اقتباسات من رواية الأشجار ليست عمياء

❞ لم تنسَ فيه أن تُخبر كل عائلة يحيى بأنها فلسطينية من أبوين فلسطينيين عاش أبوها التهجير سنةَ ثمانٍ وأربعين وهو شاب وعاشت معه مجزرةً في ستٍّ وسبعين وهو كهل ثم مات عجوزًا في أمريكا حيث تعيش الآن، تزيد حكاياتها وهي ❝

❞ يصبح التذكر طقسًا تعبديًّا يمارسه الموتور ليحتفظ بغضبه حيًّا وطازجًا، هذا الغضب الذي يقطع به الأيام والشهور والسنوات إلى اللحظة التي يثأر فيها، ما من فلسطينيٍّ ذي ضمير حيٍّ توقف يومًا عن ممارسة هذا الطقس، حتى إنه يُمارَس بشكل جماعي؛ ❝

الأبناء لا يرثون من آبائهم الملامح والمآثر فقط، وإنما يرثون معها ثأر الآباء والأجداد ويُحاربون من أجله ويُورِّثونه لأبنائهم إذا لم يتمكنوا من حسمه بأنفسهم،

ربما ماتت أمي، لكنَّ صوتها لم يزل هنا يُخبر سامعه بماضيها كلِّه ويحملُه على جناحَيه إلى بلادها الجميلة كحلم ، ربما من أجل ذلك علينا أن نكُفَّ عن كتابة المراثي.

قالت لي شجرةُ السنديانِ العتيقةُ أن بوسعِ المُحتلِّ أن يفرضَ وجوده على الأرض بالقتل والتهجير، لكن ليس بوسعه مهما فعل أن يمحو ذاكرة الأرض، ومهما حاول أن يكنس جريمتَه تحتَ سجادةِ التاريخ سيظلُّ هناك شهودٌ خلفَه لم يحسب لهم حسابا،

بوسعِ المُحتلِّ أن يفرضَ وجوده على الأرض بالقتل والتهجير، لكن ليس بوسعه مهما فعل أن يمحو ذاكرة الأرض، ومهما حاول أن يكنس جريمتَه تحتَ سجادةِ التاريخ سيظلُّ هناك شهودٌ خلفَه لم يحسب لهم حسابا

وانخرطتُ في بكاء مر، ولأول مرة شعرتُ بالضعف والانكسار والغربة، وبأنني وحيدة وظهري إلى الحائط، امرأة عزلاء تمامًا في بلد لا يعرفها في مواجهة عالم متوحش ورجل بلا أخلاق

«مساوئه أكثر من أن تُجمَّل لعمرٍ كامل

أحيانًا ينبغي علينا لحفظ خاطر من نحب من الكسر أن نلتف حول المعنى ولا نتلبَّس به، نُراوحَ قريبًا منه دون أن نمسَّه؛ لأننا ندرك أنه رصاصةٌ متفجرة لا يمكننا توقع آثارها المُخرِّبة في داخل من تُطلق عليه

ذاكرة المكان متخمة بكِ حتى وإن عبرتِ بوابة الموت، ألستِ من علمتِني أن قصة المرء مُقاوِمة للفناء وأن البيوت لا تخلو أبدًا من أصحابها؟

أقول لو أنَّ عذابنا هذا ينتهي نهايةً سعيدة لربما يصير كل شيء أفضل، لكنني أنفض الفكرة عن دماغي لأنني أعرف أن الأمل أكثر القتَلة وحشية،

كم مرة أنقذتني تلك المرأة عندما كنت على حافة اليأس، وكم مرةً ردتْني إلى صوابي حين كنت أفقده وأشعر بالغرابة فجأة ولا أتعرف على نفسي

وهناك غرقت في مستنقع أفكار آسنة لم أتخيل يوما أن أترك نفسي فيه طواعية.

أجعل نفسي كتابا مفتوحًا لمن أحبهم ولا يمكنني أن أحظى منهم بالمثل،

الوقتُ دواءُ الحزين وسُمُّ المنتظر، يسحب روحه ببطء وتشفٍّ حتى يتركه جثة متعفنة، أعرف هذا من نفسي.

من خالتي أم صالح تعلمت الزراعة والخبز وتربية الدجاج والتعبير عن محبتي وإخلاصي فيما أطبخ، والأهم من ذلك كله تعلمت منها كيف أصير امرأة.

الإنسان الذي يعاني كراهية المجتمع له قد يضعف مع الوقت ويتنازل وينصهر فيه،

يصبح التذكر طقسًا تعبديًّا يمارسه الموتور ليحتفظ بغضبه حيًّا وطازجًا، هذا الغضب الذي يقطع به الأيام والشهور والسنوات إلى اللحظة التي يثأر فيها،

كان إنسانًا من هذا النوع؛ يفعل الخير دون أن يرى في نفسه أيَّ مزيَّةٍ أنه فعلَه، ويتمسك بالحق ويُنافح عنه دون أن يُحس نفسَه مكافحًا لأجل ذلك، ويُحارب بضراوة من أجل ما يؤمن به فقط لأنه واجبه.

‫ «الأمر ليس صعبًا يا أمي، اثنان لا يمكن أن تذهبي عنهم حتى وإن متِّ: مَن يحبكِ بشدة، ومَن يبغضكِ بشدة!»