اقتباسات أيمن العتوم

نحنُ في غزّة نعيشُ في سجنٍ كبير، مُحاصَرون من إخوتنا العرب قبل أنْ يُحاصرنا الكيان الغاصب. هذه الحكاية البائسة ليس فيها أيّ فائدةٍ كبيرة، لو كان لي أبناء أو أحفاد لكتبتُها من أجلهم، ولكنّني مقطوع من شجرة، وأنا اليوم جذعٌ يابسٌ مَرميّ على الطّرقات.

يستطيعون أن يمنعوا عنّا النّوم لكنّهم لا يستطيعون أن يمنعوا الحلم…!! يستطيعون أن يُوقِفوا نبض القلب، لكنّهم أعجز من أن يوقِفوا نبض الإرادة…!!

فلمّا وقفتُ فوقَ رأسه، ودُرتُ حتّى صرتُ في مرمى عينَيه، لم يقلْ شيئًا، غيرَ أنّه أشارَ بيُمناه إلى يمينه كأنّه يقول لي: "اجلسْ بجانبي". حللتُ نِجادَ السّيف، وعلّقتُه على جذع الشّجرة، وجلستُ إلى جانبه، وكان الظّلامُ آنئذٍ قد غَطّى على

إذا أردتم للفكرة أنْ تستمرّ فاجعلوا الآخرين يؤمنون بها إيمانكَم أو أشدّ، ولْيكنْ هذا لكم أسلوب حياة،

إنّ الفكرة الّتي تعتمد على شَخصٍ يظنّ أنّه وحدَه علاّمةَ دهرِه وفريدَ عصرِه سرعان ما ينساها النّاس بموته،

بل سرعان ما يركلونها بأقدامهم

هممتُ أنْ أقطِفَ وردةً أخيرةً لأمّي وأقدّمها راكِعًا تحتَ قدمَيها، لكنّني عدلتُ في اللّحظةِ الأخيرة؛ الوردُ في قلبها وأنا أستظلّ تحتَ عرائش ياسَمينها فكيفَ سأُقدّمه لها هديّة؛ الوردُ يخجل!! كانتْ أمّي تُشبه الورد في أشياء كثيرة؛ ساكِنة، جميلة، طيّبة، تُريح النّفس، تزرع البسمة على القلب… والأهمّ تُعطِي دون مقابل.⁠‫

(وَلَوْ كُنْتُ أَعْلَمُ الغَيْبَ لاسْتَكْثَرْتُ مِنَ الخَيْرِ وَمَا مَسَّنِيَ السُّوْءُ)!!

"الحقّ أقول لك: مَنْ يزرعِ الخوفَ في قلوبِ النّاسِ لا يَجْنِ إلاّ الخوف".

بُذُوْرِي في تُرابِكَ لا تَخُنْهَا

‫ فَلَنْ يَجْنُوا المَوَدَّةَ مِنْ تُرَابِي

‫ تَرَكْتُ سَنَابِلِي بِيَدَيْكَ خُضْرَاً

‫ لِتَنْمُوَ لا لِتُحْصَدَ في غِيَابِي

أخاف من هذا الغد؛ أخاف على قلبي أن يسلك مسالك البُغض فيموت، ويأتي مَآتي الهوى فيهلك، ويحيد عن الجادّة فيضيع في اختلاط الجهات وتعدّد الوجهات. أخاف أن يأتي غدٌ فيقضي

هَوَسُ المُراقبة مُتعِب. أنْ تنظر في كلّ زاويةٍ لترى ما لا يراه الآخرون، أنْ تُعيرَ انتِباهَكَ أشياءُ لم تكنْ في حُسبان الآخرين قَطّ.

لكنّ الإناث يمنعهنّ الحياء من القول، وإنْ كان طوفان الحبّ في قلوبهنّ إذا فاض أغرقَ كلّ شيء

‫ نحن نكتب لنُحيي ما مات، نكتب لكي تبقى الذّكرى سيّدة الحياة، ومع أنّها تَحرِق وتُؤلِم، لكنّها أيضًا تُضيءُ وتكشف!

إنّ الكتاب الجيّد، ذلك الّذي يجعلك تخرجُ منه إنسانًا آخَر! يُحوّل مجرى النّهر الّذي كان يسير برتابةٍ في أعماقك!! هو جيّد بالقيمة الّتي تخرج منه بعدَ أن تقرَأَه، بالرّسالة الّتي ائتلفَ بها وِجدانُك، وتناغَمتْ بها مشاعرُك، بالسّؤال الّذي طرحه وظلّ

⁠‫مع الزّمن، حينَ يتقدّم العُمر، يبدأ ذلك الخيط الّذي يربطك بالبشر يُصبح دَقِيقًا، تزداد دِقّته حتّى ينقطع في النّهاية، فتجدَ نفسَك بعد انقطاعه قد سقطتَ في أحضان الكتب

"أول الوصول إلى الغاية سلوك الطريق"

سمّى عمّار زيتونتَه (ياسمين)، وسمّيتُها (فلسطين)، وكُنّا نُناديهما بتتابعٍ، فإذا بدأ هو سَمِعَتا النّداء منّا: «ياسمين فلسطين»، وإذا بدأتُ أنا انسابَ صوتُنا: «فلسطين ياسمين»، ولا أدري إنْ كان عمّار له حبيبة اسمُها (ياسمين)، فقد كُنّا صِغارًا على الحبّ، لربّما هو اسم أمه التي ماتت...

هَلْ يُولَدُ الشُّعَراءُ مِنْ رَحِمِ الشَّقاءْ

⁠‫وَهَلِ القَصِيْدَةُ طَعْنَةٌ فِي القَلْبِ لَيْسَ لَها شِفاءْ

⁠‫أَمْ أَنَّنِي وَحْدِي الّذي عَيْناهُ تَخْتَصِرانِ تارِيْخَ البكاء!

يقتلون، يسرقون، يُقسّمون البِلاد إلى كانتونات وكيبوتسات، يرفعون الجُدران، يَلِصُّون القمح، ويبعثون الجراد، وينعقون كالغربان، وتنضحُ كلماتُهم بالحقد والموت، وتريدون منّا بعدَ ذلك أنْ نصمت، لا يصمتُ إلاّ الموتى أيّها الموتى.

فإنّ الصُّحبةَ إذا كانتْ على دَخَلٍ لم تُحتَمل…

ولكنّ البشر فوق أنّهم ينسَون فإنّهم ينكثون بعهودهم، ويتحلّلون من وعودهم..