اقتباسات من رواية إنجيل بيسوا: أن تولد من رحم لحظة بعينها

يمكننا القول إن خالق المرآة سمَّم الروح الإنسانية».

ليرى المرء نفسه عليه أن يتتبع صورته في انعكاس مياه البحار والأنهار، وحتى الموقف الذي كان عليه أن يتخذه وقتها كان رمزيًّا، كان عليه أن ينحني وأن ينحطَّ لكي يقترف وصمة النظر إلى وجهه،

«المفروض ألا يستطيع الإنسان النظر إلى وجهه إذ لا يوجد ما هو أشد رعبًا من ذلك، لقد وهبته الطبيعة نعمة عدم القدرة على النظر إلى وجهه وكذلك عدم القدرة على النظر إلى عينيه بالذات،

لا يوجد صياد لا يحتاج إلى تذكارات من صيده، لو لم يوجد تذكار، فالصيد

«أنا لا أحد، لا أعرف كيف أحس، لا أعرف كيف أفكر، لا أعرف أن أرغب، أن أريد، أنا هوامش مدينة ليس لها وجود، أنا التعليق المسهب على كتاب لم يُكتَب، أنا شخصية رواية ما زال ينبغي أن تُكتب».

يُخبرني جدي دومًا أن الصياد الذي ينظر إلى الخلف يهلك، الصياد دومًا ينظر إلى الأمام عبر مرمى سهمه أو بندقيته، لا ماضي للصياد، فقط فريسة قادمة،

الشر من لزوميات العالم، يُمكن أن يمقته قلبك، لكن لا تطلب عالمًا يخلو منه

لا يولد المرء إلا من رحم لحظة بعينها، يذوب كل ما قبلها، في حين تؤسس تلك اللحظة لكل ما يليها، أحدهم يولد من رحم لحظة خجل، فعل شجاعة، جنون اشتهاء، أما هو فولد من رحم إيماءة، إيماءة استحسان لا أكثر!

لكنها لو خُيِّرت بين أن تُعامل بشفقة أو قسوة ستختار الأخيرة، فالقسوة تدل على أنها ندٌّ على الأقل في المُحادثة وليست طرفًا أدنى.

بيسوا جعلها تُحب جانبًا من العمى؛ أنه حصن ومملكة يجعلها مخفية عن الجميع، فلا يفطنوا لما يدور حقًّا بداخلها، باختصار يجعلها لا أحد، سيارة زجاجها أسود لا يفضح ما بداخلها.

كل جمال يخبو، كل جمال يموت.

يستدعي الأمر رجلًا مُحطمًا ليفهم رجلًا محطمًا، عندما تتحطم وتحاول جمع أجزاءك المبعثرة، المدببة، الحادة، عندما تُدمي يديك مرات ومرات وأنت تُحاول ترميم هويتك، يمنحك حطامك خبرة ما في فهم حطام الآخرين، وتحاول مُمارسة العملية نفسها عليهم، تُحاول جمع أجزائهم

كل شيء في هذا الوجود يعتمد على الاستعارة التي يختارها المرء ليحيا بها، ليرى عبرها العالم.

هل يمكن للفريسة أن تتوقف عن كونها كذلك؟ ‫ ابتسم جده وأخبره: ‫ - نعم، عندما تتوقف عن الهرب، لو توقفت وعادت لتواجه الصياد، تصير مثله، ندًّا له، لكن لا توجد فريسة تتوقف أو تنظر إلى الخلف الفريسة هُويتها في هروبها

لو أن الله أتى ذات يوم يبحث عني ويحملني إلى بيته ليمنحني الدفء والود، أنا بالكاد طفل مسكين منبوذ، ما من حب قبِل أن يتبناه ولو كرفيق للعب».

أريد حضنًا للبكاء، حضنًا هائلًا لا شكل له، شاسعًا مثل ليلة صيف، فيه أستطيع بكاء أشياء وخطايا لا أعرف ما هي،

تأمل جملة مثل نموت نموت ويحيا كذا، تلك المُعادلة استعارية، معها يُمكن أن يقدم أفراد حيواتهم عن طيب خاطر ليحيا على جهة أخرى معنى ما، دين، وطن، فكرة، امرأة، أي شيء، جملة مرعبة صنعت مُعادلة قدم لها الناس حيواتهم.

مَن هرولوا لتغيير العالم لم يكونوا غازين، إنما فارون مما استغلق عليهم في أنفسهم، حوَّلوا سؤالهم الخاص جدًّا عن كينونتهم إلى شأن عام، وصار العالم بالنسبة إليهم مادة للسيطرة وتعويض قلق قديم لا أكثر.

«محلل لأنماط الجنون، أتوقف، أفك رموزها ثم أواصل إلى الأمام، لا أقحم في ذلك أي عاطفة، لا مبادئ لديَّ، اليوم أدافع عن فكرة و غدًا عن نقيضها، لا أؤمن بما أدافع عنه اليوم ولن يكون لديَّ إيمان بما أقوله الآن

كان يتنازعه شعوران، شعور بالراحة أنه مرئي أخيرًا، وشعور بالعادية، أن مُعاناته حدثت من قبل، وأن بإمكانه البوح بها.