اقتباسات أيمن العتوم

ليسَ كلّ مَنْ تُصادِقه يفي

ليس الشّيطان هو الشّاطر كما يقولون، ولكنّه الفضول الّذي قتل القِطّة، والنّزول من جبل أحدٍ لاستِعجال الغنيمة، وقلّة الصّبر على الجرح البسيط لينفتق الجسدُ كلّه عن جرحٍ لا يُمكن إيقاف نزيفه، والاستِهانة ببعض الأمور الصّغيرة الّتي تنبني عليها الأمور الجِسام،

ما مضى لن يعود، بعضُ الجَمال تذهبُ به الأيّام، وبعضُ الحنين هو خطيئة القلب، كلّ شيءٍ يتغيّر، فلِمَ يكون الوقوف على أطلال الماضي ذابِحًا إلى هذا الحَدّ؟!

وكانت القناعة نصف السّعادة، وبها كُنّا نقطع نصف الطّريق، وكان الله يقطع بنا النّصفَ الآخَر.

وكانت القناعة نصف السّعادة، وبها كُنّا نقطع نصف الطّريق، وكان الله يقطع بنا النّصفَ الآخَر.

وكانت القناعة نصف السّعادة، وبها كُنّا نقطع نصف الطّريق، وكان الله يقطع بنا النّصفَ الآخَر.

وكانت القناعة نصف السّعادة، وبها كُنّا نقطع نصف الطّريق، وكان الله يقطع بنا النّصفَ الآخَر.

أَخَذَنا أبي إلى أحدِ الأحراش. وركَزَ كعب البندقيّة على كتفي، وقال لي: «اثبُتْ. كتفُكَ الصّغير هذا لن يظلّ صغيرًا. من الجيّد أنْ تُعوّده على كعوب البنادق من الآن»

كانتْ فيهما بقيّة من حياةٍ تنسلّ من خلال الجذور العتيقة الّتي مرّ على وجودها أكثر من ألفَي عام، كان التّراب اللّاصق بهما يتساقطُ عنهما رُوَيدًا رويدًا مثلما تتساقطُ روح الشّهيد قبل أنْ ترتقي إلى الأعالي.

. «الصّهيانة… القَتَلة». رَكَضْنا نحوهما وجَثَوْنا على رُكَبِنا، واحتضنَ كلّ واحدٍ منّا زيتونَته، وبكى عمّار أكثر، لقد تذكّر كيفَ كان يَحضن أمّه، وشعرَ اليوم كأنّه يفقد أمّه للمرّة الثّانية…

كان يُمكن أنْ تقول إنّ هذه الأسرة مكوّنةٌ من أربعةِ أفرادٍ؛ ثلاثة إخوة رابعهم موتُهم، أو خمسةٌ سادسهم موتُهم، أو سبعةٌ ثامنهم موتُهم، ولم نكنْ نعرفُ للموتِ جنسًا، هل كان أخًا أم أُختًا، ذكرًا أم أنثى؟! لم نكنْ نعرف، ولكنّه

نحنُ سِرّ الله، ونحنُ أولئك البُسطاء الّذين جمَعَهمٌ حلمٌ واحدٌ، واحدٌ فقط؛ كان حلمًا بسيطًا جدًّا، ولكنّه كان عنيدًا.

الحياة لا تصنع نفسها، نحن من نصنعها

وكبُرْنا. كيفَ يكبُر الأطفال؟ لا أحدَ يدري على وجه الدّقّة. بالحبّ؟ ربّما. بالجوع؟ مؤكّد. بالخُبز؟ أنا أشكّ. بالبرد؟ ربّما يهرمون به. بالذّكريات؟ قد. بالنّسيان؟ مُحال. بالخوف؟ مُمكن. لكنّهم على أيّة حالٍ يكبرون، وتكبر معهم أحلامهم.

❞ لا يكفّ عن الحُلم منذُ أنْ أفاق من غيبوبته، كان يرى الباب المُغلَق، خلفَ الباب سِرّ، وللسّرّ غُموض، وللغموض خيالٌ يذهبُ به إلى حيث لا أحدَ يرى ما يرى سِواه… ❝

اقرأ الكتاب على @abjjad عبر الرابط:

****

#أبجد

#ستة

h

«لا يُمكن للإنسان أنْ يختفي تمامًا… هكذا فجأة… لا بُدّ أنْ تعثر ولو على قِطعةٍ منه؛ هل جرّبْتَ أنْ تبحثَ عن عينَيه؟!».

نحنُ لا نموت، الثّائرون لا يموتون، الّذين يحلمون بالحرّيّة لا يفنَون، والّذين يرتبطون بالأقدار الإلهيّة مُحالٌ عليهم أنْ ينتهوا!!

إنها غيبوبةٌ طويلة في بِئر احتراقِه العميق، كان يُدرِكَ أنّ ألمَها لا يُساوي شيئًا أمام ألم الغِياب، الغِياب عن الفِكرة، الفِكرة الّتي تُقرّبه من أنْ يرى حُلُمه في طَهارة وطنه غير مَخدوشةٍ لا يُدنّسّها أيُّ لئيمٍ خبيث.

إنّها السّنوات الخُضر اليانِعات، فالعِجافُ اليابِسات لم تكنْ إلاّ لأولئك الّذين لم يخطرْ ببالهم أنْ ينظروا من النّافذة يومًا، أو أنْ يسألوا سؤالاً عادِيًّا عمّا يختبِئ خلفَ هذه الأبواب الصّامتة والباردة.