اقتباسات أنطون تشيخوف

تظن بنفسك؟ إن غيرك في مثل سنك لهم في المجتمع مكانة طيبة. وانظر من أنت، شحاذ، بلید، فظّ، يعيش على نفقة أبيه.

وأصدقائي يعرفون ماذا يفعلون بي، نصحني بعضهم أن أتطوع في الجيش، ونصحني آخرون بأن أمتهن الصيدلة، وآخرون بأن أشتغل بالبرق، ولكني الآن وقد بلغت الرابعة والعشرين ودبَّ الشيب في صدغيّ، وجرّبت الجيش والصيدلة والبرق، واستغرقت الفرص جميعًا، لم يعودوا ينصحونني،

فالأشخاص الذين يملكون وظائف تتعلق بمآسي الآخرين كالقضاة ورجال الشرطة والأطباء بمرور الزمن وبحكم العادة يكتسبون مناعة تُحتم عليهم التعامل مع من حولهم بصورة شكلية، ولا يمكنهم معاملتهم بخلاف ذلك، ومن هذه الناحية فهم لا يختلفون عن المُزارع.

آه كم أود أن أوقظ فيك مثل هذا الظمأ إلى الحياة!..

لم أزد عندها على أن أكون نسيج عنكبوت على نخلة تعلق بها عفوًا لتمزقه الريح وتذهب به،

كنت أعلم أن السعادة لرجل محطم مثلي لا توجد إلا في الأحلام.

- إن في الحياة من الضوء أكثر مما ترين من خلال نافذتك، وهناك أناس غيري يا زينايدا فيدوروفنا.

شحب وجهها كله شحوبًا شديدًا وشوهه الغضب

أنها كانت في بؤس لا يطاق

السعادة الحقيقية مستحيلة دون الوحدة

وتحدث الجميع عن الملل الذى يشعر به المحترم الذي يعيش بمدينة كهذه،

وأنا أستجيب، أرد على الألم بالصراخ والدموع، وعلى الحقارة بالسخط وعلى الدناءة بالتقزز، في الواقع هذا ما يسمى بالحياة، وكلما كان الجسد أدنى مستوى قلت حساسيته وضعفت استجابته للمؤثرات، وكلما ارتفع مستواه كان أكثر حساسية وأكثر تفاعلاً مع الواقع،

فهم الحياة.. الخارجي والداخلي.. عذراً، أنا لا أفهم هذا» ثم نهض وقال بينما ينظر للطبيب بغضب «أنا لا أعلم سوى أن الله خلقني من دم دافئ وأعصاب، نعم.. والنسيج العضوي، إذا كان قادراً على الحياة ينبغي أن يستجيب لأي مؤثر

فالحياة فخ مزعج، فعندما يبلغ وعي الشخص المفكر درجة النضج يشعر لا إرادياً أنه قد وقع في فخ لا مفر منه أبداً

ليس هنالك ما يدعى جنون انما هو في فساد القانون الاجتماعي السائد

والمرء يحسّ بالوحشة أمام هذا العدد الكبير من الناس الذين لا يتحدثون أبداً عن الأدب والمسرح، ولا عن سائر هذه الأشياء _الجميلةِ النبيلة_..

أنت رجل أدب وستظل كذلك والوضع الطبيعي لرجل الأدب هو أن يقيم على مقربة من الحلقات الأدبية وأن يحيا إلى جانب أولئك الذين يكتبون، وأن يستنشق هواء الأدب فلا تقاوم الطبيعة إذن؛ واخضع لها نهائيّاً وانتقل إلى بطرسبرغ أو موسكو

أشدّ على يدك مرة أخرى..

إن عبقريتك روح طاهرة مشرقة مشتبكة بروابط الجسد، مقيدة بالضرورات الخسيسة التي تقتضيها الحياة اليومية، وهذا مصدر الألم فيها.

فلتسكب الدموع: إن نواحها لن يمنع نداءها الصاعد نحو اللّه من أن يصل إلى الأسماع جليّا..

إنِّي أبعث بها إليك وأغتنم الفرصة كي أكتب إليك:

‫ ثمة شيء أودّ أن أقوله لك، أي أنطون بافلوفيتش..

ملاحظة: قد تساورك الرغبة في أن تكتب إليَّ؟! اكتب فقط «بيشكوف. نيجني»