اقتباسات من رواية أنصتوا إلى هزائمنا

هذا الوهن الجسديّ، هذا الشعور بالتناقص، بأنّها لم تعدْ بكاملها كما لا يكون الشخص إلّا في العشرين من عمره، هذا التقطيع الضئيل للذات، الذي لا يُلحظ ويحدُّ من زخمنا الذي لم يعد موجوداً، الذي يجعلنا أقلَّ وسامةً، أقلَّ بهجةً، ويمنحُنا دون أن نشعر حتّى مظهرَ الخائف، الهشّ، إنّه القوس العميق للحياة وليس عجزاً شخصيّاً. الهزيمة هذه ليست ناجمةً عن خيار سيئ، عن خطأ أقتُرفَ أو جُبن

مع دنوّ الموت، الألم، يعود إلى جوار زوجته؟ هذا ما كان عليه الأمر؟ وكلُّ ما تبقّى كُنِسَ. هل ما تبقّى كان مجرّدَ تسليةٍ؟ ألم يكن بوسعها أن تأخذَ حصّتها من الألم؟ بأن ترعاه؟

إسقاطُ مدينة فِعلٌ شائنٌ. الأمر أشبهُ بعملية خنقٍ بيدين عاريتين

لا يرى سوى الخوف، ليس الخوفُ الذي يستبق القتال، ليس الخوفُ من الألم أو الموت، أبداً، وإنما خوفٌ أشدّ قتامةً: الخوفُ بألّا تُكلّل في النهاية، كلُّ هذه الأشهر، كلُّ هذه السنين من المعارك بغير الهزيمة.

حين تهبط العتمة، حين يُهزمُ الخصمُ الأخيرُ، يبتدئ الأسوأ، لأنّه وقتُ إذعانه للعودة إلى تشنّجاته غير الإراديّة وتباريحِ همومه.

بلادها تتفكّك: مُحتلّةً من الشمال وتتآكلها الفوضى في الجنوب المدينة الموجودة فيها الآن، أربيل، لم تعد تريد أن تغدوَ عراقيّةً ينتظر العراقَ عمّا قريب مصيرٌ مشابه لما حصل في يوغسلافيا: بلد يتبدَّدُ سوف ينبغي أن تعثر لنفسها، هي البغداديّة، على جنسيّة أخرى بلدها يُمزّقُ مثل قماشة تُشدّ من جميع أطرافها ولكن هل وُجِدَ هذا البلد يوماً؟ هذا البلد الذي رسمه، وتصوّره، ووضع حدوده كلٌّ من تشرشل ولورانس وغيرترود بيل؟ هل كان يوماً ما يتعدّى حلماً ببلد، موضوعاً بالقوّة في منطقة تجتاحها اضطرابات مختلفة، وحركات شتّى؟ هي في بلاد الرافدين، وهذا بلد وُجِدَ بالفعل. ولربّما هذا ما يدفعها لأن ترى هذا المساء، على نحو طارئ، قلعة أربيل

كان الفاشيون الإسبان يهتفون «Viva la muerte!» هي الغطرسة ذاتُها، الكراهيّة للإنسان ذاتها ولكن الذي ينقضّون عليه، هم، هو الجزء الذي ينجو عادةً من المعارك والحرائق يطلقون ويقصفون ويحرقون، كما فعل الإنسان على الدوام العصور القديمة تعجُّ بمدن دُمّرت – حريق برسيبوليس، دمار صور –، ولكنّ عادةً تبقى آثار منهم، الإنسان عادةً لم يكن يمحو عدوّه. ما يدور هنا عند هؤلاء الرجال الذين يكيلون الشتائم، هو مُتعة القدرة على محو التاريخ.

كان الفاشيون الإسبان يهتفون «Viva la muerte!» هي الغطرسة ذاتُها، الكراهيّة للإنسان ذاتها ولكن الذي ينقضّون عليه، هم، هو الجزء الذي ينجو عادةً من المعارك والحرائق يطلقون ويقصفون ويحرقون، كما فعل الإنسان على الدوام العصور القديمة تعجُّ بمدن دُمّرت – حريق برسيبوليس، دمار صور –، ولكنّ عادةً تبقى آثار منهم، الإنسان عادةً لم يكن يمحو عدوّه. ما يدور هنا عند هؤلاء الرجال الذين يكيلون الشتائم، هو مُتعة القدرة على محو التاريخ.

كان الفاشيون الإسبان يهتفون «Viva la muerte!» هي الغطرسة ذاتُها، الكراهيّة للإنسان ذاتها ولكن الذي ينقضّون عليه، هم، هو الجزء الذي ينجو عادةً من المعارك والحرائق يطلقون ويقصفون ويحرقون، كما فعل الإنسان على الدوام العصور القديمة تعجُّ بمدن دُمّرت – حريق برسيبوليس، دمار صور –، ولكنّ عادةً تبقى آثار منهم، الإنسان عادةً لم يكن يمحو عدوّه. ما يدور هنا عند هؤلاء الرجال الذين يكيلون الشتائم، هو مُتعة القدرة على محو التاريخ.

تحلّق الطائرة مسرعةً في سماء تركيا والعراق ويبدو لها أنّها تشعر بمئات الآلاف من تلك الحيوات التي ذَبَّحتْ بعضها على مرّ الأزمان فوق هذه البقاع ما الذي بقي من كلّ ذلك؟ تحصينات، معابد، أواني وتماثيل تُحدّق فينا صامتةً كلُّ حقبة عرفت اضطرابات مشابهة والذي يبقى، هو ما تبحث عنه ليس الحيوات، ولا المصائر الخاصّة، وإنّما ما يقدّمه الإنسان للزمن، جُزأَه الذي يريد إنقاذه من الدمار، الجزء الذي ليس للهزيمة أيُّ سلطان عليه، صنيعَه للأبديّة هذا الجزء، هو اليوم، ما يهدّده الرجال المُتّشحون بالسواد. يشهرون أسلحتهم ويصرخون بأنّهم لا يخافون الموت.

سيفتح المتحف أبوابه ثانيةً سنواتٌ مضتْ عليها وهي تلاحق القطع المسروقة في أرجاء العالم عمل صبور، عنيد، قامت به بولع وغيظ شديدين لا تزال تذكر اليومَ الذي شهدتْ فيه، عاجزةً، نهبَ المتحف كان ذلك سنة 2003، حين دخل الأمريكيون بغداد كانت شابّةً آنذاك والنهب جرى تحت بصرها وأبصار زملائها جميعاً من طلبة التاريخ لم يَسعْهم فعلُ شيء الأمريكيّون لم يتحرّكوا، تركوا اللصوصَ يروحون ويجيئون، يكسّرون كلَّ شيء، ويسطون على كلّ شيء ربما موهبتُها ولِدتْ هناك، في ساعات الحنَق تلك حيث كانت هي وزملاؤها يتأمّلون اللصوص في مجيئهم وذهابهم، ليس موهبتها كآثاريّة، وإنّما موهبتُها في تعقُّب القطع المسروقة

ينزلق الترامواي بمحاذاة النهر أستسلمُ لمشهد المدينة يعبر تحت بصري وصولاً إلى ساحة بلفيو حين يتوقّفُ، لا أنزلُ لماذا أفعلُ ذلك؟ أحدّقُ عبر الزجاج، باحثةً عنه يكفي أن نرى بعضنا، مرّة واحدة فقط يكفي أن يتسنّى له النظرُ إليّ أن يرى أنّني أتيت، بأنّني فهمت بأنّه يجب أن يوجدَ اليومَ شخصٌ ما ليقول له وداعاً يكفي بعض من هذه اللحظات لكي تُحيل لقاءنا، فجأة، إلى شيء آخر مختلف عن أمسية متعةٍ في غرفة فندق، شيء آخر مختلف عن جميع تلك الليالي التي سبقت حيث كنتُ أقبّل فيها رجالاً لم أعدْ يوماً إلى رؤيتهم يكفي أن يراني سأعود إلى حياتي، إلى عملي في المتحف البريطاني، ومواعيدي في اليونسكو، وتقارير الخبرة التي أعدّها للإنتربول، إلى حياتي كآثاريّة