اقتباسات محمد عبد النبي

ملعون أبو الدُّنيا، مثلي مثل جميع هؤلاء، لستُ أفضل منهم في شيء، وأنا مستعدٌّ لمواصلة الركض وراء الأتوبيسات حتَّى أعجز عن الركض.

لا تخشى الكتابةُ الوَحدةَ، بل تجد فيها تُربتها وحديقته

إني أشعر بالحرمان من شيء لا أدركه، فهل كُتبَ علينا أن نظل نبحث عن أشياء لا وجود لها حتى في السماء. الظمأ هو السر الأول والأخير في كل هذه الحكاية ولا شك".

فلن يعرف أبدًا مَذلَّة الكتابة ولا استحالة اختصار حياة حافلة في بضعة أسطرٍ.

أخذتُ أتلفتُ حولي، كأنني أبحث عن شخصٍ ما، يمكنه أن يعثر عليَّ فجأةً وسط الزحام والضجيج،

أشعر كأنني أودّع حياتي بتكفينها في سطورٍ وكلمات

❞ فَكأنَّ رَغبته المُعلنة في التنظيف والتنظيم وإزاحة كراكيب الأمس جانبًا وإفراغ مساحة لدخول الغد حُرًّا خفيفًا لم تكن صادقة تمامًا، بل أخفت في داخلها الرغبة الحقيقية المنطوية على نفسها كأفعى نائمة، وهي أن يظلَّ مُسترخيًا في وَخم الماضي، لاهيًا وسط غُرفه، ومُطالعًا صفحاته مرةً بعد أخرى لما لا نهاية، هو المؤمن المتشدِّد باللحظة الحاضِرة والكافر بالحنين إلى أي أمس. ❝

❞ "كأنَّ ذاكرتي تبدأ من تلك اللحظة، كأنَّ كلَّ شيء عندي يبدأ مِن تيهٍ، مجازًا وحقيقةً أيضًا هَا أنا ذا (عيِّل تائه يا أولاد الحلال)، ولا أزال بلا مُستَقر، لا أتشبَّث بموضع ولا أطيلُ إقامة ما زلتُ أجلسُ نصفَ باكٍ نصف مستمتع بالثمرة التي بين يدي أيًا كانت ❝

لم أكن أريد شيئًا من العالم كله إلّا أن يتركني في حالي، في غرفتي بصحبة كوابيسي، وعنكبوتي الصغير الذي راح ينسجُ بيتًا صغيرًا بالقرب مني في ركن التسريحة، بعد أن أطلقتُ سراحه من سجن الدُّرج.

كان عالمي الطيّب يبتعد مع مرور كل ثانية، بينما يبسط الكابوس الأسود جناحه فوق كل شيء

قلق البركان بداخلي لن يتفجَّر هكذا عشوائيًّا، فقد كبرت على هذا خلاص، لكنه سيتَّخذ شكلًا ما، أظنه سيكون شكلًا جميلًا، بصرف النظر عن الآخرين، الذين قد يرون (فيه) طفلًا مُشوَّهًا. ملعون أبوهم كلهم أوَّل عن آخِر"

بقي الحُلمُ هو الفن المخلِّص لفؤاد آنذاك، في النوم واليقظة، إذا استطاع إليه سبيلًا ولعلَّه الفن الوحيد المُخلِّصُ لذاته فقط، لا ذلك الواعي، بنفسه وبالآخرين، المستميت في البحث عن جمهورٍ خارجه واستعراض مهاراته، بل المستغني عن العالمين، يُولدُ ويعيش حياته القصيرة ثم يتبدَّد كأن لم يكن، ولا يشعر به أحد غير نفسه، هو منتجه الوحيد ومُستهلكه الأوَّل والأخير، وليس العالَم كله إلَّا مادة مُحتَمَلة لألعابه، يُنسَى ما إن يفيق الحالمُ ويغسل وجهه ليبدِّد قناعَ النوم ويستعيد قناعَ اليقظة ويواجه الكابوسَ اليومي المتكرِّر مِن جديد.

قال محمود لفؤاد أيضًا إنَّ محاولة الانتحار والانكسار والاكتئاب والإحباط بسبب مشروع علاقة لم تكتمل خيبةٌ ودَلَع، رفاهية ليست من حقنا في ظروفنا هذه ثم إنه لو يريدُ أن يموت حقًّا فليذهب ويَمُت بعيدًا عنَّا؛ حتَّى لا يؤذينا معه، فهذا سَكنٌ مفروش مشترك، ومن غير عَقد ماذا كنا نفعل لو عملها هنا فعلًا، كأنه يتشفَّى فينا ويسخر منَّا، ماذا فعلنا له نحن؟ لم تكن حكاية بنت هذه، كأننا أول مرة نأخذ على دماغنا من الدنيا، ألم نتعوَّد بعد على أذاها وخراها؟

لا تخشى الكتابةُ الوَحدةَ، بل تجد فيها تُربتها وحديقتها؛ لذلك لم يَعُد يخشى فؤاد الوحدة، وفي أوقات كثيرة، هدهدته الكتابة مثل أم وحَمَته مثل أبٍ، رافقته مثل صاحبة وواسته مثل صديق عزيز أمَّا الكلام فلا يطيق الوحدة، يريد مَسرحًا وجمهورًا، وكلَّما وجدهما فما أسهله وما أرخص سعره. الكلام خائن وبلا ذاكرة.

بالكلمات يُصنع العالم، بالكلمات يتغير. بالكلمات يضحك فؤاد عليهم وينال الإعجاب والتقدير والجوائز، مِن غير أن يصنعَ أو يزرع، فقط بالأصوات والحروف، بالهمزات والساكن واللَّيِّن والضَّبط بالشكل ما أسهل الكلام وما أهون الكلمة، ببعض أنفاس في الصدور ورموز على السطور، يمكن لأفقر الفقراء أن يمتلك العالم كله.

لكنَّ كلَّ وَهمٍ يُولَد وفيه شوقٌ لأن يكون محبوبًا ومرغوبًا، مِثل كل إنسان، يُولَد ويعيش ويموت في لهفة على ابتسامة أبٍ ما في سماء حُلْمه.

فقدتُ أشياء لم أكن أعرف حتى أن الواحد يُمكن أن يفقدها

من السهل أن يتحوّل الضحية إلى قدّيس في عين نفْسه على الأقل

ربما تكون السعادة هي الجزرة التي يضعونها أمامنا؛ لنبقى سائرين إلى الأمام مهما جرى، وربما لا تكون حتى جزرة حقيقية، بل صورة لها، لا أكثر.

أنا يا ما بكيت، لأتفه الأسباب، والآن لا أستطيع