءة قصة تشيكوف قاعة 6 : لقد أصبت بالاختناق والرعب وأنا أقرأ قصتك.

تلك كانت خطواتي الأولى نحو تيه كبير لم أكن مهيأة له أبدا.

الاتساع و الضيق يتحددان بحسب الموقع الذى نحتله و الزاوية التى نطل منها

❞ وَإِذَا الْمَوْءُودَةُ سُئِلَتْ. بِأَيِّ ذَنْبٍ قُتِلَتْ}(1).

⁠‫‏عَـزُّوني يا سْلَامْ في ريمَةْ الأرْيَامْ ‏

⁠‫‏سَكنَتْ دارْ الظَّلامْ ذِيك البَاقِيا‏

⁠‫‏عَزُّوني يا صْغَارْ في عَارَمْ الأوْكَارْ ‏

⁠‫‏مَا خَلَّاتْ غِي الدَّار ڤعْدَتْ مْسَمَّيَا ‏

⁠‫‏عَزُّوني يا رْجَالْ في صَافي الخـُلْخَالْ ‏

⁠‫‏دَارُوا عَنْها حْيَالْ للسَّاعْ مَبْنِيَا‏

⁠‫‏عَزُّوني يا حْبَابْ ❝

الكتابة… لا شيء سوى رعشة الألم الخفية التي نخبئها عن الآخرين حتى لا يلمسوا حجم المأساة، وجحيم صرخات الكلمات المذبوحة بنصل صدئ.

❞ نكتب بكلّ بساطة لأنّنا لا نعرف كيف نكره الآخرين وربّما لأنّنا لا نعرف أن نقول شيئًا آخر. ❝

في قلبي أشياء كثيرة، أريد أن أقولها دفعة واحدة. لا أريد أن أموت وهي معي.

للحياة وقت. وللموت وقت. عندما يأتي، علينا أن نتمادى معه قبولاً ورفضاً.

هل هناك شيء أهم من الكتابة، من تحويل الكلمات الضائعة، الجافة إلى كائنات حية؟

عندما نكتب، ونعشق ما نكتب، يصير الأمر ممكناً.

إننا نموت بشكل متجزئ. يموت الفرح. تموت الذاكرة. تنحني الأشواق. ندخل في الرتابة، ثمَّ ننسحب. نشيخ بسرعة وبشكل مذهل. شيءٌ ما يتآكل يومياً في داخلنا.

نبحث داخل الكلمات عن أشيائنا الضائعة، لماذا تجن الكلمات على اللسان عندما يكبر الهم ويصير للعشق معنى؟