اقتباسات إكتور آباد فاسيولينسي

الذاكرة مرآة قاتمة مُحطَّمة إلى شظايا، أو بالأحرى مصنوعة من أصداف الذكريات الخالدة المُتناثِرة على شاطِئ النسيان. أعرف أن أشياء كثيرة قد مرَّت على مدى تلك السنوات، ولكن محاولة استحضارها تدعو إلى اليأس بقدر ما تدعو إليه محاولة استحضار حلم، حلم ترك في أنفسنا مشاعر وإن لم يترك أي صور، قصة بلا قصة، قصة خاوية، لم يبقَ منها سوى حالة روحية مبهمة. ضاعت الصور. ذهب أثر السنين، الكلمات، اللعب، الربتات، ولكن فجأة، وبإعادة النظر إلى الماضي، يضيء شيء في منطقة النسيان الحالكة مرة أخرى.

ليس الموت هو الذي يأخذ الأحباء، على العكس، فهو يحفظهم ويُخلِّدهم في شبابهم الجميل. ليس الموت هو الذي يُبدِّد الحب، بل الحياة.

أما جدي فكان يقول عني أحيانًا:

⁠‫- هذا الطفل تُعْوِزه يدٌ قاسية.

⁠‫فيردّ أبي قائلًا:

⁠‫- أجل، تُعْوِزه يدٌ قاسية، والحياة كفيلة بذلك، فهي تقسو علينا جميعًا. الحياة أكثر من كفيلة بأن تذيقنا الشقاء، ولا أفكِّر في إعانتها على ذلك

إن ذلك الحب غير المُستحَقّ هو الذي يعيننا على تحمُّل أسوأ ما في الحياة، بل والحياة نفسها، لو شاء لنا الحظّ ونلناه

التسلسل الزمني للطفولة لا تصنعه خطوط مستقيمة، وإنما لحظات الذعر. والذاكرة مرآة قاتمة مُحطَّمة إلى شظايا، أو بالأحرى مصنوعة من أصداف الذكريات الخالدة المُتناثِرة على شاطِئ النسيان.

كان يرفض العنصرية رفضًا عقلانيًّا ويسوق في سبيل ذلك حججًا ملتهبة (بتلك الحماسة البالغة، وكأنه يخاف شبح عكس ما يقول، مُبيِّنًا بذلك الإفراط في الحماسة أنه لا يناقش مُحدِّثه فحسب، بل يناقش نفسه كذلك، ليقتنع في دخيلة نفسه، ويقاوم شبحًا