‫من صوت المطر عند ملامسته مظلتي بخفّة، ولون السماء الذي نادراً ما أشاهده بهذه الزرقة، من عمود الإنارة الوحيد في الشارع المقابل لنافذة البنت التي كانت تحبك ولم تحبها كفاية، والرجل الذي كتب لي مرّة «صوتكِ قصيدة» وأهداها إلي في قصاصة من الورق في مقهى التقينا فيه مصادفة، فتعمّدت نسيانها على الطاولة وضحكته اللذيذة، لأنني أخاف التورّط في حب يأتي على شكل قصيدة، ولأنني لا أثق بالشعراء كثيراً.*‬