اقتباسات حسام سيد

لو أردت أن تحل تلك القضية عليك أن تكون صيادًا، أن تصطاده خارج شخوصه، أن تحطم أقنعته بلا هوادة وأن تُجهِّز مرآة لينظر إلى نفسه، عندها سيُمكنك مخاطبته.

المصيبة لا تخف وطأتها ولا يصغر حجمها، إنما يتسع القلب حولها فيضمها، ويصير أقدر على السير بألمه، لا سعة في العالم، هي سعة دواخلك.

يومًا ما ستُنقذني عينان وتمنحني حكاية أخرى أعود فيها جميلًا، جمالًا صادقًا لا يحتاج أن أُجمل تفصيلة واحدة أو أكذب بشأن ندوبي.

وكلما صفت مرآة المرء، اتصل بعالمه القديم، وحقيقته المحفوظة له عن غُبار العالم

تُخْبرنِي جَدتي أنَّ مقعد الشُرفة هو حياتها، لَو لَمْ يخترعها أحدهم كانت ستصبح المنازل بلا روح.

حياة المرء بجمالها وتعقيدها وكل المبثوث فيها مُحاصرة بالموت، أضع خططي كل لحظة وأحتفظ بالموت أسفل سريري، قُرب شراك نعلي، أُصادقه كراحة في خضم معركة، ولقاء مؤجل بمن أُحب على الضفة الأخرى، أتذكر وصية فولتير “أموت على محبة أصدقائي" وأهمس “وأحيا بها كذلك»، وتلك إيمانات تكفي المرء أن يسير في العالم بخفة مُرهفة دون أن يكون مُثقلًا، إيمانات تمنح المرء طيفًا من سكينة في عالم لم يَكُف عن إقلاقي يومًا.

أجدتُ طرقًا أُخرى للوصول إلى الله، وطرقت أبوابًا أكثر تعقيدًا، وأثبتّه بألفاظٍ أكثر حذقًا، لكن بداهة حضوره وخصوصية حضرته في كل تفصيلة، هذا يخص الأطفال وحسب، وهو مَا أَشتاقه في الأمرِ، كأنَّ طفولةَ المرءِ تجعله أكثر رهافةً في استقبال رادار السَّماء، وكلما تكبّر يحتجب الأمر بعقلك، ويصير البث مشوشًا أكثر، يهمس المسيح “اَلْحَقّ أَقُولُ لَكُمْ: إِنْ لَمْ تَرْجِعُوا وَتَصِيرُوا مِثْلَ الأَوْلاَدِ فَلَنْ تَدْخُلُوا مَلَكُوتَ السَّمَاوَاتِ»، ربما شيء مِن المعني يخص ذلك، وربما الله يقترب منا أكثر حتَّى ننفطم على الوجود

ونحبو في رحلتنا الخاصة، لاستعادة أكثر المفاهيم بداهة، الله والحب والحق والخير والجمال، لكن على أرضية رحلتنا الخاصة جدًّا،

نحن مساكين، تلتمس الرحمة في تلك الحقيقة، أن كل غلظة تشهدها هي قشرة هشة فحسب، تُخفي رقة دواخلنا، وكل ثلج هو حضور هش فحسب يخفي سيولة ماء، ربما لو ذابت وجرت سجيتها دون تكلف، تُزهر.

كان رقيقًا، حنونًا، شعريًّا مثل قصيدة حزينة في ليلة مُمطرة، لن تمنع الصقيع من قتلك، لكنها ستشعرك أنك تموت في مشهد جمالي.

لا شيء مثل الذنب يعمل كمحرك للمرء، الذنب يصنع مثاليين، الذنب يثقلنا فننحني لنلتقط كل تفصيل من تفاصيل العيش وهفواته كيلا تفلت منا.

للحُب لغات شتى، تنطقها الأرواح فتأتلف، وتجهلها فتختلف

‫ الإنكار والغضب و الاكتئاب والمساومة والقبول

إن الشر من لزوميات العالم، يمكن أن تمقته لكن لا يمكن أن تتمنى تجربة تخلو منه

لا يمكن أن تصنع مسرحية سعيدة كل شخوصها ترتجف.

يستدعي الأمر رجلًا مُحطمًا ليفهم رجلًا محطمًا، عندما تتحطم وتحاول جمع أجزاءك المبعثرة، المدببة، الحادة، عندما تُدمي يديك مرات ومرات وأنت تُحاول ترميم هويتك، يمنحك حطامك خبرة ما في فهم حطام الآخرين، وتحاول مُمارسة العملية نفسها عليهم، تُحاول جمع أجزائهم

كنت أوقن بذلك منذ سنوات، آخر ما أحتاج إليه هو البوح، لكن بمُجرد أن اقترب الموت، كان البوح هو أول ما فكرت فيه

كأنه أنفق كل رصيد بكائه على باب ذلك الجناح وعندما لم ينفتح له باب العفو خلع على هذا الباب كل مخاوفه وأحزانه وآماله ودموعه، صار خلوًا منها جميعًا

‫ لا يولد المرء إلا من رحم لحظة بعينها، يذوب كل ما قبلها، في حين تؤسس تلك اللحظة لكل ما يليها،

«لم أتعرض لأي حادث غرق، لكن لديَّ انطباع بأنني في كل أسفاري كنت الغريق دومًا»

لا تخلِّف كل الجرائم قتلى، توجد جثث تعيش وسط الأحياء وهي تتعفن من داخلها.