اقتباسات سكينة حبيب الله

عدت من الموت،  مرتين.

‫ يطلقونَ عليها نجاة

‫ أمَّا أنا فأسميها :

‫  ⁠شكلاً آخر

‫ منَ

‫ النَّــبــذ.

لِــمَ  لَمْ  تتعرف عليهم الدِّيار؟

‫ -‎I‎‏-

‫ قبل أن يُغادروا

‫ استلُّوا المفاتيح من كُوّة الباب

‫ كصمّام قنبلةٍ يدوية..

‫ وانصرفُوا،

‫ دون أن يلتفتوا لصوتِ الدويِّ خلفهم.

‫ -‎II‎‏-

‫ قبل أن يُغادروا،

‫ كالخناجر استلّوا المفاتيحَ من عيون الأبواب..

‫ وانصرفُوا

‫ تاركينها للعمى.

قطفنا من الشَّجرةِ دُموعَها

‫ ما أكثرَ ما قطعناهُ كي لا نصل

‫ ما أوهن الحنين الذي  كالسّعفة أخذ يكنسُ آثار

‫ أقدامنا كي لا نعود.

‫ لكنّنا، الآنَ، هنا..

‫ والشَّجرة الوحيدة بالحديقة

‫ من أغصانِها تتدلَّى ثمار الكمثرى

‫ توشك أن تسقطَ من هُدبِ الشَّجرة

‫ كأنّها في الأصلِ تُفاح يذرفُه الغُصن.

‫يومٌ لا خسارة فيه

‫ نفاوض السكاكين كي لا تبقى حادة

‫ يفاجئنا الدَّم أنَّه لا يزالُ دماً،

‫ وهو الآن يتدفق.

‫ ننظرُ للسَّقف الذي لا يرشحُ بدمعة،

‫ ممتَنِّين لمعنى الخُلودِ الذي تمنحهُ الخسائر.

‫ ..

‫ كالواقفين بالشوارع عند الظهيرة

‫ يقترحُون على سيارات الأجرة وجهةً بعيدة

‫ فتهربُ تتركُهم خلفَها كالأكياس الفارغة

‫ بقينا مُنحنيي الأظهر،

‫ نلتقطُ الخسائر الوفيرة

‫ نُخبِّئُها بحرصٍ وسعادة.. في جيوب العمر.

‫ الخسائر التي لم نفهم أنها رخيصة وبلا قيمة

‫ إلا حين عرضناها للبيع في القصائد..

‫ فبقيت وحيدةً.. تحمل آثار أيدٍ كثيرة.

الشمسُ تشرق، وهذا لم يعد كافياً

‫ دخلتُ الحرب وعدتُ منها ناجية

‫ وإنِّي لأسِفَةٌ لأجلِ ذلك.

‫ ..

‫ كأسي الوحيدةُ انكسَرت،

‫ في السَّماءِ خبَّؤوا عنِّي شظاياها

‫ و قالوا :

‫ ما ينكسرُ يصيرُ نجمة.

‫ ..

‫ كل ليلة

‫ بحرقة نظرتُ إلى لمعة النجوم الجارحة

‫ تذكَّرتُ ما كان بين يدي

‫ و بمرارةٍ بكيت.

الرصاصة التي لا تصيبك

‫ الرَّصاصةُ التي لا تصيبُك

‫ تستقرُّ في غيرك،

‫ أو في شجرة فيهلعُ عصفور

‫ أو تُسقِط لقاحَ سوسنة

‫ يسقطُ مغشياً عليهِ على الرصيف

‫ وقد كان ينوي أن يحطَّ على تربةِ عينيك ويُزهر.

‫ أو تُربك هواء يحمل غباراً تمنَّى مرّة أن يطير

‫ كان سيستقر في عينِ امرأةٍ

‫ تتوقَّفُ وتلتفت

‫ فتصطدم  نظرتها بعينين تائهتين

‫ وتتغيَّرَ كل خطط الرَّجل

‫ الذي قبل قليلٍ

‫ انتحر.

‫أيها الطيبون.. وداعا

‫ انظرُوا إليهم يمشُون ببطءٍ في طابورٍ طويل،

‫ لا يلتفتُون..

‫ جوعى مرضى  وحفاة.

‫ مثل شجرةٍ عجُوز

‫ تسحبُ جذورها من الأرضِ بمشقَّة

‫ وترتمي في العاصفة

‫ يغادرون بلا يأسٍ ولا أمَل.

‫ أنظرُوا إليهم وتذكَّرُوا..

‫ هؤلاء ليسُوا مُهجَّرين

‫ هؤلاء ليسُو منكوبي حرب

‫ هؤلاء أيَّامكم التي لم يعُد ممكناً

‫ أنْ تلوِّحُوا لها قائلين :

‫ - تعالي سنطبِّبُ جراحك..

‫       تعالي..

‫        لدينا ماء.. وطعامٌ.. ومنزلٌ دافئ.

كأكياس رمل

‫ كمن يتوقع طامّة،

‫ نرفع أعيننا للحياة

‫ نجرّ أسماءنا المعطوبة خلفنا،

‫ ثقيلين كمن اجتازوا للتوّ نهراً.. بكامل ثيابهم.

‫ أسماء لم نتفادها حين كانتِ الفُرصة سانحة

‫ أسماء صارَت فائضةً عن الحاجة كتذكرةٍ باص قديمة

‫ أسماء كقطعةِ العُشب تحت الأراجيح، اقتلعتها أقدامُ النِّداءاتِ وهي تحاول إيقافَ دُوار الأسئلة.

‫ أسماء سمَحْنا لها الالتصاقَ بنا كعادةٍ سيّئة،

‫ لم نتخفّف منها في الوقتِ المناسب

‫ كي تُحلّقَ بنا مناطيد الخِفّة عالياً،

‫ فاتنا اختبارها في دورها الأوحد

‫ فبقينا نحملها فوق ظهورنا

‫ ثقيلةً.. كأكياس رمل.

‫بكم تبيعينَ هذا القلبَ القديم؟ ‫ عجُولاً كعادتِه القديمة، يمرّ الحظّ جواري ‫ دُون "صباح الخير"، دُون "بكم تبيعين هذا القلبَ القديم؟" ‫ يقفُ جانب الرَّصيفِ على رجلٍ واحدة ‫ يحاوِل نفضَ حذائِه من حصَى القضايا الخاسرة، ‫ أمنحُه صرختي الأخيرة لعلّها تحملُ له الشّفاء. وأمضي ‫ ‫ حُزن زهيد. ذاكَ كُلّ ما أملك ‫ وقلبي الذي يتحوّل معَ الوقتِ صُندوق أسماكٍ ميّتة ‫ أملي. أن يحلّ المساء. وقد جفَّت بحارُه المالحة، ‫ لعلّي حينئذٍ أبدأ البحثَ عن منزلٍ وأطفال ‫ أوزّع عليهم. هذا الفسيح في قلبي. كالفراغ ‫ لعلّي حينئذٍ ‫ أجدُ ما لم يوجد بعد، ‫ ما

‫

من لديه الوقت لفهم كل هذا ‫ كُل السُّفن مخروقة. ولا تغرق ‫ لكنها لا تعبِّرُ عن ذلك بما يكفي من وضوح ‫ البحارة مُستمِرُّون في ملء الدلاء و دلقها في البحر ‫ يتخلَّصون من صور الأولاد والرسائل مع العرق ‫ يمسحونها بأكمامهم ويتنهدون ‫ قبلَ أن تعود من ثقوب السفينة الكثيرة ‫ تداهمهم كرغبة ملحة في الاعتراف ‫ بأن الكلام الذي فات ‫ لم يفت تماماً ‫ بل ترك خلفه أشواكاً تُشبه النَّدم ‫ و قطعَ زجاجٍ صغيرة خادشة سمَّت نفسها : " ماذا لو؟ " ‫ هذه السفينة المثقوبة لا تغرق، ‫ وكل المياه وهي تغزوها كألمٍ حادّ

‫من سحبَ من تحتِ الحياةِ كُرسيَّها؟

‫ مفتوح الفم.. دامع العينين..

‫ كمن ينتظر عطسةً لا تأتي،

‫ هذا العالم يوماً ما

‫ سيلفظُنا جميعاً..

‫ في عطسة واحدة

‫ ويجد راحته.

‫ ومن يدري،

‫ ربما أيضاً

‫ ونحن خارجَه

‫ نجدُ راحتنا.. كذلك.

‫ما يُشبه الاعتراف

‫ أنا..

‫ النقطةُ الأخيرة انكسرَ القلمُ عندَها، فحالت دُون اكتمالِ الدّائرة.

‫ أنا الحصى الصغيرة بالحذاء، جعلت من الرِّحلة القصيرة.. هجرةً شاقّة.

‫ أنا الورقةُ، حينَ مزّق الطفلُ أختَها المتصلة بها كيْ يصنَع طائرة  وجدَت نفسَها فجأةً خارِجَ شجرة العائلة.

‫ أنا الرَّقم الخاطئ يأخذكَ لصوتٍ آخرَ غير ذاك

‫ الذي رغبت في سَمَاعِه.

‫ أنا..

‫ الحُفرة في الطريق يتخطاها الجميع،

‫ لم تُفكر في تغيير المكان،

‫ ولا حتى الاستغناء عن  هذا الشَّكل الفاضح

‫ والتنكُّر مثلاً..

‫ على هيئة..

‫ عثرة.

كالكلام.. أو أشدّ حدَّة

‫ يُرعبني كيف هيَ الأشياء لا تُشبه أسماءَها،

‫ الحاضِر غير حاضرٍ البَتّة

‫ الماضي.. لم يمضِ إلى أيِّ مكان

‫ الوضعُ.. لم يلِد شيئاً..

‫ والحرب التي قرأنا في الجرائد أنَّها وقعت

‫ بحثنا عنها – هلعينَ - في الأزقة.. بقطنٍ في اليد

‫ ثم ظهرت على الشاشة فيما بعد منتصبة سالمة..

‫ لا يظهر عليها غبار الوقوع.

‫ والأشياءُ..

‫ الواشية/ الغادِرة/ الخانقة/ الهَشَّة..

‫ ليست أشياء.. تماماً.

‫ و الأصدقاء

‫ لم يكونوا أبداً

‫ أصدقاء.. بما يكفي.

رفع عتب

‫ في كُلّ صورها،

‫ كانت الشَّاعرة المنتحرة تبتسم

‫ كأنَّها تقول:

‫ طالَما سنموت

‫ فلنترك خلفَنا صوراً،

‫ تشهدُ أنّنا - على الأقلّ -

‫ بذلنا بذمّةٍ.. كل ما كان في وسعنا.

‫لَوْ

‫ الزُّهور، الفواكِه، الصُّحون.. القلوب

‫ من كُل شيء أَوْجَدُوا شبيهاً بلاستيكياً

‫ لكنهم لم يصنعوا بعدُ حقيقة بلاستيكيةً، بَخسَة الثَّمن..

‫ نضعُها كزينة، أو نتركها في أيدي صغارنا يلهوون بها

‫ دون أن نخشى عليها او عليهم:

‫ هي أن تنكسر

‫ وهُم أن يـُخدشوا.

‫تعريفات

‫ -1-

‫ الورقة البيضاء:  قصيدةُ فقدتِ الذَّاكرة.

‫ -2-

‫ يحملُ صينية ملآى ثم يعودُ بها فارغة

‫ يحملُ صينية فارغة  ثمّ يعودُ بها ملآى بأوانٍ فارغة.. وشيءٍ من فُتات.

‫ لا، ليس النَّادل.. إنّهُ..  الأمل.

‫ -3-

‫ تلك التي نرمي لها بالكراتِ بعيداً فتركض.. تجلبها لنا وهي تلهث، تنتظرُ منا أن نُربِّت على رأسها في إطراء

‫ ليست كلباً..

‫ تلك ذاكرتنا اللعينة.

‫ -4-

‫ الذي لم تُفلح كل هذه الطيور التي تعشش داخله في جعله يطيرُ مثلها ليس شجرة..

‫ إنه صدري.

‫نظرية التطور

‫ بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

‫نظرية التطور

‫ بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

من أين جاء هذا الزجاج؟

‫ كالقناني بعد انتهاء الحفلة،

‫ أنت الآن خاو.

‫ وهذا لا يعني أنك صرت بلا جدوى

‫ مكانُك على حافة جدارِ العالم

‫ حيث تأتي الأيام

‫ الرديئة

‫ بطلقاتها

‫ وتتدرَّب

‫ على التَّنشين.