اقتباسات يوسف المحيميد

كنت أفكر كيف أصبحتُ حيوانًا داخل بيتي، بيتي قفص، وأنا حيوان محبوس، والحيوانات في الشـوارع بشـر، تفكِّر وتخطِّط، تأكل وتلهو، وتتفرَّج علينا داخل أقفاصنا الكبيرة، ما الذي يحدث في هذا العالم المقلوب، كيف أصبح العالم هشًّا، بل مجرَّد رغوة زائلة،

...

"طفلين مثل قطين أليفين لا يعرفان من الحياة غير شاشة صغيرة تروي حكايات بعيدة وحالمة ومؤثرة "

حين كنتُ في بلادي، صرتُ أرى كل شيء حولي أسود، لم تعُد الغربان هي تلك الطيور التي تحلِّق وتنعب طول الوقت، بل حتى زميلي في العمل تضعف ساقاه وتحمرَّان أحيانًا، ثم ينحني نحو الأرض شيئًا فشيئًا، وينبت حول ذراعيه ريشٌ

هل نحن حين نبكي موتانا، نبكي فقدهم فعلًا، أم نبكي أنفسنا إذ نتذكر الموت؟

«الخيانة هي التي أضاعت فلسطين»

‫ لماذا لا يتفاهم الموت معنا، ويقول لنا مثلًا ما آخرُ طلباتكم من الحياة كما يفعل السجَّان مع المحكوم بالإعدام؟

ليت الموتَ يخبرنا قبل أن يتسلَّل مثلَ لِصٍّ مدرَّبٍ أو قاتلٍ محترف؛ كي نستعدَّ ونقفل آخر أفعالنا، كأن نعيد ملابسنا مثلًا من فوق حبل الغسيل، أو نطفئ الموقد في المطبخ، أو نسدِّد دَيْنًا مُستحقًّا لفلان، أو نقبِّل من نحب ‫

«انكسر سيفي»، هكذا وصف أخاه الذي استُشهد في بلاد بعيدة، فهو الذي يضع رأسه على كَتِفهِ حين تضيقُ به الحياة، لكنه الآن بلا كتف، ولا جِذْع، ولا جدار يستند إليه.

ما أصعبَ أن تمتلك المشاعر، وتحاصرك الأسئلة، لكنك لا تعرف جهة المُرسَل إليه. وهل ستصل الرسائل أم لا.

أحيانًا شعورنا بالحرية في اتخاذ القرار يكفينا، لكن أن نعرف أننا مسجونون وأن لا طريقة لإزاحة القضبان، هو ما يؤذينا

‫ إلى أين أذهب في كوكبٍ يترصَّد فيه الشيطان في كل شارع وزاوية، هذا الوباء الذي يؤذي كشيطانٍ دون أن يراه أحد. كيف أترك أبي وابنتي هديل وحدهما في مواجهة الخوف والحذَر.

هل الوباء مزحة؟ أم حرب تشنُّها السماء على الأرض؟ متى ينتهي إذًا؟ هكذا يفكرون.

‫ متى تنتهي حرب السماء؟

كانوا يسيرون ببطءٍ وبظهورٍ محنيَّة، هم لا يتفقدون الأرض تحتهم، بل يُطرِقون ويفكِّرون، كما يفعل السجناء إذ يستمتعون بساعة الشمس في باحة السجن، هؤلاء الذين يفكرون في محكوميتهم ومتى تنتهي، بينما السائرون معي يفكرون في هذا العالم الغريب، العالم العجيب

‫ - لماذا تطلع يا حمد من أرضك؟

‫ - لأدفع الظلم عن أهلي.

‫ - لماذا تترك يا حمد بيتك؟

‫ - لأن كل بيت في القدس بيتي.

في الحَجْر المنزليّ،

‫ تحجَّرت يدي،

‫ فلم أعُدْ خائفًا أن تتحرك هذه اليد الحجرية لتلمس أنفي أو عيني أو أذني.

كان يصفُ اللمس على الشاشة بالنقر، يقول إننا مثل الطيور التي تنقر الحبّ، كُلٌّ منَّا ينكس رأسه على هذه الشاشات الصغيرة المضيئة.

لم أتخيَّل كيف تنام الرياض باكرًا مثل قرية صغيرة، تطوي شوارعها وتضعها في خزانة الغد، الغد الذي يعدُ بالأمل والذكريات، فلا شيءَ يبقى من وباء كورونا سوى الحكايات والذكريات.

يدي التي أكتب بها، صارت عدوِّي، أصابعي عشـر رصاصات مصوَّبة إلى أنفاسي، كل شيء ألمسه وأحمله هو لُغْم مؤقت، آلة الصِّـرافة والأصابع الغريبة التي همزتها قبلي، مقبض عربة السوبرماركت، البضاعة على الرفوف،

«كيف أتحاشى عَدُوِّي؟ كيف أهرب منه وهو معي؟ هو ليس لصًّا، أو قاتلًا مأجورًا، أو مُحتلًّا يغزو شوارع مدينتي الحبيبة، إنها يدي فقط، يدي التي تتربَّص بي!»

الإنسان حبيس حكايته، قد يتورط إذا قصَّها لأحدٍ بألا يخرج منها أبدًا