اقتباسات محمود درويش

يولد العالم تدريجياً من كلمات. هكذا تصير المدرسة ملعباً للخيال…

ليس السؤال: متى؟

‫بل لماذا؟ وكيف؟ وَمَنْ

‫مَنْ أنا لأقول لكم

‫ما أقول لكم؟

أما الزمان الذي لم نشعر به إلّا متأخرين، فهو الفخ الذي يتربَّص بنا على حافة المكان الذي جئنا إليه متأخرين، عاجزين عن الرقص على البرزخ الفاصل بين البداية والنهاية!

فأنت مسجّى أمامي / كقافية غير كافية لاندفاع كلامي إليك / أَنا المرثيُّ والراثي / فكّني كي أكونك / قُمْ لأحملك / اقترب مني لأعرفك / ابتعد عني لأعرفك !

مهما نأيتَ ستدنو / ومهما قُتِلَت ستحيا / فلا تظننَّ أنك مَيْتٌ هناك / وأنك حيٌّ هنا / فلا شيء يثبت هذا وذلك إلّا المجاز / المجاز الذي درَّب الكائنات على لعبة الكلمات

ولا تندم على حرب أَنضجتك كما يُنْضجُ آبُ أكوازَ الرّمان على منحدرات الجبال المنهوبة، فلا جهنم أخرى في انتظارك. ما كان لك صار عليك

من حق الولد أن يلعب خارج ساحة الدار من حقه أن يقيس المدى بفتحة ناي من حقه أن يقع في بئر أو فوهة كبيرة في جذع شجرة خروب من حقه أن يضلَّ الطريق إلى البحر أو المدرسة ولكن ليس من

فماذا نريد أن نقول؟ لقد فعل الشعر فينا ما تفعل الموسيقى بموضوعها، تتجاوزه للافتتان بذاتها وأداتها. ولكن أين مكاننا؟ أين لحمنا ودمنا؟ أين طفولتنا؟

أما زلت تؤمن أن القصائد أقوى من الطائرات؟

‫ إذن، كيف لم يستطع إمرؤُ القيسِ فينا مواجهة المذبحهْ؟

تبهجني قراءة الرسائل! وكم أمقت كتابتها، لأني أخشى أن تشي ببوح حميم قد يخلق جواً فضائحياً لا ينقصني،

سنكتب، لا شيء يثبتُ أنَّ الزمانَ طويلُ اللسانِ سوى الكلمات التي لا تَصُدُّ سوى موتِ صاحبها

⁠‫فقُلها

⁠‫وقُلْها

⁠‫وخفِّفْ عن القلبِ بعضَ التلّوثِ والأسئلهْ

سنكتبُ، لا شيء يثبت أني أُحبك غير الكتابهْ

⁠‫أُعانق فيك الذين أحبوا ولم يفصحوا بعد عن حُبِّهم.

⁠‫أُعانق فيك تفاصيل عمر توقَّفَ في لحظةٍ لا تشيخُ

⁠‫أُلقي بهمي على صدرِ هَمِّكْ

⁠‫ونبكي ونضحكُ

⁠‫… في غربتينْ

قصيدتك لن تنتهي يامحمود درويش

انت باق في قلوبنا والى الأبد... ذكراك خالدا الى أن نفنى فقد طبعت بروحنا أكثر من كونها ذكريات، لم تكن تكتب بأناملك بل بجوارحك وقلبك وروحك فقل لنا كيف عسى لهذه القصيدة أن تنتهي...؟! 🥺♥♥♥♥❤

لن تنتهي... نعم لن تنتهي... ♥

يقولون: لا تبعد، وهـم يدفنونني‏

‫وأين مكان البُعْد إلّا مكانيا؟‏

‫وعشتَ، لأنَّ يداً إلهية حَمَلَتْكَ من عين العاصفة إلى وادٍ غير ذي زرع وعشتَ في منزلة الصفر، أو أَقلَّ وأكثر عشتَ عصيَّ القلب، قصيَّ الالتفات إلى ما يوجع ويجعل الوجع جهةً، وإلى ما يرجع من صدى أَجراس تضع المكان على أُهبة السفر: من هنا مرت الغجريات المصابات بحُمَّى الرقص والإغواء علَّقن سراويلهن على أغصان الشجر وارتدين العري المتخفِّي في رشاقة الحركة على الخيال وحده أن يرى فضيحة العُرْي في إيمان الفنِّ بذاته المتمنِّعة عن الإفصاح فالغجريات الماهرات بدسِّ البرق في عظام المشاهدين، هُنَّ هُنَّ القادرات على ستر العري بضوء يسطع من نهود ترشح حبيبات ماءٍ يضحك … ‫في كلِّ وَلَدٍ غجريَّةٌ وفي كل غجرية سَفَرٌ مرتجل وفي كل سفر حكاية لا تُروى إلّا بعد اجتياز الذكرى سنَّ الخجل من أَصحابها.

ألهذا حَمَلْتَ الغجر معك كلما افترق المكان عن زمانه، وكلما تشرَّد المكان في سُكَّانه الباحثين عنه في ما تبقَّى من روائح هي الدليل على حسيَّة الروح؟ ألهذا بحثت في النساء الغريبات عن فوضى الجسد في شهوة الغجريات الراقصات على حبال الريح، واصطحبت المعنى الخالي من الزركشة، في الحب، إلى آخر العبث؟

ضاقتْ بنا الكلماتُ أَو ضقنا بها عطشاً وشرَّدنا الصدى‏

والشعرُ منفى حين نَحْلُمُ

ثم ننسى حين نصحو أَين كنا‏

‫لم يَبْقَ سَيْفٌ لم يجد غِمْداً له في لحمنا‏

‫والأِخوةُ – الأَعداءُ منا

أسْرَجُوا خَيْلَ العَدُوِّ ليخرجوا من حُلْمِنا‏

‫منفىً هِيَ الروحُ التي تنأى بِنَا عن أرضنا نحو الحبيبْ‏

‫منفىً هِيَ الأَرضُ التي تنأى بنا عن روحنا نحو الغريبْ‏