اقتباسات واسيني الأعرج

الجملة الأولى في الكتابة مرهقة. الإحساس الدّائم بخطورة الفعل وعمقه واستحالته. كيف نتجاوز دهشة البياض في الورقة.. وكيْف نلمس عذريّتها المخيفة..

لقد وضعوا كلّ المقدِّمات الموضوعيّة لجيوش حرَّاس النّوايا ولعصر القرون الوسطى، والانحطاط الثاني. البؤس والجهل والظلم لا يقود إلا إلى هذه المسالك.

شيءٌ ما كان يحدث من وراء الستارات الكثيفة. الجوع كان قد بدأ يزحف نحو البيوت الواطئة. أشواق النّفط تنهار، مدن الملح تذوب، الكارتون يحترق بقوّة، البطالة يزداد جوعها وستصل عمَّا قريب إلى المليونين، أشياء كثيرة يحكمها خفاء غير مرئيّ وحزين، كانت تجري بسرعة مذهلة. الوطن يُباع ويُشترى تحت الطاولات السرّيّة. ربَّما كان العصر الأمريكيّ على الأبواب. سيصبح أبناء الوطن الرّائعون منبوذين مثل الجرب ويحاكمون على الخيانات العظمى التي لم يمارسوها. الأيادي البيضاء والسوداء تتداخل بقوّة. الاتّساخ والتشوّه يُعَمَّمَان.

الموسيقى وحدها، والكلمات، لا تموت يا مَريم

فضّلتُ أن أكون وحيداً. شيء ما فيّ لا تروّضه إلا الوحدة.

عنيدة أنتِ يا مَريم. لا تريدين أن يناقشك أحد في يقينك. في حبّك. عندما تحبّين, تصلين إلى درجة الغواية والموت

كلّ شيء فينا صار ضيّقاً. ساحاتنا، شوارعنا. بيوتنا.حجرنا. قلوبنا. عيوننا. ذاكرتنا. فراشنا. تاريخنا.

يا مرْيم!! ما أعظم صوتك وصمتك في مدينة صارت لا تتكلّم، ولكنّها تهذي بقوّة

وأنت!! ما أصعبك في هذا الفراغ المقلق.. الفنّان؟ المتوحّد والوحيد. المضادّ لكلّ طقوس المدينة.

«يا خويا يا ولد أُمَّا. كمْ أنتَ وحدك! ما أوحش مدينتك الرّاضية بكآبتها!» حزن كبير يتجشّأ في الدّاخل كالسرطان. الميزيريا(1)، السيدا، والزطلة! الطّاعون قادم. في الطّريق يا حبيبي! يأتي مع الفقر والبؤس. عام الفتنة الكبرى. إنّي آراه!! ألمسه برؤوس أصابعي. النّاس يقتتلون في الشّوارع. المارّة يساعدون على تضخيم الموقف إمَّا بالدّخول في المعركة بجانب القوي وإمَّا بصمت أو الارتماء براحة على هامش المدينة أو اللامبالاة، كأنَّ الأمر لا يعنيهم.

عندما يتحكّم حرّاس النّوايا في المدينة، سيحرقون الميّت والحيّ فيها

شيء ما في المدينة يمشي على رأسه بشكل غير معقول. القادمون الجدد، حرّاس النّوايا الّذين يخافون على سكّان المدينة من القيامة، جاءوا بكلِّ شيء، بكتبهم، وأوامرهم، ومحارقهم وحتّى لون بارودهم.

لا شيء تغيّر في هذه المدينة الحزينة الّتي تموت يوميّاً. تموت مثل ريف قديم وتتحوّل إلى قرية صغيرة. تتهاوى مثل الورق اليابس. كلّ شيء فيها بدأ يفقد معناه، الشّوارع. السيّارات. النّاس..

آه يَا خُويَا وَيَا وَلَدْ يُمّا. إنَّها الدّنيا. خَلّيها تدور. تدور. تدور. مثل الأسطوانة الّتي نعشقها وتُبكينا.

مَرْيم.. رقصة المجنون الأخيرة. حين تأتي لا تسأل وحين تدخل القلب لا تستأذن مطلقاً، تدخل بحذائها الرّقيق وألبستها الفضفاضة.

كانت هي المدينة. هي الأشجار. هي البنايات. هي الشوق. هي الهواء البارد والسَّاخن في هذا الفراغ المليء بالتّشوُّهات. هي قطرات المطر البلُّوريّة الّتي كانت تتسرّب إلى جسدي. هي بحري المتوحّد بين شواطئه المهجورة.

كان حرّاس النّوايا، كلّ يوم يغلقون أبواب الصّالات الفنيّة ويوقفون بالقوّة السهرات ويطاردون رجالات المسرح ويندّدون بالكتَّاب في المساجد. شيء خفيّ كان يعمل بالقوّة على تصحير المدينة. سيعبر هواؤهم الساخن كلّ أزقّة المدينة وشوارعها

القادمون الجدد، حرّاس النّوايا، من أعطاهم حقّ اغتيال حميميّة النَّاس؟ ينوون أنَّك مجرم ثمَّ يحاكمونك بناء على نيّتهم. الأعمال بالنيّات يا ولد النّاس

النَّاس منافقون. ينبحون ويكسرون ألسنة الآخرين

شيءٌ ما تكسّر في هذه المدينة بعد أن سقط من علوٍّ شاهق.