اقتباسات ريم نجمي

إن أتعس شيء يحدثُ لنا في الحياة أننا نتوقفُ عن الاعتقاد أننا أطفال.

إن المصاب بمتلازمة كليرامبو يشبه البيانو الذي فيه زر واحد لا يعمل، فعندما نعزف عليه دون الضغط على الزر المعطل، فإننا نسمع أجمل الأنغام لكن النشاز يظهر فقط عند الضغط على الزر المعطل، حينها تظهر الحالة المرضية بوضوح على المريض

يكفي أن تتذكر رحلة سيئة لتأخذك الذاكرة بطريقة أوتوماتيكية إلى رحلة سيئة أخرى، هنا تكمن خطورة الذاكرة كرشاش أوتوماتيكي لا يمكن إيقافه إلا عندما تتأكد من موت العدو.

لقد جعلتني أخجلُ من النظر إلى نفسي في المرآة، بعد أن حوّلْتَني إلى آلة تُدمّر نفسها بنفسها: كره، غضب، حقد، رغبة لا نهائية في الانتقام… لقد أصبح جسدي مجرد وعاء لتلك المشاعر.

كما لو أننا نمشي في حديقة جميلة مُتشابكَي الأيدي لكن قدمينا داميتان بفعل الأشواك وشظايا الزجاج، غير أن كل واحد منا يبتسم للآخر ليخبئ شعوره بالألم

إن الحب هو تلك الأحلام الصغيرة التي تتحقق مع شخص نرتاح بقربه، فلم أؤمن أبدًا بذلك الحب الساخن المتوحش الذي يُفْقِدُ المرء عقله.

‫ لا شيء تَغَيَّر

‫ حتّى أنَا لَمْ أتَغَيَّر

‫ المُشْكِلةُ أنني أُحِبُّكَ كثيراً

‫ والكثيرُ من الحُبّ

‫ يُفْسِدُ القصَائد.

للبدايات دائما ذلك اللون الوردي، الذي يغطي على كل الألوان الأخرى ويخفي العيوب. البداية هي ذلك الغموض الذي يحيط بمن نحب، فنراه استثنائيا ومميزا عن الآخرين في كل ما يقوم به، حتى أبسط

‫كتفٌ

‫ أتعرفُ لمَ تُؤلِمُكَ كتِفُكَ؟

‫ لأنّها صَالِحَةٌ للحُبّ

‫ ولم يسْتَعْمِلْهَا أحَدٌ قَطّ

‫ كَمَا يَجِب.

‫ …

‫ أرجُوكَ

‫ دَعْنِي أُكرِّرِ المُحَاوَلة.

❞ البداية هي ذلك الغموض الذي يحيط بمن نحب، فنراه استثنائيا ومميزا عن الآخرين في كل ما يقوم به، حتى أبسط الأمور وأقلها إحداثا للانبهار، نتلقاها كمعجزة من السماء أو كعمل إنساني عظيم جدير بالإعجاب والتوثيق. ❝

هناك بعض الأحلام التي لا ينبغي أن تتحقق. لأنها إن تحققت لا يبقى شيء نعيش من أجله، وتنتهي الحياة عمليا

لقد كتبتُ كثيرا بعد انفصالنا حتى تحوّل فعل الكتابة إلى رياضة روحية يومية أكاد أقول إن الكتابة أنقذتني، فقد كانت الكلمات المسكوبة على شاشة اللابتوب بمثابة مهدئات أو مضادات اكتئاب الكتابة اغتسال روحي لاستعادة بياض البدايات ومصباح يدوي للعثور على الحلم. كتبتُ لأبكي في صمت دون أن أجرح آذان الكون. كتبتُ لأسمعَ صوت المطر كما تسمَعُه الأرض في يوم صيف حار. كتبتُ لأمسح الغبار عن أحرف اسمي، ولأتقاسم الألم مع نفسي.

في كل خطوة خطوتها معكَ كنتُ مجرد قارب وأنت المنارة، تقف في مكانك بينما أعافر الأمواج لأصل إليكَ. كنتُ أقوم بكل ذلك مقابل الضوء الخافت الذي أراه من بعيد، أقول لنفسي: لا تستسلمي، واصلي فكلما اقتربتِ أصبح الضوء أقوى، لكنكَ

لقد انهارتْ حقيقة عشتُها لم تكن حقيقية.

لكن هل أحببتني حقا أم شُبّه لي؟

«فلنبق صديقين» عبارة جاهزة تقال في هذه المواقف لا تليق بكاتب مثلكَ. أنتَ تدرك تماما أن لا صداقة بعد الحب ولو نجحتْ الصداقة بين اثنين كانا في يوم ما عاشقين فإن الحب بينهما لم يكن حقيقيا،

الذكريات كالوشم، لو نجحنا في التخلص منها يبقى أثرها وشكلها على جلدنا.

أن أنسى معه اسمي لأنه يناديني بحبيبتي طوال الوقت.

«لو استطعتُ أن أقتلع القوة من روحي وأعطيها لكِ لفعلتُ، لكني عاجزة»