اقتباسات آية طنطاوي

لا الحكيُ آمنٌ ولا الغيابُ منه مَفرّ.

لا الحكيُ آمنٌ ولا الغيابُ منه مَفرّ.

لا الحكيُ آمنٌ ولا الغيابُ منه مَفرّ.

لم تعرف هل انتقلت بالزمن أم أنها تتجول في ذاكرتها الخربة دون إذن أو رغبة.

يقول إن النساء لغتهن الصمت، وأن الرجال أبداً لن يفهموا النساء لأنهن دائماً يبلعن أصواتهن،

كلهم يرحلون ونحن مَن يدفع الثمن،

فأصبح الغياب كالشرف، عار لا يغتفر.

نامت القاهرة، اختُطف سكانها أو ربما ماتوا في حادث انتحارٍ جماعيّ،

كيف لي أن أنسى ما كان؟ والوعد الذي ذاب كالمِلْح في صفحاتِ بحرٍ هائج؟ 💔.

تعرف مصدره، يأتي من زمن بعيد، يملأها بما لا تحتمله، يصعد إلى القلب ويفتته بالذكرى.. يميل رأسها بعصبية وتهرب بعيداً بحثاً عن الباب الذي دخلت منه، لم تجده، يحاصرها ما أقسمت على نسيانه، القصة التي مزّقتها من سيرتها ونفَتها في كل حديثٍ ومقال

ومن بين صداقاتها اصطفتني فهي تعرف أني كَتُومٌ وأن لساني لا ينطق مع أحدٍ غيرها.. ولم أغفل يوماً محبتها في قلبي، ولا الغيرة التي تسللت إليه ولم تغادره، يهتزُّ وجداني في حضورها وأتلاشى بجوارها كما يتلاشى الظل.

تجلس على حافة النهر وتنهل منه، جمالها حزن، حركتها سكون، أغنياتها لحنٌ لا يكتمل.. هل هذا انعكاس وجهها أم خُيالات الراوي من زمن بعيد؟

في ليلةٍ بعيدةٍ تكاد تكون قرناً من الزمن سيتذكَّر ما كان، سيحكي للعابرين موَّاله الحزين، لكنه سيبدل النهار بالليل، والشمس بالقمر الساهر، والحرَّ ببردٍ قاسٍ غير محتمل، وسيحكي أنه قاوَم الزمن لتبقى مأساة الخيانة دون أن تجففها الأكاذيب!

شيء في قلبه يَئِنُّ، والنهرُ نائمٌ لا يسمع أنينه.

"وأيّةُ لحظة تكتشف الحياةَ أكثر من لحظة الغياب عنها؟

‫ هل لذلك تجب مصادقةُ الرحيل أكثر من مصادقة الإقامة؟

‫ وهل، لذلك، على حياتنا أن تكون، فقط، تمريناً على جمال الرحيل؟"

‫ قصيدة جمال العابر، وديع سعادة

❞ يا ليت للكتب أفواهًا تتحدثُ، وآذانًا تسمعُ، وعيونًا تنفذ إلى البصيرة، يا ليت العلماء يكتشفونَ آلاتٍ تبدد وحشةَ الوحدة، عوضًا عن الأسلحة التي تقتلنا في ساحاتِ الحروب ❝

#شتاء_الكتب_الأخير

‫ إلى أين ينتهي بي هذا الشتاء! اللهيبُ يتسرب تحت الأرضِ، ويذيب صقيع المدينة، يكشف الستارَ، ويفضح قصصَ الحب السرية، والقهر المعلن، والخيبات، والحروب التي تُطهى على مهلٍ.

‫ إلى أين أرحلُ؟ كل المداخل مغلقةٌ، كل الطرق لا تُفضي إلى مكان.

‫ «لماذا تكتب روايات؟».

‫ تعجبت من سذاجتِه، أردت أن أبهرَه، قلتُ مبتسمًا:

‫ «عندما أكتبُ أروِّض الوقتَ، وأقطف ثمار الذاكرة، أحيانًا يباغتنا الحنين إلى الحياة في الخارج، فنفتح رواية لنقرأها، أو تجذبنا صفحاتٌ بيضاء للكتابة.

أما الطيور فهي صديقةُ النوافذ، تهبطُ بأجنحتها كل يومٍ، وترمقُني بنظراتٍ طويلةٍ، أنظر إِليها من خلف النافذةِ وكأني أفهم لغتها، تميل الطيورُ برأسها يمينًا ويسارًا، وبمجرد أن تطمئن تأكلُ من الحبوب التي أضعُها لها على حافةِ سور النافذة، تأكل إلى أن تشبع

لا تحبسْ نفسك داخل كتابٍ وتظن أنك ملكتَ الدنيا، سيكون الكتاب مؤنسَك في الطريق، ولكن ليس كل الطريق، لم نشك أنا وجدتك في ذكائِك ونباهتك، حتمًا ستنجحُ طالما أردتَ ذلك منذ البداية» ‫ قبَّل رأسي وهو يشكرني على كل ما قدمته له.