اقتباسات من رواية هدوء القتلة

«إذا أردت الانتقام من ألد أعدائك، دعه يحيا». هكذا تركت لديَّ الحياةُ بعضَ حكمتها. لم أعرف شخصًا قبل ذلك عاقَبَه الموت.. بينما أستطيع أن أُحصي لك عشرات، بل مئات.. آلاف.. ملايين الأشخاص ممن تكفَّلت بهم الحياة.

جميعهم قتلة متوحِّدون، غارقون في منامات خطرةٍ مثله، لا يرون وجه الله سوى بعيون مغلقة.. وقد عرفتُ دائمًا ـ دون أن أحتاج لجهد كبير ـ أنني واحد من هؤلاء.

أن تاريخ الدماء هُنا بدأ من حكاية ناسك، كان يسكن قبوًا قامت فوق أطلاله فيما بعد تلك البناية الزجاجية الضخمة التي صارت رمزًا للمدينة الشاحبة.

وخذ بقيةَ ما أبقيتَ من رَمَقٍ

‫ لا خيرَ في الحُبِّ إن أبقَى على المُهَجِ

‫ ابن الفارض

أحب الاثنتين بالقطع، ولكن هكذا علمتنا الحياة: لا بد دائمًا أن يموت أخٌ ليحيا توأمه ‫ أنا القاتل الذي يخاطر بحياته ليترك للعالم قصائده كما يبغي أن تكون: كتبتها يدٌ بلا تاريخ، بدماء الضحايا، على نفقة أخت كادحة.

قاتل شتائي، أحب التحرك في الليالي المظلمة الباردة. أقدِّم الطعام للقطط والسمَّ لأصدقائي. أعبر بين بشر قليلين بينما يتساقط المطر بلا هوادة ليُغرق سُترتي الجلدية وكوفيتي التي تُخفي تجاعيد الرقبة، التجاعيد التي تليق بقاتلٍ شاب أثقلته الحيوات.

يدَ القاتل الأصيل: إنها تشبه ـ على نحوٍ ما ـ يدَ عازف أناملها مخنَّثة، أطرافها ناحلة ووردية، لا بد أن تكون أطرافها وردية، لها ذلك اللون الذي لا تخطئه عين خبيرة. يدُ القاتل تحتفظ دومًا بتاريخها، لأنها لا تملك سواه.

«إذا أردت الانتقام من ألد أعدائك، دعه يحيا». هكذا تركت لديَّ الحياةُ بعضَ حكمتها. لم أعرف شخصًا قبل ذلك عاقَبَه الموت.. بينما أستطيع أن أُحصي لك عشرات، بل مئات.. آلاف.. ملايين الأشخاص ممن تكفَّلت بهم الحياة.

ترك الرجل مخطوطه الدمويَّ المقدَّس، كتابه الذي ظنَّه ذات يومٍ سريًّا. كما ترك نسلًا كثيرًا في أرجاء المدينة، أبناءً وأحفادًا يحملون وجهه، عينيه الملونتين وصوته المبحوح. جميعهم قتلة متوحِّدون، غارقون في منامات خطرةٍ مثله، لا يرون وجه الله سوى بعيون مغلقة.

أقف الآن في شرفة طابقها الثالث والعشرين. أراقب الصباحَ من خلف النوافذ بوجهٍ غائبٍ، يفتش في البيوت البعيدة عن بقاياه ربما أتطلَّع أيضًا للطائرات الورقية التي تصطدم كل لحظاتٍ بالواجهة، لتخدش ـ في كل مرة ـ قطعة جديدة من جسدها .

وخذ بقيةَ ما أبقيتَ من رَمَقٍ

‫ لا خيرَ في الحُبِّ إن أبقَى على المُهَجِ

‫ ابن الفارض

لم يعرف القاهرة من لم يُطل عليها من شرفة تصلح لسقوطه.

❞ يقولون إن لا أحد يُقتَل مرتين على يد الشخص نفسه، غير أني لم أصدق ذلك قَطّ. ❝

لم أكن أفكر في إخفاء دموعي.. كنت -فقط- أريد أن أخبئ عينين جميلتين تبدآن حياتهما، كما عرفتُ دائمًا، في هواء الموت.

ما الفرق بين أن تعرف وألا تعرف؟ الفارق الوحيد هو أن من يعرف يظل يتألم.

"إذا أردت الانتقام من ألدِّ أعدائك دعه يحيا". هكذا تركت لديَّ الحياةُ بعضَ حكمتها. لم أعرف شخصًا قبل ذلك عاقَبَه الموت.. بينما أستطيع أن أُحصي لك عشرات، بل مئات… آلاف… ملايين الأشخاص ممن تكفَّلت بهم الحياة.