اقتباسات من رواية بيت الولد

يبدأ الحديث عن الصداقة بتشبيهها بجسر بين منفردين، يُدفَع الكلام إلى تلك الناحية، كيف نمده ببطء وكيف نتأكد من استقامته، عمل الأنوار وسير المرور في الاتجاهين، بينما ينتهي الحديث عن الصداقة برجاء هادئ، ألا تُحمَّل بأكثر مما تحتمل، كأن هذا الذي يمضي وقته كله في البناء يعرف في النهاية هشاشة اللعبة، يعرف أنه لاستمرارها فإنه على الحركة أن تتخلص من ضرورتها، وأيضًا ينبغي على النقل الثقيل أن يلزم المناطق المعتمة أسفل الجسر.

ما الذي نعنيه حين نتحدث عن النضج ومغادرة الطفولة؟ هل نقصد أقدامًا نظيفة وسيقانًا لا تلحقها الجروح والخدوش؟ إن كانت هذه حقًّا الإجابة، فلماذا، إذن، أتحرك في الحياة أوقاتًا على كعب القدم وأوقاتًا على أطراف الأصابع، كمن يحاول الحفاظ على نظافة بلاط العائلة؟ ولماذا وقد جرحت نفسي عرضًا في ساقي قبل أيام أجد أظافري تنزع وحدها القشرة عن الجرح الجديد؟

ا، أنتيجوني أخرى لا تريد غير شرب كوب قهوة وحمَّام ساخن في جسد ذكر يزن شيئًا وستين كيلوجرامًا لحمًا وعظمًا وسذاجة بالإضافة إلى القليل جدًّا، لكنه يكفي لإحراق قرية، من الغضب المكتوم.

أن يلحق شيئًا ما مصيرٌ أدبي يعني ألا يُوجَد، في النهاية، الشيء كاملًا في الحقيقة، جنة موصوفة في الكتب هي جنة يعتورها النقصان في الحقيقة.

وقد كنت أعرف أني مقبل على تمشية من تلك التمشيات الطويلة التي تنتهي أن تصير كائنًا آخر، خفيفًا وغُفلًا يكاد يشعر بقبلات النسيم المقابل وقد غفر منذ قليل لنفسه وللناس كل شيء ولم يعد يتبقى له سوى الاستفادة من زخات السكينة وتتابع الألوان التي يصعب تسميتها، أقول لم يعد يتبقى له سوى أخذ واحد من تلك الأنفاس العميقة التي تحيل المحيط من الموجودات إلى موسيقى باهرة، تهدر مرة واحدة في مقابل كل صخب العالم

(أن تفهم شيئًا يعني أن تراه من خلال شيء آخر، أن تفهم شيئًا يعني أن تستقبله عن طريق الخطأ)

أمتلك دواليب خشبية تضيق بكريستال الذكريات. أحملها داخلي وعلى ظهري أينما سرت

أستيقظ، وكما لو كنت قد فكرت طويلًا في الأمر، أدرك أن لا سبيل إلى خلاصي من بؤس أبي الذي ورثته كهجين كافكا في حجري.