اقتباسات إبراهيم أصلان

هناك طيلة الوقت كتاب وهناك كتبة وهناك مُستكتبون ...والكل يكتب

ليس مهمًّا أن يتقدم بك العمر، فالدنيا، والأماكن، والنساء التي أحببت، كلها تكبر معك، المهم أن لا يضيعك الكبر.

‫مثل هذه الحكايا، التي تشابه ظواهر الطبيعة وتقلبات الفصول، عندما تنقضي لا نرثيها، بل نرثي أنفسنا.

على الواحد أن يعيش ويراقب ما شاء؛ شرط أن يحرص على بقاء مسافة بينه وبين الواقع؛ مسافة يأمن معها ألَّا ينكسر قلبه.

«ليت أسماء تعرف

‫أن أباها صعد

‫لم يمت..

‫هل يموت الذي «يحيى»

‫كأن الحياة أبد؟

أسباب الكتابة معروفة في بعض الأحيان،

‫وغير معروفة في أغلبها.

‫إلا أن هناك، في هذه الدنيا، قلة منذورة؛ كي ما تكون لسان حال الخلق من حولها

العبرة ليست أبدا في معرفة الناس، ولكن في الإحساس بهم.

سئمت الخوف.

‫بعض الأشياء، من الأفضل لها أن لا تقال»

ليس أسوأ من اعتياد القسوة.

كنت مثل واحد ضائع، لا يعرف أنه كذلك، ثم جاء رجل رفع يده وأشار بإصبعه، فعرف صاحبنا أنه كان ضائعا. ومنذ تلك اللحظة البعيدة، وحتى اليوم، لم أتوقف أبدا عن القراءة. تلك كانت حادثة أولى، إشارة إلى طريق.

ما دام عنده موهبة، ويريد أن يكون كاتبا، فإن عليه أن يقرأ ويقرأ ويقرأ. وكل الكتاب الذين تسمع عنهم، يفعلون ذلك.

«لقد حدثتها عنك».

‫ورفعت أصابعها الدقيقة وهما يسيران:

‫«إنها الثالثة التي تعرف حكايتنا الآن، بعد سنة وثلاثة شهور».

‫والتفتت إليه بوجهها الباسم حتى تراه جيدا.

‫قال وهو يضع ذراعه على كتفها ويقربها إليه:

‫«أصبحنا مشهورين».

‫«جدًّا».

‫وضحكا.

«من المستحيل أن تكون كلمتني في شيء مثل هذا، وإلا كنت رفضت على الأقل».

‫وتطلعت في عينيها الكبيرتين. ولاح لي لونهما مغايرا من أثر الضوء الذي كان يفضح المكان.

‫قلت:

‫«وأين سنذهب الآن؟».

‫«سأعود إلى البيت. أنا متعبة».

وانقطع التيار الكهربائي وغرق كل شيء في الظلام، واتضحت الأضواء التي كانت تتكسر في الجانب الآخر من النهر. وضعت يدي على يدها فوق المنضدة المعدنية الباردة ورحت أربت عليها لفترة من الوقت ثم أنزلتها. وضحكتْ هي وضحكتُ أنا أيضا، ومدت و بدأت تداعبني.

وهنا لاحظت قرشا أبيض فوق الأسفلت على بعد خطوة واحدة من قدمي، وأردت أن أنحني وألتقطه، والتفتُّ إلى الفتاة ورأيتها ما زالت تبتسم، وتقترب مني وتقول:

‫«يبدو أن الوصول سيكون صعبا».

مد أصابعه الطويلة النحيلة إلى لحمها العاري، فارتعشت وهمست له:

‫«أرأيت؟».

‫«إنني أرى.. إنني أرى تماما، وهذا هو الشيء الوحيد الذي يؤلمني».

‫وقام واقفا وابتعد عنها قليلا. انحنت هي وتناولت ثوبها. ارتدته وانطوت على نفسها تحت الساعة الخشبية.

«في كل مرة كنت أريد أن أقول لك الكثير، ولكني في النهاية لا أقول لك إلا الكلام الذي لم أود أن أقوله أبدا»

وكان هو يجلس على أحد المقاعد، وقد أراح ذراعه الوحيدة على المسند الخشبي، يتطلع إلى الفتاة التي جلست هناك في الركن البعيد، تحت الساعة الخشبية التي بدا بندولها النحاسي الثابت واضحا خلف الزجاج المنطفئ. وكان الضوء خابيا.

«إنهم يعتمدون كثيرا على أننا ننسى».

‫هكذا أخبرني صديقي «ع. ج» وهو يضحك، صباح أحد الأيام، بالمقهى.

وفي الليل، عندما تنام، يخيل إليك أنك تريح وجهك على خد الماء، وتشعر برائحة الخشب المبلول، والبحر، وقاذورات الشاطئ المتخمرة، وتسمع صوت الهواء في الأعشاب والأشجار، ودبيب الزواحف الصغيرة، والضفادع، والعصافير التي تأتي إليك لتبيت في فجوات سقفك العالي، المعمول من الخشب.