اقتباسات لوران غوديه

كأنّ إيمانه لا يوفّر له أيّ عزاء.

فقط في آخر يوم من حياة المرء يمكنه القول إذا عاش سعيداً أم لا. قبل ذلك عليه بالسعي قَدرَ المستطاع. اتبع طريقك، يا إيليّا. لا أكثر.

لقد رفضوني، يا دون سالفاتوري، وقضي الأمر. شعرتُ بالخجل من نفسي وأغضيتُ كي لا تصادف نظراتي نظراتِ أخويّ. كانا صامتين بجواري. فرحتُ أتأمّل صفّ المهاجرين الطويل الذين يواصلون تقدّمهم أمامي، ولم أفكّر عندها إلاّ في أمر واحد: «كلّ الاولادِ الذين يعبرون، حتّى تلك الهزيلة هناك، وحتّى ذاك العجوز الذي قد يهلك في غضون شهرين، كلّ أولئك، إلاّ أنا، لماذا أنا من دونهم جميعاً؟

هناك وسط أولئك التائهين، وسط هرج الأصوات واللهجات كنّا في ديارِنا. ومن أحاطوا بنا هم إخواننا بدلالة الوسخ الذي يغطّي سحنهم، بدلالة الخوف الذي يعصر أحشاءهم، كما يعصر أحشاءنا نحن.

أخشى الكلام. الهواء منعش، والسماء حانية كأنّها تصغي إلينا. أظنّ أنّني أتحدّث إليها وأنّك تكاد لا تسمع ما أقول.



في ساعةٍ تحلم فيها السحالي بأنّها أسماك، ولا تملك فيها الأحجارُ من يواسي وحدتها.

هذا الوهن الجسديّ، هذا الشعور بالتناقص، بأنّها لم تعدْ بكاملها كما لا يكون الشخص إلّا في العشرين من عمره، هذا التقطيع الضئيل للذات، الذي لا يُلحظ ويحدُّ من زخمنا الذي لم يعد موجوداً، الذي يجعلنا أقلَّ وسامةً، أقلَّ بهجةً، ويمنحُنا دون أن نشعر حتّى مظهرَ الخائف، الهشّ، إنّه القوس العميق للحياة وليس عجزاً شخصيّاً. الهزيمة هذه ليست ناجمةً عن خيار سيئ، عن خطأ أقتُرفَ أو جُبن

مع دنوّ الموت، الألم، يعود إلى جوار زوجته؟ هذا ما كان عليه الأمر؟ وكلُّ ما تبقّى كُنِسَ. هل ما تبقّى كان مجرّدَ تسليةٍ؟ ألم يكن بوسعها أن تأخذَ حصّتها من الألم؟ بأن ترعاه؟

إسقاطُ مدينة فِعلٌ شائنٌ. الأمر أشبهُ بعملية خنقٍ بيدين عاريتين

لا يرى سوى الخوف، ليس الخوفُ الذي يستبق القتال، ليس الخوفُ من الألم أو الموت، أبداً، وإنما خوفٌ أشدّ قتامةً: الخوفُ بألّا تُكلّل في النهاية، كلُّ هذه الأشهر، كلُّ هذه السنين من المعارك بغير الهزيمة.

حين تهبط العتمة، حين يُهزمُ الخصمُ الأخيرُ، يبتدئ الأسوأ، لأنّه وقتُ إذعانه للعودة إلى تشنّجاته غير الإراديّة وتباريحِ همومه.

❞ كم حياة يحتاجُ المرء أن يعيشها ليكون هو نفسه؟ ❝

وأحسّ، وهو يرى عالماً اختفى، بأنّه شيخ عمرهُ قرون. كانَ يغذُّ الخطَى على شوارع طواها الماضي كانَ مثل ناجٍ مشدوهٍ يرى جيلاً بأكمله من البشر يموت ويبقى هو بمفرده، مخبولاً، وسط عالم بلا اسم.

لكلّ شخص أرض تنتظره، أرض التبني التي يتبدّد في ترابها

ما زالَ الألم ماثلاً في روحهِ، خانقاً، بدا لهُ أنّه لن يقوى يوماً على ترويضه.

هي تعلمُ أنَّ الحياةَ لا تكترثُ كثيراً بمشيئةِ البشر، وأنّها تُقرّر بدلاً عنهم، وتفرضُ مشيئتها، تزيحُ الدروبَ التي كانوا يرغبون في اكتشافها وتُوهنُ ما ظنّوا أنّه أبديّ.

أحببتك وهذا أقوى من الدم.»

«أريد شعراً يُكتب بقياس الإنسان، يحدّق في عيني الفجيعة، مُدركاً أنَّ التعبيرَ عن السقوطِ هو طريقة للبقاء واقفين على أقدامنا،

وغادره الفتور الرخو الذي يميّز الجسد المُترف عن جسد الفقير

يشعر بالاختناق إذْ غادره إيمانهُ بضرورة مهمّته نهائيّاً، والأسوأ أنّ هذا الإيمان استحالَ ارتياباً.