اقتباسات من كتاب الريح لا تستثني أحدًا

لماذا لا تُعَشِّشُ هذه الأوهام في رأسه عن والدته التي اختفتْ كما صديقه النَّجار!

‫ يتساءل الرجل الذي تكلَّم ثم سيصْمت في زمن البَتْرِ.

‫ يقول النَّجار:

‫ - أشَمّ رائحتها كما لو أنَّها بجانبي.

‫ يُجيبه الرجل الذي تكلّم ثم سيصْمت:

‫ - هذا وهم، والأوهام عَمْياء.

‫ - رائحتُها حقيقية، صَدِّقْني.

‫ فيُعِيد قوله بغضب:

‫ - الوهم أعمى.

- أخبرني عن الأحلام؟

‫ فأجابها:

‫ - الأحلام جسر بين الصحو والمنام وبين المؤقَّت والدائم.

‫ طلبتْ منه دواءً يجعلها لا تحلُم، أعطاها إيّاه فشربتْه، ولم تلبث أنْ تساوتْ في حياتها كلُّ الأشياء.

- أخبرني عن الأحلام؟

‫ فأجابها:

‫ - الأحلام جسر بين الصحو والمنام وبين المؤقَّت والدائم.

‫ طلبتْ منه دواءً يجعلها لا تحلُم، أعطاها إيّاه فشربتْه، ولم تلبث أنْ تساوتْ في حياتها كلُّ الأشياء.

هذه الفتاة التي لا يُعرف اسمُها لم تَعُدْ تفهم، انْهار كلُّ شيءٍ منذ أنْ سمعتْ الحكاية القديمة عن الثلاثة ليالٍ مِن الريح، كلُّ مَن حولها قَتَلَةٌ لوالديها أو قد يكونون، والتربة التي امتصَّتْ دماء والديها لن تُنبِت لها إلا ثمارًا ملعونة، والهواء والريح المُسبِّبة للمأساة خائنة هي أيضًا، والأكاذيبُ التي غطّتها بها المرأة التي ربَّتْها مَمزوجةٌ بالأشواك. أمَّا جمالها فما المغزى منه إذا كان قد حَكَم عليها بالتعاسة؟ والطيور التي حاولتْ أخذها إلى المجهول لماذا لم تحاول مرةً ثانية؟ والعدلُ أين اختفى!

تنبت الورود في فناء بيتها، ورودٌ ملوَّنة كورود المدينة البعيدة التي أتتْ منها، ورود لم تعْتَدْها ولم تنبت قطّ في القرية العتيقة،

لم يهتم أحد مِن أهل القرية بالسيدة التي نبت الشوك في قلبها، بل لم يسبق أنْ نظروا إلى عينيها حتى، ولذلك كانت الكلمات التي تنطق بها في اليوم قليلة، حين تشتري شيئًا أو حين تُجيب سائلًا عن والدها. لقد أنبتت لا مبالاتهم بها شوكًا صغيرًا في قلبها فأضحى مثل نبتة صبَّار شوكيَّة.

كلُّ عينين محبوبتين ستتحوَّلان إلى حُفرتين قبيحتين.

تمنّتْ أنْ تُخرجها مِن التراب، ستقول ابنتها: تلوثتْ عيناي بالتراب يا أمي.

‫ وستمسحه هي بحنان حتى لو استغرقها ذلك العُمرَ كلَّه.

ما يُفهم بالبدِيهة لن يُخبرك به أحد.

يتحِدُ ويتناغم مع الكون، يكلمه الصباح، وتغمز له النجوم، يدخل في الدائرة الأولى فيستمع وينصت، لا يحتاج إلى الكلام. بات يكتفي بالصمت وشعورِه أنّ الكلمات تحرِّك قلبه.

‫ في يوم غائم خرج الرجل الذي تكلَّم إلى تلاميذه وقال: «المُترادفات كلهن لن تغنيَ عن المعنى البِكر، والكلمات الصادقة تتغذى على دماء قائلها كالعلق، والكلام ما نَفْعُه؟. وليست القصص سوى إلهاء عن الحقيقة الوجع لن ينتهي إلّا بالبتر، وكلُّ شيء، كلُّ شيء قابل للبتر» ‫ ثم أعلن بعدها أنَّ زمن الحكايات قد انتهى ‫ الكلمات التي ساعدت أهل القرية - قليلًا - لم تساعده لقد شتّته انتظار أمِّه عند مدخل القرية، فشعر أنَّ طاقته قد استُنْزِفت، ما عادتْ الكلمات تغطِّي سرَّ أمِّه القديم المُوجِع، كانت قد بَتَرت جزءً منها حين تركته، وسيبْتُر بدوره ذَكْرَاها، فلماذا التعلُّل! ‫ لم يَعُدْ

تعوَّد أنْ يستقبل اليوم بصوتِها المُتكسِّر، وأصبح ذلك الوقت مع الأيام وقتَه المُشتَهَى، لا يتعجَّل القيام مِن السرير حتى لا تفوته قُبْلتُها. يعلم أنَّها حنونه، وأنَّ كل نساء القرية يُعِبْنَ هذا الحنان مع ولدٍ يقترب مِن مَشارف الرجولة، لكنّها لا تَفْتأ تردُّ عليهم:

‫ - لم يبق لي سواه.

‫ تأخرتْ صباح أحد أيام الخميس، أشرقتْ الشمس ولم تُقْبِل ، فقام ليوقِظَها، لكنّه لم يستطع.

‫ كانتْ قد نامتْ نَوْمَتَها الأخيرة.

‫ - نستطيعُ أنْ نقلب الحزنَ دومًا إلى سعادةٍ، وكلُّ حدثٍ حزين - لا شكّ - سيأتي بعده حدثٌ سعيدٌ.

وعرفتْ ألّا حرية أمام الموت، وألّا شيءَ مستثنَى منه، حتى أكثر المخلوقات حرية

❞ كلُّ الحُجَّاجِ التائهين الذين يمرُّون بأزقة القرية يندهشون حين يمرون بمنزلها. ❝

❞ حين يتنقل الرجل الذي يحبُّ التجوال مِن مكان لآخر، يرى عشرات الأمهاُت خلفه، وكل يوم، كل يوم، يرى وجوهًا جديدةً ترتحل معه. ❝

أخذ الغريب يقترب مِن كل رجل وامرأة وطفل يقابله ليهْمِس بالطريقة نفسها، والكلمات نفسها، ثم يَمضي إلى غيرهم، تاركَهم ما بين مُتسائل وفَزِعٍ وذَاهِلٍ:

‫ - الرِّيح ستأكل وجوهكم.

كانتْ أجمل مِن أي شيء رأوه في حياتهم، أجمل مِن كل النخل المُعَمِّر في القرية، وأجمل مِن حِصان شيخ المدينة الأسود، وأجمل بالتأكيد مِن كلِّ طفل وامرأة ورجل عَبَروا أزقة القرية الضيقة المتربة.

❞ لكِ طريقةٌ خاصةٌ في الهَربِ مِن هذا العَالَم؟ ❝

❞ يتحِدُ ويتناغم مع الكون، يكلمه الصباح، وتغمز له النجوم، يدخل في الدائرة الأولى فيستمع وينصت، لا يحتاج إلى الكلام. بات يكتفي بالصمت وشعورِه أنّ الكلمات تحرِّك قلبه. ❝