اقتباسات حسام السيد

علمتني أمي يومها أنه ليس للأمومة وصفة سحرية أبدًا؛ يومًا ستكون عنيفة أكثر مما يجب، يومًا ستكون حنونًا أكثر مما يجب، وكل مرة، ستترك ندوبها، ستصير مهما فعلت المشجب الذي يعلق عليه الأبناء آلامهم، لكن جوهر الأمومة ليس في تجنب

يمكن للمرء أن يفر من شروط زمنه ومن أعدائه ومن قدر يُطبِق عليه فكيه، لكن لا فكاك لأحدهم من نفسه.

أستعيد الماضي بزهد يتفهمه ولا يغيره؛ لأن كل ما صرنا إليه رهين ما كنا عليه.

أستعيد الماضي بزهد يتفهمه ولا يغيره؛ لأن كل ما صرنا إليه رهين ما كنا عليه.

أرتعد كلما تذكرت حبي الأول؛ حب تكمن لعنته في فرادته، كل نعوتي له بالسذاجة وطفولة فتى يختبر الوصال لأول مرة لا تصمد أمام حقيقة مفرطة في بساطتها: أن ما شعرت به، وقتها، لم يتكرر ثانية أبدًا بأي صورة ممكنة.

أرتعد كلما تذكرت حبي الأول؛ حب تكمن لعنته في فرادته، كل نعوتي له بالسذاجة وطفولة فتى يختبر الوصال لأول مرة لا تصمد أمام حقيقة مفرطة في بساطتها: أن ما شعرت به، وقتها، لم يتكرر ثانية أبدًا بأي صورة ممكنة.

الحرب، الاكتئاب، الموت، الوحدة. خلقت تلك الأحوالُ أشعارًا وكتبًا وجمالًا من عدم، لم يخلقها أصحابها إلا لرغبتهم في النجاة منها، رغبتهم في حبس الجحيم في استعارة أو سطور. لا تدور الشعرية كثيرًا حول سكنى الشيء، إنما الرغبة في الاقتراب منه وترويضه في استعارة. كل من أهلكتهم تلك الأحوال لم يبغوا من الشعر والأدب إلا النجاة منها.

يقول «جان بول سارتر»: «الحرية هي ما نقرر أن نفعله بحصيلة ما حدث لنا.»

أنا أنتمي إلى جيل كامل حطمته ثورته عندما خرج أبطاله مثل «دون كيشوت» يحاربون طواحين الهواء بخريطة قلوبهم لا خريطة العالم الذي يفغر فاه لابتلاعهم.

وسط البلد؛ الجنة التي ضمت أماكني المفضلة لاصطياد أعداد الجيب وحضور السينما وشراء الحلوى. كيف يمكن لأحد أن يدير ظهره لوسط البلد؟!

أمتلك انطوائية حادة تجعلني مثقلًا بالتخطيط الحرفي للتعامل مع الناس؛ لأن العفوية تربكني؛ العفوية فقدان للتحكم، وانكشاف مفلت لكل الأوراق.

يخبرني صديقي مرة أنني أُعبِّر عن حبه في سطرين أفضل مما يُعبِّر عن عاطفته لحبيبته في سنوات حبهما كاملة. أخبره أنني أكتب رسالة واحدة بينما هو يحب حبيبته كل يوم، ويمتلك شجاعة القلب ليستيقظ كل يوم ويختار أن يحيا تبعات هذا الحب، سراءه وضراءه، دون إجازات، دون أعذار، دون هدنة.

‫ يمكن للمرء أن يكتب أجمل قصة في العالم، أكثر النصوص عذوبة وخيرية، وتلك مغامرة العقل في تعقيده وقدرته، أما أن يحيا وفق ذلك كل يوم فهو سؤال القلب وحده.

يؤرقني كثيرًا، خلف جمالية تكمن في ما أقول أو روعة تكمن في فكرة خطرت لي، سؤال: هل القلب وشخصية المرء يمكنهما أن يُخلِصا لتلك الجمالية؟

لا تكشف النصوص أبدًا عن أرواح أصحابها، ولا تكشف ممكنات العقل أبدًا عن مكنون القلب وقدر عزمه على أن يحمل أمانة ما يقول أو أن يحيا على صورته

تخبرني أنني سأكبر وأحب أشياء ربما لا تحبها هي ولا تفهمها أيضًا. أكبر، وأتعلق بالكتب وبروايات لا تفهمها أمي، لكنها تقتطع من مصروف البيت ما يكفي لشرائها كل شهر. لا تفهم مطلقًا السحر في كتب ومجلات قديمة، لكنها تصلني في ما أحب مثلما أحب وصالها في ما تحب. لا يتعلق الحب أبدًا بأن نحب الأشياء ذاتها، إنما نحب إشراقة وجه من نحب.

فقط، أدعو أن أمتلك رهافة كافية لتذوق الجمال بصور شتى، سواء كنت صانعًا أم مستقبلًا له. أعزي نفسي، عندما تخلو جعبتي إلى الأبد من قدرتي على خلق شيء جميل، بالاستيقاظ في اليوم التالي، حرًّا من أعبائي، لمراقبة الشروق، والاطمئنان أن الجمال لم ينقص إنشًا من العالم.

أخبرتني أن الأمر ليس مصادفة؛ الطمأنينة تأتي في صور شتى لمن يبحث عنها، وأنا لم أكف عن القلق يومًا.

وجه يحمل تلك الابتسامة التي تعترف بالجحيم، وتطمئنك لنجاتك منه.

فقط، أدعو أن أمتلك رهافة كافية لتذوق الجمال بصور شتى، سواء كنت صانعًا أم مستقبلًا له. أعزي نفسي، عندما تخلو جعبتي إلى الأبد من قدرتي على خلق شيء جميل، بالاستيقاظ في اليوم التالي، حرًّا من أعبائي، لمراقبة الشروق، والاطمئنان أن الجمال لم ينقص إنشًا من العالم.

‫ يصير الفن فخًّا قاتلًا لصاحبه عندما لا يفطن إلى طريقة للعيش خارجه، لا يمتلك تعريفًا للذات سواه،