اقتباسات من رواية إنجيل بيسوا: أن تولد من رحم لحظة بعينها

هل تعلم ما أكبر أوهام الصيد؟ أن تظن نفسك الصياد طوال الوقت ثم تأتي لحظة بعينها تُخبرك أنك لم تكن من البداية سوى الفريسة.

«أنا لا أحد، لا أعرف كيف أحس، لا أعرف كيف أفكر، لا أعرف أن أرغب، أن أريد، أنا هوامش مدينة ليس لها وجود، أنا التعليق المسهب على كتاب لم يُكتَب، أنا شخصية رواية ما زال ينبغي أن تُكتب».

لم يخرج من اكتئابه يومًا، كان يراقب نفسه من الخارج ويعرف أن أولى خطوات التعافي هو القبول، لكنه لم يقبل أبدًا ما حدث

يولد كل إنسان من رحم لحظة بعينها، من يولد من رحم القسوة يضل كثيرًا، لكنه ينال فرصته، تمنحه خبرته في ضلاله ميلادًا جديدًا، ليبدأ رحلته نحو الحُب.

كان يؤمن أن الجمال رسول إنقاذ، وعلى وقع أنغامه سينحت سلمًا سحريًّا تعود معه حبيبته من الموت.

لا تخلِّف كل الجرائم قتلى، توجد جثث تعيش وسط الأحياء وهي تتعفن من داخلها.

لو كان هناك جنون ما كامن في هذا المُجتمع لا يفصله عن التسرب إلى الواقع سوى معتوه يأتي ليترك نقشًا على الحائط، فهذا يُخبر الكثير عن مُجتمعك يا رجل لا عني.

أغمض عينيه مُقررًا الرحيل عن عالم لا يملك لغة الإحساس فيه،

يعرف أن أولى خطوات التعافي هو القبول، لكنه لم يقبل أبدًا ما حدث، بل صنع منه يومًا سيزيفيًّا، سيكرر يوم الحادثة في عقله، في كوابيسه، في سكنه، في أحلامه، ليتمكن من الوصول إلى اليقين، هل كان حقًّا قاتلًا ولو بالتمني؟

أنتَ هلوسة مرئية وسمعية، أعلم جيدًا أنها كذلك، وأعلم أنها طريقة عقلي في التشبث بالعيش، لهذا أقبلكَ كما أقبل بثرة في منتصف الظهر لا تصل إليها يداي، كما أقبل المطر في ليلة باردة لا أرتدي فيها حذاءً ثقيلًا، كما أقبل

كان هذا مجاز الحب بالنسبة إليه، عالم يفقد فيه كل مميزاته وحواسه، الحب يجعله شرطيًا سيئًا، لكنه يبرأ فيه من خوف الفراغ، وخواء الذات، شيء ما يمنحه إياه الحب يجعله مميزًا، نظرة نادية له تشعره أنه حقيقي، أن يملك شيئًا في العالم اختاره بنفسه ولم يختره أحد له.

لو أردت أن تحل تلك القضية عليك أن تكون صيادًا، أن تصطاده خارج شخوصه، أن تحطم أقنعته بلا هوادة وأن تُجهِّز مرآة لينظر إلى نفسه، عندها سيُمكنك مخاطبته.

شعر فريد للحظة أن ألمه ليس فريدًا من نوعه، أن مُعاناته جرت مشاركتها، أن ألمه عام ومُبتذل ومُكرر، لا شيء في مأساته جديد، خُيِّلَ إليه للحظات أن هذا هو جوهر الأدب، أن يختبر المرء مُعاناة صافية تشكل خصوصيته، تُميزه عن الآخرين ثم يقرأ يومًا في كتاب أديب لا يعرفه، توصيفًا دقيقًا لما ظن يومًا أنه لا لفظ يُمكن أن يعبر عنه، فيعرف أنه ليس مُميزًا وأن ألمه جماعي وقديم ومُعاد، كان يتنازعه شعوران، شعور بالراحة أنه مرئي أخيرًا، وشعور بالعادية، أن مُعاناته حدثت من قبل، وأن بإمكانه البوح بها.

لكن ما قتلكَ هو استعارة وليست حقيقة أو مُحاكمة عادلة نُصِبَتْ لك بقاضً وشهود، تقبَّل موتك لو أردت، لكن لا تعزوه لأحد خارجك وتنتظر أن يمنحكَ الإدانة، أنت اصطنعت استعارة وتركتها تقتلك.

أنت تخاف من كونك لا أحد، أنت لا تريد أن تكون ما أنت عليه الآن، لكنك لا تعلم ما ستصير إليه لو تخليت عن هوية المهرج، لا يهم ما ستكونه أو كونك تجهل ما تريده، لكن على الأقل كن وفيًّا

الشر من لزوميات العالم، يُمكن أن يمقته قلبك، لكن لا تطلب عالمًا يخلو منه

يستدعي الأمر رجلًا مُحطمًا ليفهم رجلًا محطمًا، عندما تتحطم وتحاول جمع أجزاءك المبعثرة، المدببة، الحادة، عندما تُدمي يديك مرات ومرات وأنت تُحاول ترميم هويتك، يمنحك حطامك خبرة ما في فهم حطام الآخرين، وتحاول مُمارسة العملية نفسها عليهم، تُحاول جمع أجزائهم

اقتباس لبيسوا يقول فيه:

‫ «لا أكتب للنشر ولا للكتابة نفسها ولا حتى لأصنع فنًّا، أكتب بهدف المغالاة القصوى في الدقة، آه لو أمسكت بواحد من أحاسيسي ونسَّلته حتى أتمكن به، سأفعل ذلك لا لكي أجعل النثر يتألق ويرتعش، إنما لأمنح برانية لكل ما هو جواني، لأجمد الحياة بداخلي، أحبسها في نثر».

بالوقت زهدت كثيرًا في مُناقشة المُبصرين، معهم كل شيء مُغلَّف بالشفقة، كل محاولة لأن تتواصل بشكل عادي يردها الآخرون إلى العمى، إما بالشفقة الزائدة وإما بمحاولة التعاطي معها بأريحية زائدة كأنها مبصرة، الشفقة المفرطة عليها أو التجاهل المفرط لعاهتها كلاهما تنويعات مُختلفة عن حقيقة واحدة، أنها لا شيء سوى عاهتها، أنها مُختزلة بالكامل في كونها عمياء.

كان رقيقًا، حنونًا، شعريًّا مثل قصيدة حزينة في ليلة مُمطرة، لن تمنع الصقيع من قتلك، لكنها ستشعرك أنك تموت في مشهد جمالي.