اقتباسات محمود درويش

إن الحياة لم تأتِ إليك على طبق من ذهب أو فضة، هاشة باشة، بل جائتك على استحياء كجارية مدفوعة الأجر، صعبة وعذبة وشديدة الممانعة. لكن التدريب الطويل على الألفة هو ما يجعل الحياة ممكنة.

وما معنى أن يكون الفلسطيني شاعرًا، وما معنى أن يكون الشاعر فلسطينيًا؟ الأول: أن يكون نتاجًا لتاريخ، موجودًا باللغة؟ والثاني: أن يكون ضحية لتاريخ، منتصرًا باللغة. لكن الأول والثاني واحد لا ينقسم ولا يلتئم في آن واحد.

هناك على حافة التلِّ،

من جهة الشرق، مَقْبَرَة ُالأهل. فلنمضِِ

قبل هبوط الظلام على الميتين

سلام على النائمين

سلام على الحالمين

ببستان فردوسهم آمنين

سلام على الصاعدين خفافاً

على سُلَّم الله/

وقآل : ولكنَّ في اللامبالاة فلسفةٌ

إنهآ صفة من صفآت الأملْ

وأبي تحت, يحملُ زيتونةً

عمرُها ألفُ عامٍ,

فلا هِيَ شرقيةٌ

ولا هي غربيةٌ.

رُبَّما يستريح من الفاتحين,

ويحنو علىَّ قليلاً,

ويجمَعُ لِيْ سوسنا

نحن أيضا لنا صرخة في الهبوط إلي حافة

الأرض. لكننا لا نخزن أصواتنا

في الجرار العتيقة. لا نشنق الوعل

فوق الجدار, ولا ندعي ملكوت الغبار,

وأحلامنا لا تطل عل عنب الآخرين,

ولا تكسر القاعدة!

تَجْرحُني غيمةٌ في يدي : لا

أُريدُ من الأَرض أَكثَرَ مِنْ

هذه الأَرضِ : رائحة الهالِ والقَشِّ

بين أَبي والحصانْ .

في يدي غيمةٌ جَرَحْتني . ولكنني

لا أُريدُ من الشمس أَكثَرَ

من حَبَّة البرتقال وأَكثرَ منْ

ذَهَبٍ سال من كلمات الأذانْ

للصمت نميمة الجدران، ووشاية الفراغ للفراغ. وللصمت صوت العتمة التي تنساب وتنساح بهيبة جيش سريّ المواقع. وللصمت هَسِيسُ حاسَّةٍ تتطلّع إلى وظيفة حاسة أخرى بين النوم واليقظة. الصمت تَـأْتَـأَةٌ ثرثارةٌ بين عناصرَ لا تتقن الكلام. الصمت ما يتناهى إلينا من قَهْقَهَةِ عاصفةٍ بعدما أدَّت واجبها العبثيَّ بنجاح. الصمت طنين يحوِّل غرفة النوم غابة أشباح

تنسى كأنك لم تكن !

سألته معذبا نفسي،إذن

صف لي قتيلا واحدا.

اصلح من جلسته،وداعب الجريدة المطوية

وقال لي كأنه يسمعني أغنية:

كخيمة هوى على الحصى

وعانق الكوكب المحطمة

كان على جبينه الواسع تاج من دم

وصدره بدون أوسمة

لانه لم يحسن القتال

يبدو انه مزارع او عامل او بائع جوال

كخيمة هوى على الحصى..ومات..

كانا ذراعاه

ممدودتين مثل جدولين يابسين

وعندما فتشت في جيوبه

عن اسمة،وجدت صورتين

واحد..لزوجتة

واحد..لطفله..

سألته:حزنت؟

أجابني مقاطعا ياصاحبي محمود

الحزن طير أبيض لا يقرب الميدان.والجنود

يرتكبون الإثم حين يحزنون

تتوجة إلى الكافتيريا لتحتسى فنجان قهوة، وتبحث في الجرائد عن آخر أخبارك: هل من بلد يقبل بي؟ فلا تجد فيها، في الجرائد ، إلا أخباراً مفصلة عن الحروب والزلازل و الفياضانات لعل الله غاضب على ما يفعل البشر بالأرض! لعل الأرض حبلى بالقيامة!

لديني…لديني لأعْرفَ في أيّ أرضٍ أمُوتُ وفي أيّ أرْضٍ سَأَبْعَثُ حيّا

إن عُدْتَ وَحْدَكَ، قُلْ لنفسك:

‫ غيَّر المنفى ملامحه …

‫ ألم يفجعْ أَبو تمَّام قَبْلَكَ

‫ حين قابل نفسَهُ:

‫ «لا أَنتِ أَنتِ

‫ ولا الديارُ هِيَ الديارُ»…

‫ ستحمل الأشياءُ عنك شعورَكَ الوطنيَّ:

‫ تنبتُ زهرةٌ بريّةٌ في ركنك المهجورِ/

‫ ينقُرُ طائرُ الدوريّ حَرْفَ «الحاء»،

‫ في اسمكَ,

‫ في لحاء التِّينَةِ المكسورِ/

‫ تلسَعُ نَحْلَةٌ يَدَكَ التي امتدَّتْ

‫ إلى زَغَبِ الإِوزَّةِ خلف هذا السورِ/

‫ أَمَّا أَنت،

‫ فالمرآةُ قد خَذَلَتْكَ،

‫ أنْتَ… ولَسْتَ أنتَ، تقولُ:

‫ «أَين تركت وجهي؟»

‫ في البيت أجلس، لا سعيداً لا حزيناً

‫ بين بين. ولا أُبالي إن علمت بأنني

‫ حقاً أنا … أو لا أَحَدْ!

الحُروبُ تعلِّمنا أَن نحبَّ التفاصيل: شكْل مفاتيحِ أبوابنا, ‏

‫أن نُمَشِّطَ حنطتنا بالرموش, ونمشي خفافاً على أَرضنا, ‏

‫أَن نقدِّسَ ساعاتِ قبل الغروب على شجر الزَّنْزَلَخْت.. ‏

‫والحروبُ تُعَلِّمُنا أَن نرى صورة الـله في كل شيء, وأَنْ ‏

‫نَتَحمَّل عبء الأَساطير كي نُخْرِجَ الوحش.. ‏

‫من قصَّة السنديانْ

قل لي: أُحبُّكَ، قبل أَن تغفو.. فينهمر المطرْ‏

❞ ستشرح هاجساً فيجيء

‫ حُرّاسُ الفراغ العاجزون الساقطون من البلاغة

‫ والطبولْ ❝

❞ أنا ضدّ القصيدة ِ

‫ضدّ هذا الساحل الممتدِّ من جرحي

‫إلى ورق الجريدهْ. ❝

نحن الآن لا نصف بقدر ما نوصف. نحن نولد تماماً أو نموت تماماً..

❞ ⁠‫[إلى قاتلٍ:] لو تأمَّلْتَ وجَه الضحيّةْ

⁠‫وفكَّرْتَ، كُنْتَ تذكَّرْتَ أُمَّكَ في غُرْفَةِ

⁠‫الغازِ، كُنْتَ تحرَّرتَ من حكمة البندقيّةْ

⁠‫وغيَّرتَ رَأَيْكَ : ما هكذا تُسْتَعَادُ الهُويَّة! ❝