اقتباسات من رواية كانون الأسود - ما لن تعرفه أمي

«هل تبكي الأسماكُ‏

‫ ‏مثلنا‏

‫ ‏في الأعماقِ‏

‫ ‏حينَ تكونُ وحيدةً وحزينة؟»‏

أنا لم أتعثر وأتسخ من كومة قلق. لديَّ مخزونٌ كبير من القلق، يكفي ليأكلني كل ليلة، لا أحتاج سببًا إضافيًا لأفنى، ربما اليوم سألتهم نفسي قلقًا. ‏

يُحدِّث الناس عن الطمأنينة كل يوم، عن طُرق البحث عنها، ويُصدِّقونه، بينما كان هو آخر مسمار دُقَّ في نعش طمأنينتي.‏

وإنّ كل ما كنتُ أبحث عنه هو العبور إلى بَرٍ آمِن يُعوّضُني عن الندوب التي تركتها المعارك على قلبي.

‫ أعرف أن الحياة صعبة جدًا، لكن أن تقسو على نفسك لتواجهها، هو أمرٌ أصعب بكثير.

أعرف عن القلق وما يفعل كل ليلة، وعن كل الحروف المشوهة التي لا تصلح لنُطق «أغيثوني!». لكنها صلُحَت لكتابَةِ هذه الرواية، بيدٍ مُرتعشة.‏

تقول فيرجينيا وولف: «كم مرّةً استخدم الناس قلمًا أو فرشاة رسم، لأنّهم لم يستطيعوا سحب الزناد؟‎«‎‏.

أعتقد أنك جرّبتَ من قبل شعور أن تستيقظ من النوم بنبضاتٍ مضطربة، يعانقك القلقُ من كل جهة، وكأنه والدتك التي تأبى أن تتركك.

أنا لم أتعثر وأتسخ من كومة قلق. لديَّ مخزونٌ كبير من القلق، يكفي ليأكلني كل ليلة، لا أحتاج سببًا إضافيًا لأفنى، ربما اليوم سألتهم نفسي قلقًا.

إن مصيري كله متعلِّق بمجهول، بشيء لا أعرفه، كأن مداواة قلقي في أن أجد مزيدًا من القلق، ولا أعرف إلى مدى أستطيع الصبر.

الآن سأغادر، لكن في يومٍ ما، سأنالُ حقي في الطمأنينةِ مِن العالَم، وعندها لن يتعرَّف القلقُ على ملامحي، سأكون أجمل.

يُحدِّث الناس عن الطمأنينة كل يوم، عن طُرق البحث عنها، ويُصدِّقونه، بينما كان هو آخر مسمار دُقَّ في نعش طمأنينتي.

في ليلةٍ كهذه، يتسلل فيها القلق من ثَقب الباب، كان لا بد من يَدٍ تُرَبِّتُ أو تعطينا الأمل في الطمأنينة، لكن لا شيء، لا يد، ولا صاحبها. لا يوجد في هذه الغرفة المظلمة غيري، أنا ولوحة من لوحات (وطواط)، اللوحة التي لا يرسم غيرها، الرجل المُسن وقيثارته.

أعتقد أن كُلها أشياء ضرورية لأعيش، أن تقضي عمرك تهرب من الحروب، تبحث عن الطمأنينة والأمان، ثم فجأة تفقد الثقة في نفسك وفي العالم، إن هذا من شأنه أن يقطع الهواء عن رئتي المرء، وإن كان ظاهريًا يتنفّس. وأنا لم يعرف الهواء طريقًا إلى رئتي منذ جئتُ إلى هنا.

غدًا نقول: وجدنا ما قضَينا العُمرَ نبحث عنه، وجدنا الطُّمأنينة الضائعة.