اقتباسات واسيني الأعرج

من قال إنّ الحكايات والأحزان لا تحبل؟ من قال إنّ لغة الحزن واحدة؟ من قال إنّ الجسد يستقيم بدون رقصة الموت الأخيرة؟

مريم يا نوّارة العاشق الغريب! دنياك مليئة بالحنين والحلم، ما أشدّ حزن الّذي يفتقدك في منتصف الطّريق

آه يا سيّدي، أنت تطلب منّي قلبي، وقلبي ليس ملكي. ملك الّذي يملك حوّاسي ومشاعري وعينيّ. قلبي ليس لحدّ السكّين يا سيّدي العظيم. للنّور. للشجر. للشّمس. للذاكرة الّتي لا تنسى حزنها.

.. أيّتها الشُّعلة الزّرقاء ما أشدَّ وهجك! أيّها الجسد المملوء بالنّور، ما أقدسك! أيّتها الآتية من حنين الذّاكرة ما أقربك إلى القلب!

أشعر بأنِّي وحيدة في هذه المدينة، بل في هذا الكون. عليك أن تملأ هذه اللّحظة الّتي يجبُ أن لا تموت.

دفعنا الثمن, من حقّنا أن نرقص, ونصرخ. منذ أحداث 5 أكتوبر 1988, أصبح بإمكان الإنسان أن يفتح فمه قليلاً للهواء, لكن الكثير من المحسوبين على البشر, أصبحوا يفتحونه على سعته, ليتحوّل الحديث اليومي المكتوب والمرئي, والشفهي, إلى نباح وإلى إصرار مستميت لإعادة البلاد إلى أهوال قيامة القرون الوسطى. حرّاس النّوايا بدؤوا يتحوّلون إلى جيش منظّم يتحكّم في عنفوان المدينة. تعرف؟! لم أعد أشعر في هذه المدينة بأيّ أمن أبداً. بإمكانهم أن يخرجوا من كأس قهوتك المسائيّة, أو من فجوات حيطان حجرة النّوم, وينصبون مشانقهم ويجهّزُون النطع لقطع رأس يرى أكثر ممَّا ينبغي.

. الجمعة الحزينة صار في الذَّاكرة والرصاصة الّتي في دماغك هي جزء من هذه الذاكرة المجروحة.

المظلوم مجنون والجوع كافر. المظلوم مثل العاشق لا يعرف العاقبة ولا يحسب حسابها مطلقاً.

الآن نسيتُ ألمي. وهل يُنسى الألم يا ابنة النّاس؟ مددتِ يدَك إلى يدي. قلتِ. ضمّني بقوّة. إنّي خائفة. لم أسأل ممّن, ولكنّي رأيت في عينيك غزلاناً تتذابح على أطراف بحيرة, لون مائها أحمر.

جئتك لأنّي أحبّك. لأنّي أعشق صمتك وهجرتك داخل مدينة بدأت تغادرك, أو بدأتَ تغادرها. لا يهمّ. المهمّ هو أنَّ المسافة تزداد بينكما اتّساعاً يوماً بعد يوم.

مجنونة المطر. قلتِ. من السخرية حمل المظلَّات في فصل كهذا. إنَّه الغباء نفسُه. ما أدهش العاشق وهو يُعمَّد بمياه المطر! فتحتِ فمك على سعته, وتركتِ قطرات المطر, تنسحب الواحدة تلو الأخرى باردة إلى أعماقك

كالغريب كنت. أبحث عن مأوى داخل عينيك. داخل بحر الأشواق المخبوءة في الصدر.

كانت الأشواق تندفع دفعة واحدة مثل الفرح الممزوج بخوف مزمن. انتابتني رغبة البكاء. اسكت. لا تبكِ, لستَ امرأة. النّساء فقط يبكين في بلدتنا. النّساء وحدهن يبكين. وهل هي شتيمة؟! إنهنّ نبيّات ملهمات, أكثر قدرة على ارتكاب حماقة الانتهاء والموت مقابل لحظة فرح تقاس بالسنوات الضوئيّة.

آه!! مريم, يا سحر الغواية وصمت العاشق ولغة القدّيس… الّذين اغتصبوك كانوا قتلة… قتلة… قتلة…

أحبّك. أحمق وحمقاء في فضاء لا يستوى إلا لحظة جنونه

أيّ شوق يأتي؟! أيّ حنين يبقى عندما يغادرك بلا وداع، بلا ذنب مسبق, بلا هوادة, من تحبّ في مدينة محزونة لا تملك إلا فجرها وبعضاً من بدايات ليلها, أيّ ذاكرة تستطيع التذكّر أيّها الرّجل الصغير, عندما يغزوه جسد أنثويّ ممتلئ بخفائه وتجلّياته وإبهاماته, بطوله وكماله ليتحوّل إلى قطرة ندى بلّوريّة من المطر, أو ثلج المغاور العجيبة, داخل مقام موسيقي مذهل؟

أيّ صوت يأتي الآن من الذاكرة؟ أيّ مخلوق يولد الآن بين الأنين والشهقة والخوف؟

صوتك يأتي زاحفاً بين شقوق الأبواب والحيطان. صوت يقتلع الأشياء من جذورها. يبحث عن مرساه داخل أشواق فقدت الكثير من اتّزانها. داخل الكلمات والمفردات. لماذا يا مريم، تلومين هذا المنهك وسط هذا الخلاء المقرف؟ عليك أن تعلمي، يا ابنة أُمّي وأبي وبلادي، أنَّ ما في القلب صعب وحارّ مثل الأنجم الّتي ذهبت ولم تعد.

عاجزون يا مريم عن فهم أشواقنا. نحتاج إلى قدر كبير من الحبّ لكي نتجرّأ على قول الحقيقة.

شيء ما من الألوهيّة والصوفيّة في حركاتها ورقصاتها. شيء من النّور, يصعب لمسه, يملأ القلب والذاكرة والجوارح. شيء من العبادة في جسدها. طعم عود النّوار والشهيّة والنعناع والدهشة الّتي لا ذوق لها.