اقتباسات من كتاب ربع قرن من النظر

فمي الذي

‫ أتعبَه

‫ قولُ

‫ نعَم،

‫ فمي الذي ظننت الله وضعه

‫ مزراباً

‫ كي تسقطَ

‫ الدّموع

‫ عبره

‫ إلى

‫ قلبي.

‫ هذا الفَمُ بالذات

‫ استحقَّ

‫ أن يرتاح

‫ أخيراً

‫ في فمك.

القطارُ الذي أكَّدت موظفة السِّكك الحديدية

‫ طيلة أربعة وعشرين عاماً

‫ أنَّه سيدخل المحطّة بعد قليل،

‫ كان حياتي.

‫ و أنا

‫ مثلَ زُجاج نافذةٍ مُطلة على المشهد

‫ اكتفيتُ بالاهتزاز والارتجاف..

‫ كلّما غادر  قطار المحطة

‫ أو

‫ عاد.

‫ لم نعش بما فيهِ الكفاية،

‫ لم نمُت بشكلٍ مقنع..

كممثل مبتدئ، ظَلّ الموت يحدّق بعينِ الكاميرا، ونسيَ دوره

‫ أخذ يرتجلُ وهو يتصبب عرقاً

‫ فيما الجميعُ يغادرُ المكانَ متأففاً من العَرضِ السَّخيف.

‫ أُطِلّ على المشهد،

‫ وكمن يختبرُ قوّة الارتطامِ

‫ أتحسّس الخواء الذي خلفته رأسي.

‫ من الأسفل ترنُو عيناي نحوي

‫ بنظرة الحبّ التي لطالما

‫ تمنيتُ لو أفنى.. لأجلها.

الذي لم تُفلح كل هذه الطيور التي تعشش داخله في جعله يطيرُ مثلها ليس شجرة..

‫ إنه صدري.

‫ و مثلَ ورقةٍ مُحترقة،

‫ كان علي أن أتفتَّت تحتَ كُل يدٍ ..

‫ أرادتِ التربيتَ عليّ.

‫ انتهى

ما لا أستطيع كتابته الآن

‫ سأكتبه حين أصل الثمانين

‫ وحينئذٍ

‫ عوضَ أن ينصبوا لي المقاصل

‫ سيصّفقون كثيراً

‫ ولن يملوا أبداً من الحديث بينهم

‫ عن

‫ شجاعتي

‫ النادرة.

سأنتظرك هناك.. وستأتي..

من وضعني على كفِّ الحياة وانصرف؟

‫ إلى : عين، ميم، ألف ( ولا أعني العمى)

امال تعني اي؟

الشّاعر الذي رغم الموت، مازال يحلم

‫ مازال يحزنُ

‫ مازال يحبّ

‫ فاتحاً قبرَه..

‫ كما كان قديماً يفتحُ قلبَهُ

‫ للنّازحين و المهمشين..

‫ للعشب.. والزّهور.

نشربُ نخب الغفلة..

‫ بينما

‫ يلمعُ في  أعيننا..

‫ رذاذ حُزن قديم

سكينة حبيب الله: الماضي.. لم يمضِ إلى أيِّ مكان.

الطحان : الماضي عنده حاجة مميزة جدا، من اسمه أنه لا يمضي

في كُلّ صورها،

‫ كانت الشَّاعرة المنتحرة تبتسم

‫ كأنَّها تقول:

‫ طالَما سنموت

‫ فلنترك خلفَنا صوراً،

‫ تشهدُ أنّنا - على الأقلّ -

‫ بذلنا بذمّةٍ.. كل ما كان في وسعنا.

كالرَّسائل، نحملُ على ظهورنا أسماء لا تخصّنا.. عناوين لا نسكنها..

‫ لا نستطيع الالتفات لقراءتها..

‫ لكنّنا - و بلا مشيئة -

‫ ذاهبون إليها.

الورقة البيضاء:  قصيدةُ فقدتِ الذَّاكرة.

بنفس السّرعة التي تقدمنا بها نحو الأمام

‫ أحلامنا تراجعت إلى الخلف

ما خبَّأناهُ العمر كله

‫ ها هو الآن ينساب منا

‫ مفضوحاً كدمعة.

بدأ الإنسانُ

‫ مُنحني الأكتاف

‫ كوردة

‫ وانتهى

‫ مُستقيمَ الظَّهرِ

‫ كسِكِّين.

من يُلبسُ الدَّمعتينِ الحافيتين حذاء؟