اقتباسات من رواية كل يوم تقريباً

احببتك حب الملائكه ل ربها❤❤

‫ كان يركض ضائعًا بين طرق متوازية ومتقاطعة، مثل فأرٍ في متاهة، مُوزَّعًا بين أشياء لا أوَّل لها ولا آخِر؛

كأنَّ كلَّ شيء عندي يبدأ مِن تيهٍ، مجازًا وحقيقةً أيضًا.

إذ على صانع الجَمال أن يكون صادقًا حتَّى وهو يكذب، وأن يكون جميل الصوت حتَّى وهو يصرخ، ولَعْنته ألَّا يعرفَ أبدًا هل ما يصنعه جميلٌ حقًّا أم غير ذلك،

لا بدَّ مِن عُزلة تَجلو المرايا، ولا بدَّ مِن وَحشة حتَّى يتعرف الوحيد على سُكَّانه واحدًا بعد واحد.

كان الاندماج التام في فِعل الكتابة هو طريقة صاحبنا لمواجهتنا والهَرب منَّا في نفس الوقت، وقد أخلصَ في ذلك كأنَّ خلاص العالَم كله متوقف على ما يكتب وكيف يكتب، والحقُّ أنه لم يكن يريد إلَّا خلاصه هو،

وقد قالت أختٌ له ذات مرَّة إنه لا يكتب الكلمات بل يرسمها؛ لأنه كان معروفًا ببراعته في الرسم آنذاك، وكان في قولها ذلك اتهامٌ ما أو انتقاصٌ ضِمني مِن حلاوة خطِّه في الكتابة.

لكن في كل مرض ذكرى بعيدة تردَّد صدى مرضٍ سابق حتَّى المرض الأوَّل والصرخة الأولى، وصولًا إلى صدمة الولادة ذاتها وهواء هذا العالَم يرجُّ رئتيه رجًّا.

وحتَّى بعد إطفاء مصباح الحجرة والاستعداد للنوم، يتحوَّل إلى راديو بشري، متنقلًا بين الأغنيات والنِّكات والحوارات المرتجلة حتَّى يتعب ويغلبه النعاس، أو يُزجَر بعنف لينكتم وينام. ل

أتت الحكاية إذًا قبل أن تأتي الكلمات المكتوبة، ولا بدَّ مِن قبلها جميعًا كان النَّغم، دقَّات القلب في الرَّحم، دقَّ الهون في السُّبوع، أغنيات الأم والأقارب للأطفال في المهود، وجميع صخب الدنيا بإيقاعاتها ونشازها

ومَهما تكاثَرَت الأماكن تبقى ذكرى البيت الكبير الأوَّل تطوِّق أعناق الأجيال التي فتحت أعينها عليه وذاقت فيه نِعمةً لن تتكرر".

ربما كان يُدافِع عن نفسه وحسب، عن أبناء جيله جميعهم، مَن عاشوا الحروب وهتفوا لعبد الناصِر دامعين من الفَرح ثم القهر، يدافع عن نفسه وجيله ضدَّ الزمن، ضد النسيان، ضد نسيان الأبناء تحديدًا، وبالتالي نسيان العالَم كله لهم.

كأنه يشاهِد هذا كله من الخارج، مِن بعيد، مِن أعلى، كأنه يتخيَّل نظرة الطائر

هو المؤمن المتشدِّد باللحظة الحاضِرة والكافر بالحنين إلى أي أمس.

كان يحاول أن يكتب بانتظام كلَّ يوم، أو كلَّ يومٍ تقريبًا، ولو سطورًا قليلة في دفتر يومياته. إحدى سُبله لضبط الذات، للالتزام بنشاطٍ يُتيحُ له ملاحظةَ نفسه ومشاعره وأفكاره، وأن يرى إلى أين يتجه بقارب حياته

لن يضعنا أحدٌ في حسابه ما دُمنا غير مرئيِّين له،

وأعرفُ أنَّ مَن يمضي، سيأتي.

‫ ومَن يأتي، حتمًا، سيمضي.

لكنَّ صيد الماضي في شِباك اللغة شيءٌ، والإقامة في منازله بذريعة الكتابة شيءٌ آخَر.

أعيشُ بقليلٍ مِن الزَّاد وكثيرٍ مِن الكتب، مُشتراة؛ جديدة أو قديمة، أو مسروقة، أو مستعارة. أعيش بهم وبينهم؛ أصدقائي الموتى المصطفِّين على الأرفُف، لمستي تبعد عنهم الغبار ونفختي تعيد إليهم الحياة، وعيني تُنعش صورهم، وخيالي يستدعيهم للرقص كلَّ ليلة

وددتُ أن أدفنَ نفسي بنفسي وأن أفسِّر نفسي بنفسي. وددتُ أن أسكنَ غرفةً واحدة، لكنها واسعة وتكفيني أنا وأصدقائي مِن الموتى. غرفة فوق سطح عمارة قديمة في قلب هذه المدينة التي يُقالُ إنها بلا قلب.