اقتباسات جلال برجس

أشرقت شمس أول صباح علي في البيت المهجور؛ إذ تسللت بضعة خيوط من ضوئها عبر شقوق في الجدران، فتراقصت عبرها ذرات غبار وكائنات صغيرة· ألمَّ بي صداع، وأحسست بأطرافي مخدرة جراء البرد ونومي على عدد من القطع الكرتونية· أغمضت عيني أستعيد زمن بيتي

ي ذلك اليوم صرت بلا بيت، تمامًا مثل عصفور هدمت الريحُ عشه واستفردت به في العراء· هطل المطر غزيرًا ومرعبًا أكثر مما خبرت، إذ كنت كمن يمشي عاريًا غير قادر على مداراة عورتي، فتذكرت ما قاله أبي بعد عام من الحرب

«كل إصلاح يفرض بالعنف لا يعالج الداء، إنّ الحكمة أن تبتعد عن العنف»

⁠‫تولوستوي

❞ يبدو أنني اعتدت التنقل من بيت إلى آخر· يتنقل البدو في الصحراء مدفوعين بالبحث عن الماء والعشب، فعن أي شيء أبحث في عَمان، مدينة كلما كبرت يزداد خوفي فيها، ويزداد بي حب غريب نحوها، مدينة متنوعة تناسب مزاجي الذي بات ❝

مالت الشمس إلى سرة السماء والحافلة تئن عبر الطريق الذي ييمم شطر الشمال، إنها ظهيرة تشرين الثاني التي تراجع عنها جزء من حرارة الصيف ومسها شيء من أول الشتاء، رأيت البيوت تعدو إلى الخلف بلونها المائل إلى الصفرة

⁠‫إلى قرائي الذين أفسحوا لكلمتي مكانًا في قلوبهم؛ فربحتُ الخلود·

⁠‫«حتى الحياة السعيدة لا يمكن أن تخلو من قدر من الظلام، وكلمة "سعيد" ستفقد معناها إذا لم تتوازن بالحزن»

⁠‫كارل غوستاف يونغ

٠

الكتابة، الوجه الهادئ للحزن، الحب كمرادف لحالة لا نفهم عمقها غالبًا في مجاورة الشجرة للنهر، العلاقة الصافية مع الله، الوجه الخفي من الموسيقى.

روائي لا يحب المدينة، ولا يكرهها، لكنها لا تناسب روحًا أفهم أبعادها؛ إنها تعيش على نحو لا يمكن أن تفهمه المدن.

في الكتابة أشير إليَّ، وإلى العالم، ونحن في خضم عاصفة من التيه.

يبكي الأطفال حين تغيب عنهم أمهاتهم لدقائق، ويبكي الرجال حين تموت أمهاتهم من دون أن يفصحوا عن طفولتهم الكامنة فيهم إلى الأبد.

أنا الذي ما زلت أقبل أيادي الأمهات بحثًا عن رائحة يد أمي.

ما عدت أحِبُّنِي إلا متلحفاً دفء عزلتي. هناك يُشْغِلُنِي شتاء آخر، يسحُّ على زجاج نافذة الصفحة.

يبدو الامتثال أمام مشاعر لا مناص منها حلا مناسبًا يجعل أحد طرفي المعادلة ينسحب إلى لجة الصمت.

مقولة النفري: (كل إبحار إلى الضفة الأخرى يعول عليه). أتأمل هذه العبارة وأتفكر من جديد بولعي بالسفر. أي خيط يربط الكتابة بالسفر؟ وأي هوة أهرب منها في إلقاء روحي إلى ولع الجغرافيا بالركض نحو طرف أفق لن نصله.

أشياؤنا ليست مجرد جمادات صماء، إنها نحن، فيها من أرواحنا الكثير، ولو قيض للإنسان أن يقرأ شيفرة ذاكرتها لوجد أن صورة طبق الأصل منه أودعت فيها.

❞ لذا أراني الآن في الخمسين من العمر، كهلاً بشعر أبيض، وظهر متقوس، بلا رغبات، بلا مطامع، بلا أحلام سوى أن يعود إلى عوالم الرحم، بيته الأول، الذي يرى مغادرته له خديعة كبرى، جناية يتحمل جريرتها، فهو عاجز عن الوصول إلى ❝

#نشيج_الدودوك

إنه متورط في وجوده، مرتبك أمام هذا الصخب الكوني. وحين يرتبك الآدمي ستأخذه مخيلته إلى مزيد من الأوهام.

يخيل لي الآن وأنا أصوّب القلم نحو الصفحة، كمشرط يستهدف صدرًا ليشجه، أني أجلس بصفاتي الشبحية على أكياس حبوب مرصوصة فوق بعضها في زاوية الغرفة.

من وراء موسيقى تتدفق من كهوف في دواخلي حانية، وحزينة في الآن نفسه. تلقي الشمس على الأشياء مسحة خفية من أسى أحس به ينبثق من رمادية الأفق عند الغروب.