اقتباسات نادية هاشمي

❞ يبدأ فساد أمة بكاملها بكذبة واحدة ❝

❞ لستِ في حاجة إلى من يؤكد وجودك. أنت ما تؤمنين به ❝

❞ إن كان الإيمان طوق نجاة، فقد كان طوقي مملوءًا بالثقوب ❝

جلست جلناز على وسادة على الأرض واستندت بظهرها إلى الجدار. ظلت طوال اليوم تتجنب الجميع. أرادت أن تتحدث مع رفيع، لكنه لم يعد إلى البيت بعد. راقبتها زوجته، شكرية، بقلق. تجهم وجه جلناز وأشاحت عنها عينيها الخضراوين. كانت شكرية قد أخبرت أختها أنّ عيني حماتها الزمرديتين تنصبّان عليها أحيانًا بقوة تجعل بطنها ينقبض.

❞ نحن جميعًا جنود بطريقة ما ❝

❞ تعبر الرسالة والمطر والنور الإلهي من نافذتي

⁠‫تسقط في بيتي إلى داخلي

⁠‫البيت بلا نافذة جحيم

⁠‫والدين الحق أن تفتح نافذة

⁠‫لا ترفع فأسك في كل زاوية

⁠‫ارفعها لتفتح نافذة

⁠‫واعلم أن الشمس التي تراها

⁠‫ليست سوى انعكاس لشمس كلية خلف الحجاب.

⁠‫جلال الدين الرومي، المثنوي، الجزء الثالث ❝

«ظننتُ أن الأفضل المُضي قدمًا، اعتبرتُ الحزن نوبة برد»، تواصل كلامها. «إن لم تستسلمي له ستتحسنين. وإن لم تتغلبي عليه خلال أسبوع فأنت ضعيفة أو يوجد خطب ما حقيقي في الأمر. لكنني أظن أنه لا بأس من الحزن على الأحباء بصوت عالٍ لأيام عدة.

«أتعرفين، نحن نخاف إلى حد لعين من التحدث عن أحبائنا الذين فقدناهم، كأن التحدث عنهم سيؤذينا مثلما يؤذينا فقدانهم. لذلك لا نتحدث عنهم. لكن هذا هو فقدانهم الحقيقي».

كان التجول في العالم أسهل كثيرًا وأبي إلى جانبي.

أتذكر مقالًا قرأته في مجلة منذ مدة قصيرة عن قبضة الأفيون القبيحة على عنق الأفغان، كيف يدخنونه كي ينسوا فقرهم أو لتخفيف آلامهم. بلد مكروب يداوي نفسه بما ينمو بوفرة في تربته، بمحصول يعينه على إطعام الأسر واسترضاء أمراء الحرب.

ليس في أفغانستان مليون ماعز، ولا مليون دجاجة، ولا مليون مدرسة، لكن عدد الموتى والجرحى والمفقودين والقنابل يتجاوز المليون.

أدعو سريعًا في سري.

‫ ألا تكون الصواريخ التي هدمت البيت قد نالت من حياة الأبرياء.

‫ أن يبنى على هذه الأرض بيت يستمتع فيه أطفال بالاستيقاظ على صوت والديهم.

‫ وألا تلاحقني الأنقاض التي اغترفتها بيدي.

قد يكون في أي سن ما بين الخامسة والعشرين والأربعين. يصعب تخمين السن في بلد تدق فيها القلوب والساعات بإيقاع أسرع، حيث يُقضى العمر تحت الطوارئ

المحاربون لا يخوضون حروبهم لرغبتهم في الخلود، بل يدخلون غمارها بالوضع الذي يريدون أن يتذكرهم به الآخرون، كأنهم يتخذون وضع التمثال.

‫ «آريانا، أنا لن أستطيع ملء فراغ القطع المفقودة في حياتك أبدًا. عرفت هذا دائمًا. كانت الثقوب كبيرة جدًّا عليّ لأفكر حتى في الاقتراب منها. لكنك أنتِ… أنت ملأت فراغًا عملاقًا في حياتي بالفعل، وجعلتني أشدّ الأمهات فخرًا. لقد حظيت بالكثير جدًّا بسببك، الكثير جدًّا من الفرص والخبرات».

تتحرك شفتاها بخفة شديدة في مشهد الافتتاح مع الفقرات الموسيقية، تنزلق الكلمات من طرف لسانها كأنها ظلت تتمرن عليها طوال الأسبوع الماضي. للموسيقى هذه القدرة الإعجازية. تكمن الأغاني في صندوق أسود في ركن ما من قرن آمون. ثم بعد عقود، بتحفيز ما من كلمة أو صورة أو ملحوظة، تعاود التحليق إلينا بسرعة منحرفة.

لا أريد الثأر. ولا أصدق وهم الختام أيضًا. لا أتوقع أن اعترافه، أيًّا كان، سيخفف من آلامي. لا أريد سوى تسجيل حقيقي للتاريخ. تقرير حقيقي عن تلك الليلة. أريد شواهد قبور لأسرتي كي يعرف العالم أنهم عاشوا وماتوا.

لكنني ما زلت أحنُّ إلى قومي. ظللت أراقب وطني من بعيد وهو يغرق في الحرب الأهلية، ويعاود الطفو على السطح بوجه أصولي جديد. رأيتُ صورًا لرجال يحملون صواريخ على أكتافهم وتخيلتُ أسقفًا تنهار، ورأيت الناجين الحفاة يركضون نحو الحدود. تنتصب أذناي حين أسمع لغتي الأم.

يبدأ الافتقاد قبل أن يغادر أي شخص.

الحب أوبرا والحزن هو صدى الصوت. لا يمكنك نيل أحدهما دون الآخر. لكنك بعد الحزن، ستجدين طريق العودة إلى الحب.