اقتباسات إيمان مرسال

يومًا ما

سأجلسُ وحدي

بعد موتِ جميع من أُحبهم

دون أيّ شعورٍ بالفقد

أحيانًا يهز كيانك عمل أدبي ما ولا يعني ذلك أنه عمل غير مسبوق في تاريخ الأدب، أو أنه أفضل ما قرأت في حياتك. إنها الصدف العمياء التي تبعث لك رسالة تساعدك على فهم ما تمر به، في اللحظة التي تحتاجها تمامًا، دون حتى أن تعرف أنك تحتاجها. الامتنان ليس للأعمال العظيمة فقط، ولكن للأعمال التي كان دورها عظيمًا في فهمنا لأنفسنا في لحظةٍ محددة، حتى إننا عندما نلتفت لحياتنا يمكننا تعريفها بهذه الأعمال.

“والرتوش البسيطة اثناء الحكي

لها سحر

لن يفهمه ابدا

من لم يضطروا الي سرقة حنان الاخرين”

ما أذكره غائب عن الصورة فلماذا أجتهد هكذا لأحافظ عليها من الضياع؟

الأرشيف هو عمل الحضارة، رغبة في الحفاظ على التجاور والتعدد والتناقضات باعتبارها معًا ذاكرة جمعية لكنه أيضًا لا يمكن أن يكون إلا انعكاسًا لوعي ثقافة ما بذاكرتها، في لحظات الانحطاط العابرة، تتضاءل أهمية الذاكرة يأتي خبير ليُقيّم ما هو مهم

كثير من ألعاب الطفولة يقوم على فقد حاسةٍ من الحواس الأساسية، فمثلا لعبة الحجلة تتطلب من اللاعب الماهر أن ينط من مربعٍ لآخر بقدمٍ واحدة بينما الأخرى معطلة في الهواء، كأنها قطعت منذ زمن كاف ليتدرب على القفز بدونها.

ربما أنا في هذه القارة كي أمشي وحدي لعدة أيام أو سنوات وكأن لا أحد هناك يحتاجني، ينتظرني،

يطالبني، يحبني، يستوحشني، يخاف علي . منذ اليوم الأول وأنا أعرف أن الحجلة ليست إلا مجاز فاشل لأنني في الحقيقة وأنا هنا أحتاج كل هؤلاء الذين أصحو وأنام بدونهم وأعرف تماماً أن البعد لم يقلل من وطأة الذنب. "الذنب" هي الكلمة التي ترن بداخلي كلما تذكر ت أنني "من هناك"، لقد أصبحت حتى أكثر وأكثر "من هناك" منذ غادرت هناك. الذنب "يأكلني" تحديداً منذ وصلت بالأمس

فقط لمدينة تطل على محيط ما لأ قرأ قصائد ما على مسرح كبيرٍ ما، ولأشرب نبيذأً جيداً مع كتابٍ

موهوبين وليسوا من هناك.

ماذا يفعل شخص جاء إلى هنا ليقرأ قصائد عن هناك لأناس ليسوا من هناك حين يأكله الذنب سوى أن يقف مثلي الآن في شرفة فندق خمس نجوم و يشعل سيجارة ثم يلعن العالم بالصراخ والهمهمة على أمل أن يأخذه البوليس إلى السجن، على أمل أن يحدث شيء يمنعه من إلقاء نفسه من الطابق السابع ثم عندما يدق باب الغرفة يختفي خلف أغطية السرير كأنه في لعبة استغماية.

في الاستغماية يفقد اللاعب بصر ه، ويكون عليه أن يمسك الأجساد الهاربة منه بتعقب حركتها أو بشم رائحتها.

❞ عندها صلابة، وكانت ثورية. كلنا كنا ثوريات، كانت فترة انتقال، أنا وعنايات كنا زعيمات مع نفسنا. كنا عارفين إن التغير الاجتماعي اللي حصل ما فيش فيه هزار وإن جيلنا قادر يعمل اللي هو عاوزه ❝

لكم تمنّيتُ أن تبدأ حربٌ أو حريقٌ بينما البطّاريّة مازالت جديدة

⁠‫لأجلسَ في ذلك الخرابِ على رُكبتيّ وألتقطُ صورًا لمَن تحت الأنقاضِ

⁠‫ثم أُريها للناجين في زيارةٍ قادمة

⁠‫حتّى يفرحوا أنهم نجوا.

لا بدّ أن بين أي شخصين في هذا العالم، مهما باعد بينهما التاريخ والجغرافيا، شخص ثالث يعرفانه بطرق متباينة.

فزياراتٌ من كائناتٍ كئيبة تشكو من آلام المفاصِل والحظ الأسود

‫ كائناتٌ تشفُط الشاي وتُبسمل

‫ ثم تشعر بالذنب عندما تنسى أمراضها أو تضحك.

‫ يوم الجمعة، هو اليوم الذي لم أحب.

ما أذكره غائب عن الصورة،

فلماذا أجتهد هكذا لأحافظ عليها من الضياع؟

ترخّ السماءُ حروفًا

‫ كلّما تكوّنت كلمة التأم جرحٌ ما في هذا العالم

لا أظن أنك من زجاج النافذة، يمكن أن تُدرك هؤلاء الذين تمزّقوا من قبل

‫ لا شيء يميّزهم في الحقيقة!

‫ أقصد، ربما كلٌ منهم لا يشبه إلا نفسه

الامتنان ليس للأعمال العظيمة فقط، ولكن للأعمال التي كان دورها عظيمًا في فهمنا لأنفسنا في لحظة محددة، حتى إننا عندما نلتفت لحياتنا يمكننا تعريفها بهذه الأعمال.

ليكن البيت هو المكان الذي لا تلاحظ البتّة إضاءته السيئة، جدار تتسع شروخه حتى تظنها يومًا بديلًا للأبواب.

أنا التي تركتُ بلدًا في مكانِ ما لأتمشّى في هذه الغابة،

‫ أحملُ جثةً لم ينتبه لغيابها السرب.

الفجر هو الوقت الذي يُمكن أن ينخلع فيه القلب..

«أنا وهو»

‫ سأقول لنفسي ذات يومٍ،

‫ كُنا هناك رهائن لرغبةٍ كأنّها اليأس

‫ وضعتُ غربتي مع اغترابه في ميزان الذهب فأصبحنا ثريّين فجأة

‫ تَسلط كلٌّ منَا على الآخر

‫ بحثًا عن حريةٍ لم يبشّرنا بها أحد.

الحبّ مرة أخرى، ياللوهم الرائع الذي نصنعهُ ونتقنهُ.

يبحثُ الواحد عن الحب ثم لا يعرف ما الذي يصنع به.