اقتباسات محمد عبد النبي

أنا يا ما بكيت، لأتفه الأسباب، والآن لا أستطيع

الدنيا ملآنة بالمساجين؛ الحقيقة إنها سجن كبير

كان الأمل طفلًا مُشوَّهًا، وُلِدَ عجوزًا وشريرًا، يجلس ليقاسمني الشراب كل ليلةٍ

كيف يتسع درجٌ صغيرٌ إلى هذا الحد لاستيعاب حياة أربعة عقودٍ تقريبًا؟

إلى أين تذهب القوة حينما تغادرنا؟ وكيف يتبدد الجمال كأن لم يكن؟

اكتشفتُ وقتها أن وحدتي لم تعد صخرةً أحملها وأسعى بها ليلَ نهار، بل صارت هي رفيقي الوحيد الحقيقي، مرآة لا تحبسني بداخلها، بل تحررني، وتطلقني؛ لأطير على راحتي طول الوقت

الدنيا تتنكر في هيئة ناسٍ لتمشي وتنسى، لا تلتفت أبدًا وراءها.

هذه هي الحرية الوحيدة الحقيقية، أن يملك الواحد فرصةَ أن ينفرد بنفسِهِ

عندي نسخٌ كثيرةٌ منه. صحيحٌ: كلها طبق الأصل، لكنها ليست الأصل، ليست أنا، كلها أقنعةٌ وخلفها لا يوجد أيُّ شيءٍ، فراغٌ مُفْزِعٌ

قلت لنفسي أن ماما لا تموت، لابد أن أومن بهذا، لابد أن أصدقه. هذا شيء لا شك فيه، لن تموت الآن أو قريبًا، أو حتى بعد عشر أو عشرين سنة. وحتى ذلك اليوم، لابد أن أستعد، أن أدرب نفسي على تخيل موتها وإلا فسوف أجن إذا حل أجلها.

أنا صاحبُ هذه المحارة ‫ أجدُ فيها لؤلؤةً كلَّ يوم، وأرمي ‫ بها ثانيةً إلى البحر ‫ أنتظرُ شيئًا، أو أحدًا، كلَّ يوم ‫ وأعرفُ أنَّ مَن يمضي، سيأتي ‫ ومَن يأتي، حتمًا، سيمضي ‫ عَطَشي أعمقُ من البئر

كلما تقدمت في الكتابة، تتسع هذه الغرفة الصغيرة، وتتراجع جدرانها مبتعدة حتى تختفي تمامًا، وتبقى صقحات الدفتر أمامي هي المكان الوحيد الحاضر.

أراوغ فآخذ الذاكرة إلى أبعد ما يمكنها الوصول إليها تأجيلًا للمواجهة، أشعر كأنني أودع حياتي بتكفينها في سطور وكلمات. لم أقترب من الجروح المفتوحة بعد، مازلت ألف وأدور على الورق، تمامًا كما أسير مضيعًا جسدي وسط زحام المدينة كل ليلة.

‫إلى

‫حكايتي الأولى،

‫وديدة إبراهيم،

‫أُمّي.💖

هو المؤمن المتشدِّد باللحظة الحاضِرة والكافر بالحنين إلى أي أمس.

يعني وسط

فمَن من شِلَّة الضياع سيقول له بعد سنوات إننا جميعًا داخل حلم طويل وثقيل وبلا معنى

أرادَ أن يترك وراءه المدينة الفاجرة وغواية الشوارع ونداءاتها الرخيصة على أرصفة البيع والشراء. الأغلال تشدُّه كل مرة إلى الفرحة الخاسرة، ولو توضَّأ بالنور ألفَ مَرَّة لَمَا وضع عنه أثر الأوزار والذنوب.

يا أولاد الحلال، إن الألم ليس هو اللَّذَّة، وإن الحب مُفرَدةٌ أخرى غير الموت.

كانت الكتابة، في بعض الأحيان، أصعب عليّ من النُطق. تتجمّد أصابعي أمام الصفحة لوقتٍ يطول، فكأنّ الخرس قد شلَّ يدي وعقلي ووجودي كله. وفي أحيانٍ أخرى، كنتُ أكتب ببطءٍ شديدٍ، وكأنني أقتطع كل كلمةٍ من لحمي بسكينٍ من خشبٍ

البعض لم يكن يشك أنها الآن ورغم فراق أبنائها لها كانت لا تزال تسترجع ذكريات تجربتها الوحيدة باستمتاعٍ خاص، يماثل التذاذها بوجع العضّ على آثار الجرب، ربما لم يكن لديها سوى هذا الوجع الحسي اللذيذ ذكرى ملموسة من الحبيب القديم