اقتباسات ايزابيل الليندي

هل ستشفين، يا ابنتي؟

وما زلت أحتفظ في علبة من صفيح بأشيائها التي بقيت، وما سوى ذلك اخترعته بنفسي، لأنَّنا جميعنا في حاجة إلى جدَّة.

ولا يمكن للإنسان أن يحيا من دون ذكريات.

‫ ‏تداهمني الذكريات، في ساعات الصمت الطويلة، وأشعر بأنَّ كلّ شيء قد جرى لي في اللحظة نفسها، كما لو أنَّ حياتي كلّها هي صورةٌ واحدة مبهمة.

. ليس مهمًّا ما جرى لي، وإنَّما آثار الجروح التي تميِّزني.

ولا أعرف عمّا تحدِّثني. فأنت وحدك الموجودةُ يا ابنتي، والمكان بلا زمان الذي استقررنا فيه، كلتانا.‏

انتظرت وأنا أناديك بالأسماء التي ناديتك بها منذ طفولتك، ولكنَّك كنت تبتعدين إلى عالم آخر.

أكتب إليك، يا باولا، كي أُعيدك إلى الحياة.‏

بل إنَّه يشعر بغيابها أحيانًا كما لو أنَّه ألم بدنيّ

كان ذلك هو أسوأ ما في كلّ يوم بالنِّسبة إلى المعتقلين، إنَّها إمكانيَّة نقلهم إلى مركز تعذيب، أو إلى معسكر اعتقال أسوأ، أو إلى الموت.

«الوطن هو المكان الذي يوجد فيه موتانا»

والآن، في النهاية، هي من تعاني من النتائج، بينما يستطيع هو مواصلة حياته كما لو أنَّ شيئًا لم يحدث.

لا شيء ينمو في عتمة الأسرار، فالحبّ بحاجة إلى الضوء والفضاء كي يتمدَّد ويتَّسع.

فالحرب تشوِّه وتبدِّل كلّ شيء، حتَّى الذاكرة.

الشعر هو ما يبقى في الرأس، ولا يُنسى.

فلا بدَّ من مواجهة الزمن الرديء بوجهٍ بشوش.

كانت البوصلة الوحيدة هي وجهها المتأهّب اللَّطيف المنحني فوقه، والمرساة الوحيدة كانت عيناها الضاريتان اللتان لا تلبثان أن تتحوَّلا فجأة إلى حالمتيْن وديعتيْن.

❞ فالكتابة هي تفحُّص طويل لأعماق النفس، ورحلةٌ إلى أشدِّ كهوف الوعي عتمةً، وتأمُّلٌ بطيء. إنَّني أكتب متلمِّسةً الصمتَ، وأكتشفُ، في أثناء الطريق، أجزاء من الحقيقة، ونتفًا صغيرة من الزجاج تتَّسع لها راحة اليد، وتبرِّر مروري في هذه الدنيا ❝

لم يعلم كيف كانت تزدهر أشدّ الضغائن رهبة في بلاده، ضغائن كانت تتغذَّى منذ قرون على بؤس البعض وهيمنة آخرين.

الأرواح غير المُثقَلة بالخطايا تحلِّق في الفضاء خفيفةً، وتصبح غبار نجوم.