اقتباسات من رواية جزيرة الأشجار المفقودة

كانت آدا في طفولتها تحبّ الدوران على السجَّاد التركيّ كي تدوخ ثم تسقط على الأرض، فتشاهد العالم من مكانها يلفّ ويلفّ.

‏مقدورُكَ أن تصل‏

‫ ‏فلا تتعجَّل الرحلةَ أبدًا‏

رَسمُ الخرائط إذن مجرَّد اسمٍ آخر للحكايات التي يرويها المنتصرون. أمَّا الحكايات التي يقصّها المهزومون فلا يوجد اسمٌ لها.‏

إذا ما أراد الله أن يُسعد شخصًا مسكينًا، جعله يفقد حماره، ثم ساعده في إيجاده مرَّةً أخرى».‏

الحقيقةُ جُذمور، والجذمور نبتةٌ تحت الأرض لها فروعٌ جانبيَّة. لا يمكنك الوصول إليها إلاَّ بعد أن تحفر عميقًا، وبمجرَّد استخراجها ينبغي عليك أن تعاملها باحترام.‏

أعتقد أنَّ واحدًا من الأسباب التي تجعل البشر يستصعبون فهم النباتات هو أنَّهم لا يقيمون صِلةً ووزنًا واهتمامًا حقيقيًّا بشيءٍ إلاَّ إذا كان له وجهٌ يتفاعلون معه، وجهٌ على صورتهم قدر الإمكان..

‫ ‏يومًا ما، سوف تستفيد من هذا الألم

«لأنَّ الماضي مرآةٌ قاتمةٌ مشوَّهة. تنظرين إليها، فلا ترينَ سوى آلامك. لا يوجد مكانٌ لآلام الآخرين»

كثيرٌ من الألم في كلِّ مكان، وفي كلِّ أحد. لا فرق إلاَّ في ما بين أولئك الذين يستطيعون إخفاءه، والذين لم يعودوا قادرين على ذلك.‏

الزَمنُ طائرٌ مغرِّد، في وِسعك أن تأسِره، شأنه شأن أيّ طائرٍ مغرِّد. يمكنك أن تحبسه في قفصٍ لفترةٍ أطول ممَّا تتخيَّل، بيد أنَّ الزمنَ لا يُمكن السيطرة عليه إلى أبد الآبدين.‏

‫ ‏فلا يوجدُ أسْرٌ يدوم إلى الأبد.‏

احببت هاذة الكتاب

لعلَّها محضُ أساطير.‏

‫ ‏غير أنَّ الأساطير ما وُجِدت إلاَّ لكي تقصَّ علينا ما تسلَّلَ من ذاكرة التاريخ.‏

كانت العاصمة مقسومةً بحاجزٍ يقطعها مثل شَقٍّ في القلب على طول خطِّ الترسيم (أو الحدود) بين القسمَيْن منازلُ خَرِبةٌ غَرْبَلَتْها ثقوبُ الرصاص، وأفنيةٌ فارغةٌ موسومةٌ بانفجارات القنابل، ومحالُّ أصبحتْ أنقاضًا بلافتاتها، وأسيجةٌ مزخرفةٌ متدلِّيةٌ من مفاصلها

رَسمُ الخرائط إذن مجرَّد اسمٍ آخر للحكايات التي يرويها المنتصرون. أمَّا الحكايات التي يقصّها المهزومون فلا يوجد اسمٌ لها.‏

الخريطةُ تمثيلٌ ثنائيّ الأبعاد، برموزٍ اعتباطيَّةٍ وخطوطٍ محزَّزة، تُقرِّرُ من يكون عدوَّنا ومن يكون الصديق، من يستحقُّ محبَّتنا ومن يستحقّ كراهيَّتنا، ومن لا نبالي به على الإطلاق.‏ ‫ ‏رَسمُ الخرائط إذن مجرَّد اسمٍ آخر للحكايات التي يرويها المنتصرون

فلو بكى المرء على كلِّ أحزان العالم، لما بقيت له عيْنان».‏

فالذكريات كالشظايا الساكنة تحت الجلد، بعضها ينتأ، وبعضها يظلّ مخبوءًا عن الأعين.

يومًا ما، سوف تستفيد من هذا الألم.‏

لعلَّنا نمنح الحزنَ أسماءً مختلفةً، لأنَّنا نخاف أن نسمِّيه باسمه».‏

يُخيَّل إليكَ أنَّك لا تتحدَّث لغتهم، ثم تُدرك أنَّ الحزن نفسه لغة. فنحن البشر نفهم بعضنا بعضًا عبر ماضينا الحزين».‏