اقتباسات شيرين فتحي

لقد ورثت أمي حبَّ الطهي من أمها وورثته لي، كانت دوما تقول: إنَّ المرأة التي لا تجيد الطهي لا يجوز أن تُسمَّى بامرأة، فلا هي تصلح للزواج ولا للإنجابِ، فأول علاقةٍ للأم بطفلها هي إطعامُه فما بالك لو فشلت في ذلك؟!

.

أتعرف؟ أحيانا كثيرةً كنت أشعر أنني غير موجودةٍ، غير مرئية أو ظاهرة للجميع، يمر الجميع بي دون أن يلاحظونني، حتى حياتي نفسُها كانت تمر من أمامي دون أن تنتبهَ لوجودي، دون أن تنتبهَ لما أحبه أو أكرهه، دون أن تنتبهَ لمن أحبهم وتغيبهم عني بالغصب، هل تُراها كانت ستنتبه لو كتبت لها كل شيءٍ على الجدار؟ هل قصدت أن الجدار بحجمه وضخامته كان مرئيًّا للعالم بصورةٍ أفضلَ مني؟

في أوقات البال الرايق كنت أجلسُ عند عتبة الجدار، أملس عليه بكفي، أداعبه بأناملي واحدًا بعد الآخر كمن يحننُ حبيبا ويرقق قلبه استعطافا وأغني: «حبيبي ندهني جيت بلا سؤال من نومي خطفني من راحة البال».

أنت خطفتني يا رشيد من نومتي الحلوة ومن راحة بالي.

 

❞ كانت لا تفيق من شرودها الأدبي مهما أطلقت أنت من صرخات.. ❝

❞ لا أعرف لمَ يُصورون الكاتب الكبير كأنه قطعة من الألماس، يُلمعونه بكل الطرق، يلففونه من جميع الزوايا كي ينعكس ضوؤه المصطنع في كل الأعين فيعميها. يزيلون عنه كل نقص وينزهونه عن كل خطأ. ❝

❞ كلما أنهيت كتابًا شعرت أني لم أقرؤه بالاهتمام ولا الاحترام الكافيين فأضطر لإعادة قراءته. قبل أن يقضي عليّ الملل وألعن القراءة والكتابة في آن. ❝

❞ الكتابة هي رد الفعل الصادق والوحيد للحب. لو لم يتغن الشعراء والكتاب بأحبتهم، ماذا كانوا سيفعلون بفيض مشاعرهم وعواطفهم حين تفيض عن محدودية أجسادهم وصدورهم؟ ❝

❞ هكذا هي عاليا تمسح اللطخ عن روحي بمنتهى الرضا ولا تؤنبني إلا بعدما تتأكد من استعادتي لقوتي وقدرتي على الوقوف على قدمي ❝

القصص تتوالد في رأسي واحدة بعد الأخرى. لكنها تذهب وتختفي، أحيانا أتذكر المكتوب وأعيد تدوينه وأحيانا أخرى أنساه تماما، وتأتيني أفكارٌ أجمل تنسيني الحسرة على المنسي.

كانت تستأنف الكتابة في كل المرات مهما حدث. لتكتشف أن الكتابة أكثر من تمرير دبابيس ومقصات تحت الجلد. أكثر من تمرير سكاكين وأدوات حادة.. أكثر من بتر وتقطيع وإراقة الكثير من الدماء.. الكتابة هدوء وتأني.. الكتابة مزاج رائق ومهارة في التشريح دون القتل، تسليك أوصال وأوتار شديدة الحساسية وتحريرها بمنتهى الهدوء والدقة… الكتابة دم يتقاطر منها ببطء، يغسلها ويغسل روحها الشاحبة فتعود مجددًا للحياة.

حين عدنا أخيرًا إلى المنزل، وجدتني أجرب لعبة الدباببيس الطفولية لكني استبدلت الدبابيس بأحرف مقصات صغيرة رشقتها بخفة في أماكن متفرقة من بطني. أسعدتني تلك الشهقة التي شهقها حين رآني ببطني العارية والمقصات معلقة في جلدتها الرقيقة ومتراصة في شكل دائري. هذه هي الكتابة بالضبط أن تسمح بالإبر والمقصات وكل الآلات الحادة لاختراقك.. للدخول والخروج من خلالك دون أن تهدر قطرة دم واحدة.

❞ لو شعرت بالجوع أكتب قصة. لو حلمت بالحصول على لعبة جديدة أكتب قصة. عندما أحببت فتاة للمرة الأولى كتبت قصة. حتى حين رحل أبي، لم أفعل أي شيء يومها سوى أنني كتبت قصة. ❝

تأمل نفسك في وضعك الجديد، انس كل ما عرفته عن نفسك في الماضي، عش حاضرك دون تردد، ربما هذا هو أهم درس تتعلمه؛ على المؤلف القيام بكل شيء، لا يكفيه التوحد بأدوار الشخصيات البشرية فقط، عليه التوحد بعناصر الطبيعة الصامتة أيضًا. التوحد بالجبال والسحب والمطر وحبات الرمل، يتعلم كيف يصبح طبقًا من الفواكه أو إبريقًا من الشاي.. ليكن التوحد مع الجمادات هو درسك الأول أيها الكاتب.

لم تتفجر المياه من تحت قدمي إسماعيل حتى استبد به وبأمه العطش، فإذا لم تحصل على مبتغاك، فاعلم أن عطشك لم يبلغ منتهاه.

أنا أتكوم أمام الجدران في مذلةٍ وخوف، أدعك بقوة، أحشر كوعي أو ركبتي ما بين الزوايا التي لا أستطيع أن أصل إليها جيدًا، فتعتقد أحيانًا أنني أعنفها فتزغدني بعنف… يتقشر الطلاءُ مني من شدة الضغط فأربت عليها لكي تسامحني.

ما الذ كلامات التي سمعتها

- أنت كاتبٌ ممِلٌّ وأحداثك رتيبة، اجعلني أعيش مغامرةً واحدةً -واحِدةً على الأقل- بدلا من أن أظلَّ بقية الرواية مجبرةً على كتابة حكايتي على الحائط، اجعلني أعيش، ألا يكفي أنني مجردُ امرأةٍ ورقية، مجرد بطلةٍ للحكاية التي تعبث بأحداثها أنت؟ حتى داخل تلك الحكاية أنا لست أكثرَ من امرأةٍ هامشية؛ تحيا حياتَها مع نفسها ودون أن يشعر بوجودها، أو يرثي لحالها أحد سوى الحائط الذي ابتليتني به

‫- بوسعي أن أغيرَ بعض الأحداث

‫- أنا أريدك أن تنسف الأحداث

ألا يمكنها التوقف للحظاتٍ بسيطة عن الكتابة لكي تربت على كتف أحدنا فقط؟ كل يوم كنت أتساءل: هل انتهى الكاتب من حكايتي، أم ما زالت هناك بعض الأحداث في جعبته؟ هل سأظلُّ أؤدي دوري بكل هذا الخضوع، أم مازالت أمامي فرصةٌ للهرب- لتمزيق أوراق المؤلف وإعادة القص من جديد؟ في كل يوم تمنيت لو كان بإمكاني تبديل الحكاية، لو كان في وسعي أن أغافلَ المؤلفَ وأركض بعيدًا عنه وعن حبرِه وأوراقه حتى فعلتها.

❞ أعرف أنها تضعها كلما افتقدتني، لترى العالم مشوشا حتى أعود وأنزعها فتعود الرؤية واضحة وصافية لكلينا. ❝

❞ ولكن دومًا المواقف التي لا نعيرها اهتمامًا تأتي عواقبها أسوأ مما نتخيل. وهذا ما حدث بالضبط . ❝

كل الروايات والقصص الموجودة في هذا العالم بلا جدوى، إنها لا تغير أحدًا. القصص لا تفسد مخططات الأشرار، ولا ترد للمظاليم حقوقهم ، إنها تُكبر المأساة وتُكبر عجزنا حيالها ، الكتابة لا تدفعنا للتحرك، فما يبدأ على الورق ينتهي عليه أيضا. المسافة شاسعة جدًا ما بين الورق والواقع.. مسافة لا يمكن اجتيازها ولا تعديها إلا في خيال الكاتب الخصب، أو المريض بصيغة أدق..