اقتباسات من رواية حزن في قلبي

لاشيء يدوم.

الغمامة ذكية، والأحزان قوية. تهرب مالئًا الفراغ بأشياء أخرى، لكنَّ الأشياء سرعان ما تنتهي. تكنس الأحزان تحت السجادة، فتظهر بعد أيام، وتصير أكثر حضورًا مما كانت عليه.

هل نحن بالفعل نرقص للجثث وللذاكرة وللمكان وللزمن، أم نرقص فوق كل ذلك، ظانين أنَّنا نحاول طمره؟

صار السؤال سؤاليْن: ما الحب؟ ماذا أفعل بالرماد؟

نرقص معًا في غرف فارغة إلا من أحدنا، وحيث الآخر غير موجود. نسكر وحيديْن، وننظر إلى غيرنا المنهمك مع أناس يعرفونهم، ونتساءل: هل هم الناس أنفسهم الذين أحاطوا بنا عندما كنَّا معًا؟ وهل ما زلنا موجوديْن في المكان نفسه رغم افتراقنا؟

نفترق ولا ننسى. نفترق ولا نرحل. وإن رحلنا سنبقى. مؤكد، سنبقى.

وصلتُ لخلاصة أنَّ حبَّنا منخفض انخفاضَ ما هو منطقي، ولا يقبل الإلغاء.

يقولون إنَّ للبلد الذي أذهب إليه قدرة على ابتلاع أي شي وأي أحد.

أنظر إلى الوسادة بقربي،

أسمع صوتك تغني،

من غرفة مجاورة،

وأفكر أنَّ العالم مكان موحش.

بيننا مساحة،

تحدث فيها الأشياء،

لا نراها،

لكننا نشعر بوجودها،

بخفتها وثقلها معًا.

الآحاد أيام إجازة، وفيها تجتمع العائلة، وعلينا تقديس العائلة، لأنَّنا يجب دائمًا أن نجتمع أيام الآحاد، وبلا عائلة لن نجتمع، وعندما لا نجتمع ستختفي حتمًا أيام الآحاد، ولن تعود أيام إجازة، لهذا على أيام الآحاد أن تبقى أيام إجازة، لأنَّ فيها تجتمع العائلة، وعلينا تقديس العائلة...

أمكن لي من موقعي رؤية كل الأشياء التي تتقارب وتتنافر بيننا، بل وحتى لمسها.

كانا كأنَّهما ملكا تعب العالم كله.

لستُ أكيدًا إن كنتُ أحبُّك

ولا أعرف أصلًا ما هو الحب

لكني أثق بحزني معك

ويقيني أنَّ حزنًا مثله

لا ينمو إلا بين حبيبيْن

عليَّ أن أتعوَّد النسيان كي أتذكَّر.

وإلى أين نعود يا يوسف؟

هل تتكامل رغبتا النسيان والتذكر، أم تتناقضان؟ هل تتعايشان أم تتصارعان؟ هل نحتاجهما معاً، أم ماذا؟

تجول في رأس الواحد منَّا أفكار كثيرة، ثم يصحو ذات صباح، ويقف أمام مرآة لا يتذكَّر أنَّه اعتاد الوقوف أمامها رغم أنَّها كانت دائمًا هناك، ولا يجد شيئًا يقوله لنفسه. ينتهي الكلام وتضمر الأفكار إلى ما هو مكرَّر ومُعاد ومكشوف وسقيم. لا يعود لازدحام الأفكار في الرأس أي معنى. تتفاقم الضجة إلى حد انتفاء مضمونها، فلا تُفيد فترات التأمل الصامتة. يبقى الواحد منَّا في السرير، ويحفظ كل تشققات السقف والظلال التي تخلفها أشعة الشمس في الغرفة حوله. وعندنا يقرِّر أن يمشي في الشوارع أو يسوق درَّاجته، لا يخطر بباله شيء. لا شيء على الإطلاق. ينظر إلى الوجوه حوله فلا يعرف إن كان يعرفها، ثم يهيَّأ له في اللحظة ذاتها أنَّه يعرفها كثيرًا، بما يكفي للتفكير بأنَّ كل شيء يبدو مألوفًا. لكنَّها ألفة موتِّرة مصحوبة بعدم القدرة على التذكُّر، وهو شعور بالفقد والثقة بأنَّ شيئًا ما لا يمكن تحديده زُرع في غير مكانه، وأدى لأن يخسر الزمن إيقاعه تباعًا، ليُبطئ ويسرع في آن. ولا يستطيع الواحد منَّا إلا أن يتساءل بلا قدرة على الإجابة: ما الذي حدث؟ وما الذي استدعى كل ذلك، وإلى متى يستمرُّ الأمر؟

الليل بدأ الآن. الليل جميل لدرجة لا يمكن تصورها. الليل جميل، وسيبقى على هذا النحو.

عندما تتذكر يا يوسف، تتذكر أيضًا أنك نسيت، وأنك تابعتَ حياتك كأن شيئًا لم يكن. لا شيء أقسى من ملاحظة النسيان. أن تعرف أنك نسيت، يعني أن تعرف أنك مضيتَ قدمًا، وأنك قررتَ في لحظة ما أن شيئًا ما لم يعد صالحًا للبقاء في ذاكرتك. فلماذا وكيف عدتَ تتذكر؟ هل أرغمتَ نفسك على النسيان ولم تكن قد نسيتَ حقًّا، أم ماذا؟