اقتباسات حسام السيد

أُخبر صديقي يومًا، أنَّ نعيم الآخرة في نفسي هو نعيم الترتيب بعد الفوضى، والمغزى بعد العبث، مثل مشهد يُدار بالعكس، يعود كل شيء لموضعه، وكل مُندفع لسكونه، وكل مُبعثر لنظامه، يعود المُلطخ جميلًا ناصعًا، يَصير كل شيء له ظلٌّ خفي من معنى، يَعود المغزى للسياق بعد أن أعياك طلبه ولم تجده، يجبر كل خُسارة تكبدتها في الدنيا لكونك شريفًا، صادقًا وحسب، ترضى عن فعل الله، ويرضى عن قبولك موازين الخسارة في عالمك، والتماسها في كل مرة كان الربح أيسر سبيلًا، هذه ضفة يصير فيها كل زاد الحكاية وخُساراتها، ورودًا.

كان رقيقًا، حنونًا، شعريًّا مثل قصيدة حزينة في ليلة مُمطرة، لن تمنع الصقيع من قتلك، لكنها ستشعرك أنك تموت في مشهد جمالي.

لا شيء مثل الذنب يعمل كمحرك للمرء، الذنب يصنع مثاليين، الذنب يثقلنا فننحني لنلتقط كل تفصيل من تفاصيل العيش وهفواته كيلا تفلت منا.

للحُب لغات شتى، تنطقها الأرواح فتأتلف، وتجهلها فتختلف

‫ الإنكار والغضب و الاكتئاب والمساومة والقبول

إن الشر من لزوميات العالم، يمكن أن تمقته لكن لا يمكن أن تتمنى تجربة تخلو منه

لا يمكن أن تصنع مسرحية سعيدة كل شخوصها ترتجف.

يستدعي الأمر رجلًا مُحطمًا ليفهم رجلًا محطمًا، عندما تتحطم وتحاول جمع أجزاءك المبعثرة، المدببة، الحادة، عندما تُدمي يديك مرات ومرات وأنت تُحاول ترميم هويتك، يمنحك حطامك خبرة ما في فهم حطام الآخرين، وتحاول مُمارسة العملية نفسها عليهم، تُحاول جمع أجزائهم

كنت أوقن بذلك منذ سنوات، آخر ما أحتاج إليه هو البوح، لكن بمُجرد أن اقترب الموت، كان البوح هو أول ما فكرت فيه

كأنه أنفق كل رصيد بكائه على باب ذلك الجناح وعندما لم ينفتح له باب العفو خلع على هذا الباب كل مخاوفه وأحزانه وآماله ودموعه، صار خلوًا منها جميعًا

‫ لا يولد المرء إلا من رحم لحظة بعينها، يذوب كل ما قبلها، في حين تؤسس تلك اللحظة لكل ما يليها،

«لم أتعرض لأي حادث غرق، لكن لديَّ انطباع بأنني في كل أسفاري كنت الغريق دومًا»

لا تخلِّف كل الجرائم قتلى، توجد جثث تعيش وسط الأحياء وهي تتعفن من داخلها.

الصياد الأعظم في هذا الكون هو الماضي، ما إن يُطبق بفكيه على فريسته حتى يحيا صاحبه ورأسه أعوج إلى الوراء، يحيا في رحاب نسخة جنائزية من نفسه لن تعود أبدًا،

لا يولد المرء إلا من رحم لحظة بعينها، يذوب كل ما قبلها، في حين تؤسس تلك اللحظة لكل ما يليها، أحدهم يولد من رحم لحظة خجل، فعل شجاعة، جنون اشتهاء، أما هو فولد من رحم إيماءة، إيماءة استحسان لا أكثر!

في مكان ما تبكي أمك الآن، تتساءل عن خطأ فعلته لتكرهها ابنتها، تتمنى أن تقايض ملاك الموت لتذهب هي ويعود أبوكِ ليمنحكِ حياةً أكثر جمالًا مع غياب بصرك، أخبريها أنه ليس خطأها، هذا ما تمنيتُ سماعه من أمي.

هناك استعارات ما إن تخرج من فم أحدهم حتى تكتسب حياتها وإرادتها الخاصة، تصير كائنًا استحواذيًّا، يستحوذ على آخرين ويُسخِّرهم له

للحُب لغات شتى، تنطقها الأرواح فتأتلف، وتجهلها فتختلف،

مثل رصاصة قناص مُفرطة في دقتها، كانت كلمات بيسوا تُعريه، بدا بيسوا ساخرًا كأنه يُخبره أن هذا الند الذي اصطنعه فريد لنفسه وظنَّ طوال سنوات أنه خدع به الجميع لا يعدو أن يكون واحدًا من أنداده الثمانين

«لا أكتب للنشر ولا للكتابة نفسها ولا حتى لأصنع فنًّا، أكتب بهدف المغالاة القصوى في الدقة، آه لو أمسكت بواحد من أحاسيسي ونسَّلته حتى أتمكن به، سأفعل ذلك لا لكي أجعل النثر يتألق ويرتعش، إنما لأمنح برانية لكل ما هو