اقتباسات عائشة مختار

عرفتْ وقتَها للمرة الأولى أنَّ الماء النقي قد يُنبِت صبارًا وفطرًا سامًّا أحيانًا.

للورود جذور، تكترث لها الشمس والأرض والسماء، أمَّا هي، فلا أحد يكترث لها.

كان يعتقد أنّ الدموع هزيمةٌ أُخرى أمام الموت.

وعرفتْ ألّا حرية أمام الموت، وألّا شيءَ مستثنَى منه، حتى أكثر المخلوقات حرية.

نستطيعُ أنْ نقلب الحزنَ دومًا إلى سعادةٍ، وكلُّ حدثٍ حزين - لا شكّ - سيأتي بعده حدثٌ سعيدٌ.

مُتلعثمةً، بدأتْ تحكي لطفلتها ذات العينين البُنيّتين حكايةً جديدةً، بيد أنَّها حين اقتربتْ مِن النهاية تلعثمتْ أكثر، يُخبِرها حَدْسُها أنَّ أهمَّ ما في القصص نهايتُها، وابنتها تنتظر، والنهايات ليستْ كالبدايات، النهايات خَطِرَة.

كلُّ ما تتمناه بشدة يهاجر إلى أحلامها، الروائح والألوان وحتى البَشَر، أمَّا ما تطلبه دون رغبة مُلحَّة فيسقط سريعًا في عيشها ولا يزور أحلامها.

أمَّا هي فقال لها زوجها الثاني:

‫ - تُذكّرينَني بالشُّهُب، وحدها المُبهرة في السماء، تأفُل بالسرعة التي بزَغَتْ بها غير أنَّها لا تموت في الذاكرة.

‫ سألته:

‫ - تقصِد أنَّ عُمْري سيكون قصيرًا؟

‫ - سيكون قصيرًا في حياة الرجال الذين أحبوكِ.

‫ لم تعرف الفتاة سبب القوة التي دبّت في عروقها عندما سمعتْ صرخات ابنها الأولى، لم تعرف إلّا ضعفها الذي جعلها تُهرع للقَابلة حين شعرتْ بشيءٍ يتحرّك في بطنها، كان أكبر وأقوى مِن أنْ تتخلّص منه، فتوسَّلتْ للقَابِلة أنْ تكتم السرَّ.

‫ تثقله المُلوحة فيبتعد، يمشي أيامًا باتّجاه الشمال فيرى بحرًا عذبًا ساكنًا، يسمعه يناديه. يقترب من التراب الناعم الدافئ، يربط قدمَه بإحكام بصخرة معشَّبة ويتعرّى، يدخل ببطء إلى أنْ يختفي رأسه، يمتص البحر ملوحة قلبه فتتكون حوله ببطء بقعة رمادية، يدخل إلى موضع أعمق، يستسلم للبحر ويُغلق عينيه ثم يشْعُر قبل أنفاسه الأخيرة بسمكة صفراءَ - لها عينا طفلةٍ ماتت ولم يمتص قلبُه مُلوحة والدتها بعد - تَقْضِم الحبْلَ، كانت عيناها آخر ما رآه قبل أنْ يستيقظ بعدها على الشاطئ عاريًا تملؤه الملوحة.

- كلُّ المُحبين يقعون في فخِّ اليقين، والحقيقة ألّا يقين في المستقبل. كلُّ الكلمات الواثقة ستلعنُنا ما إنْ نَنْطِقُها، ستقيّدنا وستصبح الحياة مُتعلِّقة بها، وإذا كثرت الوعود مِن هذا النوع فقد نُصدِّقُها، وحين نصدِّقُها سنمتزج معًا فلا نعود نعرِف أنفسنا.

‫ - ثم كيف سَتَثِقِين ثانيةً في الحياة إذا نَزَعتْ منك حبيبَكِ فلم تعودي تعرفين نفسك، كيف ستعرفين أيَّ شيءٍ بعدها؟ وأنا مُتعَب، وأنت غَضَّة، ولا أريد أنْ أُفسدَك أو تفسدِينِي.

- كلُّ المُحبين يقعون في فخِّ اليقين، والحقيقة ألّا يقين في المستقبل. كلُّ الكلمات الواثقة ستلعنُنا ما إنْ نَنْطِقُها، ستقيّدنا وستصبح الحياة مُتعلِّقة بها، وإذا كثرت الوعود مِن هذا النوع فقد نُصدِّقُها، وحين نصدِّقُها سنمتزج معًا فلا نعود نعرِف أنفسنا.

‫ رآها بعدها في ظُهرٍ حارقٍ عند الجبل وبين الأحراش الجافة فاستسلم لشعوره، وحين رأى انبثاقةً لرغبة وشعور وليد في عينيها لم يتردّد في إهدائها قُبْلَةً جافّة. سرقها فكانت النعيم. أكانت حقيقة أم خيالًا؟ لا يذكر هو ولا تذكر هي.

‫ أراد أنْ يقول: «أحبُّك إلى ما بعد الموت».

‫ تستيقظ مُتأخرة لأول مرة منذ ثلاثين عامًا، تُهْرع إلى المطبخ وتنشغل بعجن هريسة التمر، يتصلَّب جسدها حين تلمح حذاءه الجلدي عند باب البيت، تركض نحو غُرفته وتفتح الباب، تُشْعل الفانوس بِعُودِ ثِقاب ، تقترب مِن السرير، تلمس وجهه، يمد لها الموتُ لسانَه فتصرخ.

‫ في يوم غائم خرج الرجل الذي تكلَّم إلى تلاميذه وقال: «المُترادفات كلهن لن تغنيَ عن المعنى البِكر، والكلمات الصادقة تتغذى على دماء قائلها كالعلق، والكلام ما نَفْعُه؟.. وليست القصص سوى إلهاء عن الحقيقة. الوجع لن ينتهي إلّا بالبتر، وكلُّ شيء، كلُّ شيء قابل للبتر».

‫ ثم أعلن بعدها أنَّ زمن الحكايات قد انتهى.

❞ عَرَف أنّه سينتظرها في السرير، وألّا معنى للحياةِ بَعْدها. ❝

والرجل الذي تكلَّم ثم صمت، جرّب الكلام فلم يهدأ الألم في قلبه، وجرّب بتر الأعضاء المُسبِّبة لوجعه فانتهى كلُّ ذلك بمأساة.. فما الذي بقِي ليهدأ هذ الجُرْح العميق؟

«المُترادفات كلهن لن تغنيَ عن المعنى البِكر، والكلمات الصادقة تتغذى على دماء قائلها كالعلق، والكلام ما نَفْعُه؟.. وليست القصص سوى إلهاء عن الحقيقة. الوجع لن ينتهي إلّا بالبتر، وكلُّ شيء، كلُّ شيء قابل للبتر

لا شيء يدوم وكلُّ ما لا يدوم فمِن الأفضل ألَّا أعيشه

قصدتْ الرجل الذي سيُحبّ التجوال، فمنحها قلبًا صلصاليًّا مُكتمِلًا، وهو يُحذّرها

‫ لكنها اختارتْ أنْ تستبدِل قلبها.

‫ إنّها الآن، تَشَمّ كلَّ شيء، الخُبْز حين يحترق، قلوب العابرين، الأطفال حديثي الولادة، كل الروائح، إلّا قلبَها.