اقتباسات واسيني الأعرج

حرام! الفقر ليس كفرًا ولكنّه أسوأ من ذلك

انطفأت في تلك الليلة الباردة كما تنطفئ النجمة الهاربة في سماء جافّة، وانحدرت نحو فراغات السواد، ثم سدّت وراءها كلّ أبواب السماء ولم تلتفت وراءها. مريم لا تحبّ الحلول الوسطى، إمّا الحبّ بجنون أو الموت بدون تردّد.

لا أدري لماذا نذهب دائمًا نحو آخر الصفحات عندما يتعلّق الأمر بأشواقنا وأحزاننا التي نكتبها. ربّما لمباغتة الأقدار التي لا تمنحنا دائمًا وقتًا كافيًا لإتمام رحلتنا في الحياة كما نشتهي.

تمنّيت أن أعيش طويلاً لأحبّك أكثر ولكنّ الأقدار منحتني فرصة الشهادة قبلك لتكون أنت المطالب بحبّي وبتحمّل غيابي»

مولع بالروائح مثل حيوان متوحِّش، يعيش في غاباته الاستوائيَّة، تعوَّدت على قراءة أيّ عطر هارب. بدأت أتفحَّص وُرَيْقات المخطوطة الثلاث، منذ أن سلَّمتها إلينا سيِّدة دير عينطورة. أحاول أن أستنشق، ليس فقط رائحة الورق الأصفر، ولا رائحة السنوات التي مضت،

اليوميَّة

للمقابر رائحة تشبه رئحة الموت: تشكيل من الأبخرة والروائح البرِّيّة والنباتات الاستوائيّة المحروقة، والصنوبر المجفّف تحت شمس قاسية، والزيوت النباتيّة المعطّرة بالخزامى وماء الورد ونكتار البرتقال.

منكسرًا أمشي. أدور على نفسي داخل هذا الصمت المطبق. أنسى الخوف والمفاجآت الخاطفة. الليل جميل بغواياته الكثيرة، في هذه المدينة التي تشبه المدن الساحليّة المعلّقة في الذاكرة، بالأحرف والصور الجميلة.

«عاش ما كسب، مات ما خلّى»

القبور أيضًا تموت بالنسيان

كم كان ذلك الزمن بعيدا.

أعود إلى تربتي الأولى التي شكلتني كما يشكل الطين أن أقنع نفسي بأني في بيتنا في الناصرة؛ في الطابق العلوي. حيث أول ما كنت أسمعه في كل صباح هو صوت العصافير, ممزوجا بريح خفيفة تذكرني دوما بأن الرب يسمع كل نداءاتي الخفية التي لا أستطيع إخراجها. أقوم أتدحرج نحو الشرفة. أتنفس طويلا. يأتيني عطر ما, مزيج من بخور الجامع الأبيض والكنائس المواجهة لي, التي أراها من سطح الدار أمد كفي الصغيرتين, أقطف أشعة شمس لذيذة تشبه الحلوى الملونة. أحاول أن أتذوقها بلساني؛ أستنشقها دفعة واحدة كما الطفلة الحالمة لدرجة أن أقول في خلوتي: لا شيء يساوي هذه اللحظة التي تسرقني نحوها مثل أم حنون. ألتصق بهاء لأني بدونها, سأخسر كل شيء بما في ذلك علاقتي بالحياة التي تشد اليوم على خيط رفيع لا أريده أن يتقطع.

كم كان ذلك الزمن بعيدا.

أعود إلى تربتي الأولى التي شكلتني كما يشكل الطين أن أقنع نفسي بأني في بيتنا في الناصرة؛ في الطابق العلوي. حيث أول ما كنت أسمعه في كل صباح هو صوت العصافير, ممزوجا بريح خفيفة تذكرني دوما بأن الرب يسمع كل نداءاتي الخفية التي لا أستطيع إخراجها. أقوم أتدحرج نحو الشرفة. أتنفس طويلا. يأتيني عطر ما, مزيج من بخور الجامع الأبيض والكنائس المواجهة لي, التي أراها من سطح الدار أمد كفي

الصغيرتين, أقطف أشعة شمس لذيذة تشبه الحلوى الملونة. أحاول أن أتذوقها بلساني؛ أستنشقها دفعة واحدة كما الطفلة الحالمة لدرجة أن أقول في خلوتي: لا شيء يساوي هذه اللحظة التي تسرقني نحوها مثل أم حنون. ألتصق بهاء لأني بدونها, سأخسر كل شيء بما في ذلك علاقتي بالحياة التي تشد اليوم على خيط رفيع لا أريده أن يتقطع.

"قد نؤخذ بتفصيل صغير لا يهمّ أحدًا ونحتفل به كالأطفال، وقد نمرّ أمام كنوز الدنيا ولا تهزّنا أبدًا."

الأمر لا يتعلق فقط بكذبة ، لكن باللعب بالمصائر حيث يصبح الإنسان لا شيء مجرد حفنة غبار.

بقدر ما تكون بعض الصدف جميلة تكون أخرى قاسية ، لكنها ضرورية أيضا .

هناك لحظات يجد فيها المرء نفسه وحيدا في مواجهة التيارات الهوائية القاسية و العواصف . و لا خيار له ، إما الموت أو الوقوف في وجهها حتى تسحبه معها .

الذي يحب لا يمكنه أن يحول الآخرين إلى مجرد عتبة يتخطاها ، و ينسى ما خلفه وراءه من دمار .

في النهاية الحق ليس عليك ، أنا أيضا في أعماقي أحببت رجلا يشبهني ، صنعته على مقاسي . أخطر شيء أن تصنع المرأة صنما ثم تحوله من تلقاء نفسها إلى إله تعبده .

الكتابةة ليست ظالمةة دائماً "

أركض وراء الأشياء الجميلة، لكن الأشياء الجميلة لا تأتي إلا بشق الأنفس .