اقتباسات حنين الصايغ

كنَّا بحاجةٍ إلى شدِّ الأشياء شدًّا وثيقًا كي ننفي ونقاوم التداعي الحاصل في دواخلنا وفي حيواتنا.‏

ونأخذ منها موقفًا واضحًا، يتفتَّح سرُّ ما في حيواتنا، كما تتفتَّح ورود الليل بعيدًا عن عيوننا وإدراكنا المحدود، بمعزلٍ عن حساباتنا الضيِّقة لمعادلات الكون الفسيح!‏

كان الأمر أشبه بالشهود على معجزة

«الحبّ هو أن نتجاذب كرة النار لا أن نتقاذفها»، ثم راح يدمع من جديد.‏

الجوّ بيني وبينه هشًّا كفقَّاعةٍ من الجليد الرقيق.

الطائر الممنوع من الخروج إلاَّ في الليل حين ينام الجميع. الطائر الذي رغم كلّ شيءٍ ما زال يغنِّي.

ميثاقٌ من التضامن والفهم والوجع لم يخطّه أحدٌ في كتاب، ولم يفرضه أحدٌ على النساء. ميثاقٌ يجعلنا نتواصل ونترابط على بُعدٍ آخر. بُعدٍ لا علاقة له بالدين والثقافة والجغرافيا. نحن متَّصلاتٍ كجذور أشجار السنديان العتيقة التي تمتدّ لعشرات الأميال وتتعانق تحت سطح الأرض. شيءٌ ما يتحرَّك في المرأة حين ترى امرأةً أخرى تعاني، شيءٌ ما يوقظ أنثى الذئب المتوحِّشة في أعماقها فيستيقظ تعاطفها وتتحرَّك أمومتها، حتى لو لم تكن قد أنجبت من قبل.

السعادة ليست خلطةً في مختبرٍ تضيف كلّ المكوِّنات لتحصل عليها. كما أنَّني لا أطمح للسعادة.

وإن كنت أعود متوسِّلةً الخَدَر في كلِّ مرَّةٍ ركلت الحياة في أحشائي، كيف سأكمل هذا العمر؟

قرَّرت ألاَّ أختبئ مثلما فعلت مرارًا. هذا الاختباء يُشعرني أنَّني كالفئران، يؤمِّن شيئًا من الراحة لفترةٍ قصيرة، ولكنَّ الشعور بالانكسار والذلّ الذي ينجم عنه يحزّ في النفس لأجلٍ غير مسمّى

ربَّما كانت «لا لوبا» تنفض الغبار عن نفسها، وتخرج من مغارة صحرائي لأوَّل مرَّة! ربَّما كنت أموت لكلِّ ما كنته من قبل لأولد من جديدٍ امرأةً بصوتٍ، امرأةً لا تجزع من صورة وجهها كلَّما مرَّت أمام إحدى المرايا.‏

يقول الكتاب إنَّ «لا لوبا» موجودةٌ داخل كلّ امرأة، بقدرتها على الخلق وشراستها في حماية من تحبّهم؛ في حدسها الذي لا يخطئ وقدرتها الدائمة على إعادة خلق حيواتٍ جديدةٍ من عظام كلّ ما مات بداخلها.‏

أحسست أنَّ شراسةً ما قد استيقظت في داخلي، تشبه شراسة أنثى الذئاب التي قرأت عنها في كتابٍ عن المعالجة النفسيَّة للنساء عن طريق إخبارهم بأساطير وقصص الجدَّات لتذكيرهنَّ بطبيعتهنَّ المتوحِّشة.

قصَّة أرقّ من أن تمرّ على الممرَّات الوعرة لأفكارهم، قصَّةٌ تنتمي إلى خفَّة الريش وهروبه اللامتناهي مع هبوب كلّ نسمة.. خفَّةٍ منذورةٍ للذهاب المستمرّ، للوجع الباقي.‏

«هناك أشخاصٌ لا يمكنهم أن يقولوا وداعًا‏

‫ ‏وُلدوا بهذه الطريقة‏

‫ ‏هكذا يموتون‏

‫ ‏ما يحرِّكهم لا يستهلكهم‏

‫ ‏ولاؤهم سوف يمزِّق ساعات حائطك»‏

ممَّا كنَّا نهرب يومها؟ من أفكارنا؟ من الوقت؟ من التسوُّل المنثور على مجد المدينة، والذي يُعيدنا إلى الحاجة القاتلة المتأصِّلة في كلِّ ما فات؟

إنَّ هناك شيئًا ما يكبِّل روحكِ ويحجبكِ عن جوهرك. ابحثي عنه وتعاملي معه.‏

الحبّ هو الإدراك الصعب بأنَّ هناك شيئًا آخر حقيقيًّا غيَّر ذواتنا». الحبّ إذن هو من يُعيد الصورة المشوَّهة إلى طبيعتها، الحبّ إذن هو الطريق إلى حقيقة الآخر.

لا أظنّ أنَّ إنسانةً مثلكِ قد تكون فريسةً سهلةً للاكتئاب. أرى أنَّ إرادة الحياة لديكِ قويَّة، وأنَّكِ قادرةٌ على رؤية الأمور من عدَّة زوايا. المكتئب عادةً لا يرى إلاَّ من زاويةٍ واحدة، وغالبًا ما تكون مظلمة.‏

صوت الريح في الأشجار يوقظ حرقةً ما في الوجدان. حنينٌ إلى شيءٍ بعيدٍ لا اسم له ولا صورة، حنينٌ لوطنٍ منسيٍّ يشبه حليب الأمّ ولا دليل على وجوده سوى هذه الوخزة في القلب. كانت روحي جسرًا ممتدًّا بين الجمال والألم، بين الآن وماضٍ لا أعرف عنه شيئًا، بين البرد الذي أشعر به في عظامي والدفء الخجول الذي يتسرَّب مع أشعَّة الشمس المتسلِّلة من بين أغصان الأشجار الفتيَّة!‏