اقتباسات نورا ناجي

في النهاية ستتحول الوجوه إلى كتل معتمة، عجين بلا ملامح.

لماذا ننسى الراحلين بهذه السهولة؟ ننساهم على الرغم من أنه من المفترض أن يحدث العكس. لماذا وجدوا أصلًا إن كانوا سيتلاشون في النهاية؟ سننسى أولًا أصواتهم، ثم طريقتهم في المشي، ثم لمسة أيديهم عند المصافحة، ثم روائحهم

منذ وفاة سعد وهو مهووس بالتسجيل، تسجيل كل شيء، تسجيل الصوت والصورة، يريد أن يملك سجلات لكل شخص يحبه، يتمكن من استعادتها عندما يموت

يُسمع الصوت من الحشود وكأنه يصدر من داخلهم، أفواههم أحيانًا مغلقة، لكن الصوت يخرج من أعينهم، من أصابعهم، من البثور على جلدهم.

❞ ما قدرك سوى أن تكون ميتًا؟ من سوء الحظِّ أنَّ جيلك هو المختار. من سوء الحظِّ أنَّ أفضل أيَّام حياتك ستمضيها ماشيًا على الأرض كروح. لكن هذا قدرك.» ❝

احترقت وتعبت وبكيت وقاومت لأنك تمسكت بطعم فرح ضئيل يشعلك للحظة ثم يتلاشى. كل شيء هو لا شيء، فقد الشيء مثل العثور عليه، مجرد أمل زائف بالاستمرار.

هناك بعد حدود العالم وبعد أن يتساوى كل شيء، طعم الماء مع طعم الخبز، طعم الحزن مع طعم الفرح، ستعرفين أن لا شيء يستحق، وأنك ركضت طويلًا جدًّا من أجل اللا شيء

تريدين الاحتفاظ بأكياس مجمدة، وبقايا وجبات جاهزة وأكياس شيبسي نصف فارغة في الحقيبة، لأنك خائفة دائمًا خائفة أواني الأرز الممتلئة لا تمنحك الشجاعة لكنها تطرد خوفك مثل طعام المستشفيات والطائرات دليل على بقائك على قيد الحياة، وسط المرض، وسط الهواء،

مثل فنجان قهوة بارد يلمس الخوف شفتيك. برتقالة مجعدة وحيدة على رف الثلاجة، بقايا طبيخ بائت لا تجرؤين على التخلص منه. ثمة خوف في كل رغيف خبز ناشف تلقينه في القمامة، لأنك ربما لن تجدي غيره في اليوم التالي.

لحظة موتها سَقَطَت مروحة السقف إلى أرض الصالة، وبدا لي الموت حينها مفزعًا.. مثل سقوط قطعة من السقف، خلابًا مثل سقوط قطعة من السماء.

الشر دائمًا ما يكون جميلًا

فقدتُ شيئًا ما لا أعرفه.. شيئًا يشبه الكرة الصغيرة التي سحبتها الساحرة الشريرة من حلق حورية البحر فسكتت عن الكلام.

لم نعد نثق في أيِّ شيء، ولا حتى الفرح الهش وسط الأحباء لأنه في النهاية ينتهي مثل أيِّ شيء آخر.

. نحن الجيل الأكثر تواصلًا، وعلى الرغم من ذلك الجيل الأكثر إحساسًا بالوحدة.

سأتركها محاطة بالطوب مثل ضريح مكشوف إلى أن تتشربها فراغات الأرض، سيندمج جزء منه في ذرات العالم، ليظل باقيًا بشكلٍ ما.

المحبة لا تنتهي، لكنها تتحول المحبة لا تستطيع الجري في المكان مثله، تتغير وتتقدم وتجمع كل التفاصيل الصغيرة، كل الذكريات والضحك والبكاء والأغاني والرسائل واللمسات والقبلات والألوان والأصوات والروائح والنكهات، تكبر ككرة ثلج إلى أن تصل لآخر الطريق، ثم تتناثر

يسمع الصوت الصحيح أبدًا، يسمع أشباح الأصوات، وينساق وراء الانعكاسات، ويترك الحقائق مقابل الخيالات الكامنة في ذبذبات مستنقع مظلم بعيد.

ومتى تحولت الوجوه من مشاريع حكايات متخيلة لحيوات كثيرة، إلى وجه واحد متماثل، صوت واحد وقصة واحدة.

نفس الفرق بين وردة بلاستيكية بلا رائحة ووردة تتفتح أمامه في أصيص زرع

لا يصمم خريطة مطابقة للواقع، بل طبقًا لتخيله هو عن المكان الذي قضى فيه ١٨ يومًا، وعرف فيه نفسه، وفقد فيه نفسه