اقتباسات أحمد مراد

الكتابة قائمة على عوامل كثيرة، إحداها الموهبة، بجانب حجم التراكم الشخصي «نفسي واجتماعي وفني» بداخل الكاتب، طريقة ملاحظته للحياة، قوة الشغف ودرجة الفضول، الأسلوب الأدبي، والأهم من كل ذلك، سِن الطفل الذي يعيش بداخلك.

لا تقاوم كل ذلك، استوعب حقيقتك بتركيز لتصبح أفضل نسخة من نفسك، حتى تخرج بقصص مُميزة، أنت الوحيد القادر على روايتها، لأنك ببساطة الشخص الوحيد الذي شاهد تلك القصص واخترت أن تحكيها بطريقة مبتكرة، وليس أي كاتب آخر.

الملل مرض خفي، صامت، يتسلل بنعومة حتى يتمكن منك، تستطيع أن ترصده في اجتماع يتفق فيه الجميع على رأي واحد بدون جدال،

يعني أتجوّز مِعزة جبلي عشان طاهرة وعفيفة.

فنزلت وَراءه بحِرص، أعمى يلتمس طريقًا إلى جهنم

وكَان الشَّلل في أطرافي عَنيد مُسيطر، أصاب أعضائي بالتنميل، لم يعفُ عن الأير أو يرأف بزكيبتَيْه، ولم يرحم مُخًّا كِدت من الغباء أن أنزع قشرة جُمجمتي لأهرش فيه، وأغوص بأظافري في ثناياه لعلّي أجد الذاكرة

فليحترق التأنّي، ولتبطل حرية الاختيار. إن المَسار إجباري، إِرغامي، اضطِراري، إِكراهي، إِلْزامي باقتدار، تيار نهر كاسر، يَجرفني نحو مُثلث موسوم مَحروق

الندم لمَن عَرف الحب، و الأسف لمن لم يحب

خِبرتك زي الخرُّوب، قِنطار خَشَب وبقرشين سُكَّر، والجَزَّار الشَّاطر؛ مَا يخافش مِن كُتر الغَنم.

لا بد أن الله يُحِب السذَّج لذا خلق منهم الكثيرين،

أسقيته قطرات من عَصير الخبرة، ثم لسعته بكَرابيج المِراس والفطنة،

مَعلهش يا زمن، في بعض الأيام نكون التِّمثال في قلب المِيدان، وأيامًا أخرى، نكون الحَمام اللي يشُخ عليه.

يعني كان ذلك مسليا

قد يتطلب الأمرُ «كلمة» لدفع رجلٍ يائس أن يكتب آلاف الكلمات!

اعلم أنْ لا أحد ينتظر ما تكتب، ولا شيء ستخسره بسبب محاولة الكتابة، بل ستخسر كل شيء إن كان بداخلك كاتب ماهر قبل أن تتولى أنت إحباطه ودفنه حيًّا، بالملل.

فعزيزة، ناعمة الجلد، بضّة بيضاء كجواري الشركس، قَوامها، لبؤة في رشاقته، تمثل المرحلة الانتقالية ما بين القشطة والرخام، متطرفة الرموش، كستنائية الخصلات، لا تكف عن مغازلتي والغنج، ولا تمل من الاستماع إلى حكاياتي بشغف طفل ساذج، تصدقني دون تشكيك، ولا تجادلني، سريعة البديهة، تصدح في ذروة الجِماع كوابور خرج عن السيطرة، فتُشعرني بالسيطرة، على الجبال والحيوانات والسحاب، تشعرني بالألوهية وهي تنفُث النارجيلة، وتختتم كل حكاياتها بضحكة مُجلجلة تخيف البُوم على الشجر.

علامات الحب تشبه علامات الساعة، نسمع عنها ولكن لا نراها، ما هو الحُب؟ هل هو الاشتياق؟ كما يشتاق النبات للشمس والهواء؟ كما يشتاق الهجين لغزو الأجساد؟ أم أنه اسم مُهذب للرغبة؟

تقول عزيزة إني الشغف، وإني العشق، وإن عزفي للعود عذب، وإن أيري المُحبب، خُرط من أجلها، كما تقول إن العشق المغروس فينا، رغم حرمانيته، مفيد للأرق الذي أُعاني منه، ومفيد لمزاجها المضطرب من سيرة رجال حولها، لم يكملوا المسيرة رجالًا كما بدءوها، فعشقنا خير من الحشيشة والأفيون، خير من الوحدة والجنون، عشقنا مثل لبن النوق، خفيف على المعدة ويشفي من أمراض القولون.

أشعر براحة في وجود عزيزة، تكفلني مثل أم، تعاشرني مثل عاهرة غير مُحترفة، دون كدر، تصفع وجهي حين تهتاج، تخربش صدري كقطة طريق أصيلة، وتترك أسنانها وأحمر الشفاه على رقبتي.

حقًّا، الندم لمَن عَرف الحُب، والأسف لِمَن لَم يَعرفه.