اقتباسات سفيتلانا أليكسييفيتش

أمر غريب: المهن الحربية لهؤلاء النسوة: مرشدة صحِّية، قنَّاصة، رامية رشَّاش، قائدة سلاحٍ مضادٍّ للطائرات، خبيرة ألغام، وهنَّ الآن: محاسبات، مخبريات، دليلات سياحيات، مدرِّسات… أدوار غير متطابقة هناك وهنا. يتذكَّرن، وكأنهنَّ لا يتذكَّرن أنفسهنَّ، بل فتيات أخريات

أنا لم أحبَّ قراءة الكتب الحربية، مع أن هذه الكتب كانت القراءة المفضَّلة في طفولتي ومراهقتي لدى جميع أترابي وهذا ليست مستغرباً؛ فنحن أبناء النصر أبناء المنتصرين أوَّلاً: ما الذي أذكره عن الحرب؟ إنه حنيني الطفولي بين كلمات مرعبة وغير

رعب! أنا لا أخجل من هذا الرعب. الرعب أكثر إنسانية من الجرأة

‫ركعت في وسط الشارع امرأةٌ أفغانية شابة فوق جثَّة طفل قتيل وهي تعول وتصرخ. كنت أعتقد أن مثل هذا الصراخ يصدر فقط عن الوحوش الجريحة.

لأي غرض؟ لماذا؟ مثل هذا الفتى اللطيف، طيِّب القلب كيف لم يعد له وجود؟ إن هذه الأفكار تقتلني ببطء أنا أعلم بأنني سأموت؛ فلا مغزى للحياة بعد هذا أنا أتوَّجه إلى الناس، أمضي بجهد إلى الناس أمضي مع ساشا، مع

‫كان عطوفاً رقيق القلب، والصبيان نادراً ما يكونون عطوفين بهذا الشكل وكان دائماً يقبِّلني ويحتضنني ويقول: «ماموتشكا… ماموتشكا» وبعد أفغانستان أصبح عطوفاً أكثر وأثار إعجابه كل شيء في البيت لكن وُجدت لحظات كان يجلس ويلتزم الصمت فيها، ولا يرى أحداً

‫لم أرغب في الكتابة عن الحرب أكثر. لكنني في خضم حرب حقيقية. ففي كل مكان رجال الحرب، وأشياء الحرب، وزمن الحرب.

يخطب الجنرال. والنساء المتَّشحات بالسواد يبكين. ونحن نلتزم الصمت. لماذا نصمت؟

‫أنا لا أريد أن أصمت. ولا أستطيع الكتابة عن الحرب أكثر.

من الصعب جدَّاً على الفتاة أن تتخلَّى دفعة واحدة عن الحياة التي ألِفتْها. فالقلب، وليس القلب وحده، كامل جسدها يرفض ويقاوم. أذكر أنني ركضت من المخزن فرحة بهذا الحذاء، متحمِّسة سعيدة. بينما الدخان يغطِّي كلَّ شيء… وأصوات الانفجارات والقذائف… لقد

إن التاريخ سوف يحاول مئات المرَّات تفسير ذلك؛ معرفة كيف كان هؤلاء الناس؟ ومن أين؟ أتتصوَّرين أن تذهب معي إلى المقاومة امرأة حامل؟ كانت تنتظر ولادة الطفل، كانت تحبُّه، كانت تريد أن تحيا. وكانت تخاف بالطبع؛ لكنها ذهبت للمقاومة… ليس

ولكن، حتى إذا ما عدت حيةً من هناك، ستبقى روحكِ تتألَّم.

وأكثر ما يجرحنا أننا مطرودون من ماضٍ كبير إلى حاضر صغير لا يُحتمل.

ذاكرتنا ليست أداة مثالية. فهي ليست تعسُّفية فحسب، بل ومزاجية متقلِّبة، إنها لا تزال مربوطة بالقيد، كالكلب.

الرجال… لا يدخِلون النساء إلى عالمهم، إلى أراضيهم، إلا على مضض.

لا أكتب عن الحرب، بل عن الإنسان في الحرب. لا أكتب تاريخ الحرب، بل تاريخ العواطف والمشاعر

يوجد لدى كل إنسان احتياطي من القدرة على تحمُّل الألم؛ الجسدي أو النفسي، لكنه نفد لديَّ منذ وقت بعيد.

" أحاول أن افهم! بما يختلف الموت عن القتل! وما هو الحدُّ بين الإنساني و اللاإنساني. كيف يمكن للإنسان أن يبقى وحده مع هذه الفكرة المجنونة، بأن يقتل إنسانًا آخر؟ بل وعليه أن يقتله. حينها اكتشفت انها الحرب"

الناس، كما في السابق، يكره أحدهم الآخر، ويقتلون من جديد. وهذا أمر لا أفهمه إطلاقاً…

في قرانا، في يوم النصر، الناس يبكون ولا يفرحون. كثيرون يبكون. «كم كان رهيباً! لقد دفنت جميع أقاربي وأهلي، لقد دفنت روحي في الحرب». (ف. غ. آندروسيك، مقاومة سرِّية).

إن روح الإنسان تهرم في الحرب.