اقتباسات شيماء هشام سعد

من هذه الطفولة إذن استقى برودته تُجاه آلام النساء، هل فهم من احتمالهن الصموت أن المعاناة من الرجال هي الأصل وأن الأمر طبيعي؟ أكان تجاهله طبْعًا غير إراديٍّ غرسته فيه نشأته وطبيعته التي تتخذ التغاضي عن الألم طريقة مُثلى للتعامل معه؟ أم أنه تجاهل عن عمْد أحزان نساء كان يشعر تُجاههن بالحنق لخضوعهن المُذِلِّ وابتلاعهن الصامت لكلِّ ألوان المَهَانة؟

ليس بوسعي أن أحاسب أحدًا، يمكنني فقط أن أحاسب نفسي، وحتى إذا أُسيء إليَّ بشكل ما، فإن ما يتحتم عليَّ هو التخلص من الإساءة لا مُحاسبة المسيء، لستُ حكمًا ولا مُنفِّذَ حُكْمٍ، أنا إنسان سيُحاسب في نهاية المطاف كما جميع الناس.

وهذه واحدةٌ من الأشياء التي فعلها باندفاع الجاهل ثم ندم عليها فيما بعد؛ مثل كل القرارات الخاطئة التي نتخذها بدافع من سوء التصرف ونلعن غباءنا عندما نجد أنفسنا متورطين للأبد في عواقبها الوخيمة.

حالةٌ من التناقض يقع فيها إسماعيل بشكلٍ متكررٍ كل يوم؛ إذ يخاف أن يرى الشفقة في عيون الآخرين، ومع ذلك يُحزنُه أنه لم يعد يرى منهم شفقةً أو شيئًا آخر، رفضُ شفقتهم شيءٌ تُمليه عليه كرامته وعزةُ نفسه، لكنه في قرارته، في أعمق نقطة في قلبه، يعرف أنه لو خُيِّرَ بين التجاهل والشفقة لاختار الثانية هذه واحدة من الأشياء التي يواجه نفسه بها من وقتٍ لآخر، أن المرض –وفي حالته هذه على وجه الخصوص- سلبه كبرياءه شيئًا فشيئًا حتى تركه عاريًا تمامًا يتلّهف إلى لمسةٍ على الوجه أو ربتةٍ على الكتف ولو كان يعرف أن هذه اللمسة وتلك الربتة معناها "كم أنت يائس يا رجل"!

شعر بانقباض في صدره عندما خطر له ذلك، لسنواتٍ طويلة قال لنفسه إن علاقته بزوجته من الجرائم الثنائية التي لا يكون أحد طرفيها المخطئ، تُسرق منهما أشياء كثيرة وليس أحدهما اللص، وتُقتَل أشياء أخرى وليس أحدهما القاتل، علاقة لا يمكنك

❞ لأول مرة تخاف حبهان، أصلب أمرأة عرفتها في حياتي، من شيء ولا تستطيع أن تُخبِّئ خوفها. ❝

❞ ألم تخبريني يا أمي أن الإنسان الذي يعيشُ بما يؤمن به لا يغادر مكانه أبدًا حتى وإن مات؟» ❝

«أريدُ أن أُسافرَ في النجوم، وهذا البائسُ -جسدي- يُعيقُني»

الأحلام هشة بقدر ما هي جميلة، وتُفرقع مثل بلالين صُنعت من مادة رديئة عند أقل ضغطٍ للواقع مُخلفةً وراءها الخضَّة ووجع القلب.

ذهبت أمي ولم أذهب إلى بيتها منذ ذلك اليوم؛

لو كانت أمي حية لأخبرتها بأشياء كثيرة لا أستطيع أن أقولها لإلياس، أتخيل أحيانًا أني أذهب إلى بيتها وأطرق الباب فتفتح لي، أُلقي نفسي في حضنها فتمسح على رأسي وهي تسألني بقلق عما بي، لا أستطيع الكلام فتسحبني من يدي حتى الأريكة وتُجلسني،

لا يمكن حقًّا أن يفهم المرء كيف تعمل نفسية الإنسان المقهور، كيف يتحول مع الوقت لآلةٍ مُجردة من المشاعر ومُبرمَجة على التصفيق والتهليل أمام موتِ الآخرين!

للذاكرة أسباب غير مفهومة فيما تحتفظ به وما تتخلص منه.

لم أفهم ساعتها كيف يمكن أن يتعاون عرب مسلمون مع أعدائهم من أجل إبادة إخوانهم، كنتُ أُجهد عقلي في تذكر ما درستُه حتى ذلك الوقت، لا التاريخ فسَّر لي شيئًا ولا الجغرافيا أعطتني أجوبةً مقنعة.

هناك شيء غامض يحدث للمرء ويصبح بعده أشد ميلا لتقصير المسافات، ويرى الراحة في تجنب الجدالات التي لا طائل منها، سلوك لا يمكن عزوه إلى اللامبالاة بقدر ما يمكن تفسيره بيقظة مفاجئة للأشياء الأهم من اجتلاب الخلافات.

❞ أقول لو أن المحاولة تنجح هذه المرة، ❝

❞ لكنني تعبت؛ لا من المحاولة من أجلها، بل من كل مرةٍ أخيبُ فيها فيكون عليَّ إعادة ترميم رجولتي المجروحة وشعوري بالكفاية. ❝

❞ أسأل نفسي وأود أن أسألها لماذا تكون محاولاتي دائمًا غير كافيةٍ لتجعلها أفضل حالا؟ إنني أبذل جهدي وفي المقابل تُبدي امتنانها دائما، لكن ما على الامتنان أردت أن أحصل، بل على الشعور بأن هذا الجهد يُجدي حقا، فما فائدة أن ❝

❞ يجرفني التفكير إلى سؤال لم يراودني من قبل: هل يا تُرى نتكلم أنا وأمينة لغاتٍ مختلفةً للحب؟ ❝

❞ لكن ما الذي كان بإمكاني فعله غير ذلك؟ ❝