اقتباسات من رواية سقف الكفاية

شعرتُ أن الحُبَّ لِصٌّ، اختَلَسَنَا هكذا من غُرفاتِ الحياة، وعلَّقنا في السماء، وهرب.

الحُبُّ هذا قَدَرٌ ناقصٌ، لا يمكن أن يكتمل يوماً ما. إنه دائماً يجيئ بما يكفي لنحترق، ثم ينسحِبُ سريعاً ويتركنا في مواجهة هذه النار المتأججة

وتعلّمتُ من هلوَسة عاشقٍ محموم أن ما تكتبه الأقدار لا يمكن أن تمحوه الأيدي، وفشلت محاولةٌ أخرى.

ولكني اكتشفتُ أخيراً أنني كنتُ أرسم أفكاري على مساحةٍ من الرمل لا تلبث أن تغمرها موجةٌ قاسية فتساويها ببعضها

أنا الذي لا تقتلني أحزاني بقدر ما تقتلني أحلامي، آمنتُ أنه يجبُ أن أتخلَّص من الأحلام الزجاجية التي انكسرت وإلا آذتني شظاياها.

حاولتُ ألفَ طريقةٍ لأتخلَّص منكِ، ذاكرةً، ووجعاً، وحلماً.

لماذا يجمعنا الزمان ولا يجمعنا المكان؟

اكتشفتُ أخيراً أنَّ الكلمات التي يقولها عاشقان في لحظة عناق، والوعود التي يقطعانها في غمرة بكاء، يجب ألاّ تؤخذ بجدّية.

إنني أكتبُ فحسب مقدوحاً بما عشته من الحب والحزن، وكفى بهما. نصف أقدار البشر تدور حول هذين المحورين. ونصف مآسي التاريخ انطلقت من عندهما

خطأ ما وقع، لا ندري أين، لا ندري متى، محا الحُبَّ من قائمةِ المشاعر، وكتبه في قائمةِ الفضائح.

لا يوجد مولودٌ يولد بأغلاله إلا الحب، وهُنا فقط.

ليس لدينا حبٌّ يولد حُرّاً، وينمو حراً، ويعيش حُرّاً، لا بد أن ينقلِبَ عليه الجميع، لا بد أن يُلقى أمامه بالجزور، لا بد أن تُزرع دونه الأشواك، ويُنفى إلى الشِّعْبِ الأجرد

دائماً أعتقدُ أن العلاقة التي نتوقَّع شكلها مسبقاً لن تكون حباً بطبيعة الحال. دائماً يأتي قَدَرُ الحب غريباً على نَسَقِ حياتنا، جديداً على أوراقنا وأحلامنا، دائماً يفرِضُ نفسه كجملةٍ لحنيةٍ مُبهِرة في نوتة العمر.

يا لأقدار الكاتب الضعيف. إنه لا يتخلص من قيود حياته إلا بقيود خياله. ولا يلبثُ أن يضع ثيابه من الليل حتى يلبس ذاكرته من النهار، وكأنه لا يستطيع أن يبقى عارياً أبداً وإلا تآكَلَ جِلدُه.

إنَّ عظامي تبردُ إذا جلستُ مع الآخرين ولا بد أن أخلو بنفسي لأُشعِلَ حزناً وكتابة.

وأكتبُ كما أريد لا كما يُراد، لأني أعرفُ أن ما سأحبسه بين جنبيَّ لأتوارى من أحدهم، سيمزِّقُ أنحائي يوماً آخر.

ليستُ الكتابة مشروعاً انعزالياً أبداً. إنها لغة تواصل، وهذا قدرُ اللغات.

أعرف أن أعمار الأمهات لا تقاس بالسنين بل بما استودعه الله في قلوبهنّ من خير العطاء. فإذا انتهى أخذهنَّ الموت

جامحةٌ هي الكتابة التي تستمدُّ مِدادها من الذاكرة، التي تغمسُ يراعها في الوجع، التي تشربُ من ماء الروح الشحيح بنهم، التي تخرجُ إلى الحياة، قبل أن أحجز لها مكاناً فيها.

ويبدو أنَّ بعض الأحزان لا تتناسل إلا في مواطنها الأصلية.